Елена Брюс и Оксана Лепатьева Мотыльки и камни. Поэтический сборник Серия медали-премии им. Максимилиана Волошина © Елена Брюс, Оксана Лепатьева, 2021 © Интернациональный Союз писателей, 2021 Елена Брюс – поэт, переводчик из Тюмени, автор книги «Красильщик луны», посвященной творческому наследию Артюра Рембо. Стихи пишет со школьных времен, публикуется на интернет-ресурсах с 2012 года, также печаталась в альманахе «Поэт года – 2020». В 2021 году несколько стихотворений опубликованы в журнале «Российский колокол». Награждена медалью «Иван Бунин 150 лет» за вклад в развитие современной русской литературы. Оксана Лепатьева – поэт из Киева, Украина. Пишет стихи на двух языках – русском и украинском. Училась в педагогическом институте (исторический факультет). Работала редактором в международном издательстве «Эдипресс Украина». Поэзией увлекается с юности. Первые произведения были напечатаны в литературно-художественном журнале «Соты» номер один, 1998 год. Затем долгое время не публиковалась и только сейчас решилась представить широкой аудитории свои поэтические миниатюры. Для этого автора поэзия – это алхимия, помогающая переплавить боль и невзгоды жизни в красоту и любовь. Елена Брюс «Архивариус гор…» Архивариус гор, Звездочет над заоблачной тиной, Где хранишь ты свой голос, Опутанный пылью и паутиной? Только шаг – на печати следов Ляжет тонкое кружево инея, Первородный суглинок каменеет В размытости синего, Ненавязчивый ветер Гремит чердаками весь вечер, Над оторванной жестью Плачет дождь, предпоследний в году. Снег не выпал еще. Подорожник не лечит Эти легкие ссадины троп, Что туман в неизвестность ведут. Солнца жар, грациозность хромых Листопадов — Все исчезло, как сон, в роговицах Темнеющих луж. В них хранится тепло Твоего говорящего взгляда, Архитектор рельефов земных, Провожатый потерянных душ. «Обжигают слова в палантинах ночей…» Обжигают слова в палантинах ночей, Закутанные в тряпки кошмарных снов, Осушают ликующей речи ручей, Закрывая рты на засов. Отражаются в озере времени дни, Взгляд один через лунную даль — Двум молчащим навстречу не обойти, Ни в округу, ни вброд, ни в гать. Всё, что сказано было друг другу давно, В этом озере серебрится. А несказанным озеру выстелет дно Говорящая вещая птица. Сердце, не плач Перешагивает, переругиваясь, Через тело любви толпа. Сердце, хватит, не плачь, обуглилась И травой поросла тропа К тем печальным домам, Где нет места нам, Заскучавшим по светлому дню, И надежда глядит невестой На забытую волю свою. Сердце, что тебе дать в утешение, Колыбельную детскую спеть? Неповинное, просишь прощения. Крылья сломаны, не взлететь. Бейся, черную кровь перемалывай В остывающей меди зари, Прорастай орхидеями алыми На безжизненном теле любви. Под первородной лаской страх Звериным рыком обезличен. Вся боль твоя – как кровь на топорах. А утешения мои – звенящий щебет птичий. «Я вернусь в воскресенье, под вечер…» Я вернусь в воскресенье, под вечер, когда Пустоглазые сумерки робко на землю ложатся, В жидком свете фонарном звенят провода, И, вальсируя с ветром, снежинки кружатся… Снова встретимся мы, древнекаменный город. Покривишься улыбкой лубочной И ладонью холодной поправишь мне ворот, Бесприветный, неласковый отчим. Помнишь, ты мне велел – уходя, уходить И не плакать над сердцем ранимым. Помнишь, клялся меня навсегда сохранить В безнадежности пустоши зимней, Где толпа неприютных продрогших домов Ожидает меня без особой тревоги, Где распята стальная твоя нелюбовь Костылями железной дороги. Где на старый чердак ты убрал колыбель И в сарае лежат мои книжки. Где живет – да живет ли? И где он теперь? – тот смешливый Соседский мальчишка… Где бездонной была глубина ручейков, Где мой кот забирался на тополь… Мне не нужно тепло золотых городов, Я вернусь в свой гранитный акрополь. Выходя из обветренной небом земли, Не тебя мне молить о спасении. Когда грохот составов затихнет вдали, Я под вечер вернусь, в воскресенье… Холодное лето Что ни вздох – обнаженная сущность Земляного тугого литья. Облаков ледяная воздушность Над оскалами небытия. Суетливые ласточки мечутся В сером небе холодного лета. Мелет время скрипучая мельница В непрерывном дыхании ветра. Что ни взгляд – терпеливые заводи Отражают пустые глаза. В тишине, над корягами ржавыми, Голубая трещит стрекоза. Темный лес, подавившийся далью, Дышит хрипло шершавой листвой. Стынут тучи блестящей эмалью, Тянут в землю навес дождевой. Под пылающим краешком неба, Там, где ветер сильней и звончей, Я хотел бы согреть это лето |
