Лес и не думал заканчиваться. Стас третий день шёл на запад. Сначала ломился, как лось сквозь кусты, лез через неглубокие овраги. Один раз чуть не забрёл в болото. Когда начал проваливаться по колено и чуть не утопил сапог - сообразил. Вернулся по своим следам и обошёл по краю.
С собой только нож, поэтому есть приходилось ягоды и яйца из гнезд. Для грибов было рано, а кидаться на дичь с ножом - глупо. Да и без ножа - не на кого: лес довольно пуст. Зато ночевать на кучах хвои под деревьями никто не мешает.
На дорогу Стас наткнулся случайно.
Две заросшие колеи вели, в общем, в нужном направлении. К границе. Судя по виду, не ездили по дороге лет десять, что его вполне устраивало. Людей он сейчас боялся больше голода, жажды и всех окрестных зверей. Люди для него сейчас - это смерть. А перейти границу - какой-никакой шанс уцелеть.
Хотя там свои проблемы, почище здешних.
Дорога ведёт на закат, заворачивает, выпрямляется и снова вьется прихотливыми поворотами. Стас устал, но знал - останавливаться нельзя. Рано или поздно, но на этой земле - найдут. Один раз сбежал, больше не получится.
Стоп.
Перекресток.
Да ещё с указателями! Почерневший деревянный столб, пара грубо вытесанных стрелок. И три дороги дальше. Влево у нас "Бураково", прямо - "Граничный переход". Правая дорога осталась безымянной, да и наплевать: Стасу надо прямо. Бураково ещё на этой земле, ему там будут слишком рады. Чересчур. До суда дело не дойдёт, проткнут прямо у ворот. На границе тоже пост, но тут деваться некуда. Придётся думать, как пройти. Странно, что такая удобная дорога заброшена, но тут могут быть десятки причин - мор, разбойники, приказ стражи или просто суеверия. Люди города оставляют, а тут - всего лишь лесная дорога.
Он отдышался и пошёл прямо, прикидывая по солнцу, что идти до заката, если не в ночь. Часов пять сейчас вечера. Идти и идти. И дай бог, чтобы вода попалась. О еде и речи нет. Трава под ногами мешала, но лучше так, чем прямиком через лес.
Спасибо, набегался.
За очередным поворотом понуро шагавший Стас вздрогнул и схватился за нож. В паре сотен метров впереди, прямо у дороги стоял дом. Небольшой, но основательный. Колодец рядом. Невысокая ограда - больше, чтобы куры не сбежали, чем от злых людей. Всё целое, окна не побиты, значит, живёт кто-то.
Подкрался бы по лесу, если б знал. А так - на виду, заметили, наверное. Он вздохнул и пошёл к жилью.
На пороге домика, не успел он притворить калитку, появилась девушка. В другой раз Стас первым бы к такой рванулся. Мечта, а не дева! Блондинка, волосы до задницы, грудь из сарафана наружу лезет, мысли тревожит. И ноги ничего, насколько видно.
- Гой еси тебе, добрый молодец! С чем пожаловал - с добром, али с худом?
Стас приветливо улыбался. Очень хотелось жрать. Даже сказочный язык девы и уверенный третий размер не могли отвлечь от этого мощного желания.
- Здравствуй, красна девица! - стараясь соответствовать, отвечает он. - С добром я, конечно, с добром. От лихих людей вот прячусь, спасаюсь.
От голода в голове слегка звенит, и звон этот складывается почему-то в "люли, люли, стояла!". Стас трясет головой, чтобы прогнать наваждение.
- Есть хочешь? - откинув напевные мотивы, сухо интересуется девушка. - Меня Василиса зовут. Пошли!
- Хочу. Стас, - сообщает гость обо всём сразу. - Пойдём.
В домике уютно. Печка в полкомнаты, стол деревянный, лавки. Странно, икон не видно. Вообще красного угла нет, он уж привык здесь креститься, когда заходишь к кому. Вкусно пахнет варёным мясом и травами. Стас и сырым мяском сейчас не побрезгует, если с хлебом.
- Сейчас положу, садись, - кивнула на лавку Василиса. - Яйца варёные к борщу есть, будешь?
Стас сглотнул слюну и закивал. Часто-часто.
После третьей миски борща со сметаной, мяса на кости, всякой зелени и буханки хлеба он блаженно потянулся. Еда ещё оставалась, но - некуда. Обожрался.
Василиса с удовольствием смотрит на его трапезу. Сама отхлебнет чая из кружки и смотрит. Довольная, что странно.
- Куда идёшь, Стас? - заметив, что гость от стола оторвался, спрашивает.
- К границе. Здесь мне не жить, а там - посмотрим. Далеко ещё до перехода?
- День идти... - неопределенно говорит девушка. Думает о чём-то. - Далеко. На пошлину деньги-то есть?
- Ох, ты ж... - мнется Стас. - Нет. Бедный я нынче. Нож только и ни копейки денег.
- Ага... - задумчиво тянет Василиса. - То есть ищут тебя... Ищут и не находят. Добро. Заработать на переход хочешь?
Стас немного напрягается. Нехорошо, когда всё хорошо. Подвох где-то спрятан.
- Конечно, неплохо бы...
- Да ладно, не переживай! Работа простая, сытому мужику - без проблем. Отдохни немного вон на печи, а к вечеру расскажу, что и как.
Стас кивает. В сон тянет неумолимо, хотя он и клялся сам себе, что нужно быть осторожнее и не дремать в чужом доме.
- Просыпайся, добрый молодец! - негромко говорит Василиса. - Ночь уже на дворе.
Стас моргает, прогоняя сонную одурь, и слазит с печи, чуть не свалив за собой тонкую перинку. За окнами темно, свет даёт только маленькая керосиновая лампа. Пламя гуляет вверх-вниз, по избе бродят и дрожат тени.
- Готов уже... - бурчит Стас. - Попить есть?
- У крыльца ведро стоит, пей. Кружка на столе. Да и себя окати, хоть до пояса. Воняешь ты порядком.
