– Увы, нет. Мне 26 лет. Пора жениться. А то матушка сомневается по поводу моей ориентации, – Марсель невесело усмехнулся. – Того и гляди, отпишет от меня все наследство. Мне бы этого не хотелось. Еще матушке хочется нянчить внуков. А еще общество, которое тоже, того и гляди, начнет собирать обо мне нелепицы. Возможно, от моей же матушки. Это репутация. Так что я спасаю свою репутацию и создаю нужную репутацию своей жене. Взаимовыгода. Жена получает свой статус, сидит дома, кашеварит на кухне, дарит свекрови внуков, не занимается сексом, за редкими исключениями, типа исполнения супружеского долга для рождения внуков для свекрови, которых она и отдаст свекрови с радостью. Я получаю репутацию серьезного, женатого мужчины, обо мне не сплетничают, матушка не отписывает от меня наследство. Каждый живет так, как хочет, но под прикрытием. Но правила соблюдены.

– Хм… Что за наследство? Оно стоит того?

– Да. Стоит. Это художественная галерея. Я являюсь ее директором, управляющим, генератором идей, сам иногда выставляю свои работы. И как картины, так и скульптуры. Так что не думаю, что обо мне поползут слухи о неверности. Натурщицы мне всегда были нужны. Как и всем художникам. А я – женатый художник. И натурщицам я дам понять о том, что женат до конца дней своих.

– Так ты – художник? – изумилась я. – И ненавидишь цвет фуксии?

– Не ненавижу. Не люблю, когда мужчина носит женские цвета. Для меня цвет фуксии – женский цвет.

– Но…

– Никаких «но». Вообще, я по профессии архитектор. Так что картины и скульптуры – просто мое хобби. Я не настоящий художник. Так что цвет фуксии для меня – женский цвет. Это мое мнение. И это главное.

– О…Ну… Понятно, конечно… Просто Кристину жаль…

– Почему? Она не дура, она все понимает.

– Нет. Не думаю. Не уверена.

– Это твое мнение.

– Это моя родная младшая сестра! – рассердилась я. – Так что я знаю ее куда лучше, чем ты.

– Ты не права, Лиззи. Мужчина лучше знает женщину, чем ее родная старшая сестра. Криста делает свою ставку. И покрывает мою ставку. Но об этом никто не должен знать. Тебе я это говорю только для того, чтобы ты не терзалась муками совести.

– Нет… Я не могу поверить…

– Не верь. Просто знай, что это так.

– Я не могу верить тебе.

– Что ж. Расскажи обо мне Крис. И послушай, что она ответит. Она порвет с тобой, но выйдет за меня замуж. Ей это нужно так же, как и мне.

– И вы все это обговаривали? – не могла поверить я.

– Зачем? – улыбнулся Марсель. – Все и так ясно.

– Тебе ясно. А Крис…

– Твоя маленькая сестра умеет создавать нужное впечатление. Младшие дети – такие эгоисты… Ты ведь сильно ее баловала?

– А что рассказала Крис?

– Все. Когда ей было 15, ваша семья эмигрировала из России во Францию. Купила здесь хороший дом. А когда ей исполнилось 17, ваши родители погибли в автомобильной катастрофе. И ты заменила ей мать и отца. Хотя, в таком возрасте она не очень-то нуждалась в опеке. Поэтому в 18 она вышла замуж, наплевав на твои возражения, вынудила тебя продать дом и разделить наследство. Потом Криста быстро развелась, и у вас у каждой по маленькой квартирке в предместье Парижа. Думаю, именно поэтому Криста и выскочила замуж так рано. Ей нужно было отделиться от тебя. Теперь ей нужен муж, как солидный куш. И все, что причитается мужу – тоже нужно.

– Хм… Не очень-то лестный портрет моей сестренки, – протянула я.

– Все еще не веришь мне? – усмехнулся Марсель.

– Да. В это чрезвычайно трудно поверить… Но если ты и прав по отношению к Крис, я не лучше. Мы – два яблока одной яблони. Жаль…

– Я – третье яблоко на этой яблоне. Не переживай.

Мы уже давно потушили сигареты, и теперь сидели и просто смотрели друг на друга. А что еще сказать? Как все нелепо… отвратительно… ужасно… Не хочу так…

– Я хочу, чтобы ты мне попозировала. В моей мастерской.

Вот этого я хотела.

– А где мастерская?

– В подвале галереи.

– Значит, галерею я тоже увижу… Хорошо… Да… Хочу.

– Спасибо…

И тут раздался звонок. Это пришла Кристина. Я вздохнула с облегчением.

– Привет! – радостно прокричала моя младшая сестра. – Встречайте посыльного с пакетами из супермаркета. Мы устроим настоящий пир!

Я внимательно посмотрела на свою сестру. Выглядела она, как ангел. Маленькая, кругленькая, румяная, чистый взгляд, как у ребенка. Хоть сейчас с нее рисуй открытку на Рождество. И никаких сомнений, что все то время, пока мы были с ее женихом наедине, у нас что-то могло случиться…

Неужели притворяется?.. Не верю…

– Ох, Лиз, как я хочу научиться готовить так, чтобы все вокруг с ума сходили! Хочу сама испечь на нашу свадьбу с Марселем свадебный торт! Хочу-хочу-хочу!

– Могу помочь.

– Что?

– Сейчас познакомлю тебя с Лионом.

– Это твой парень?

– Да. Он шеф-повар. Он бог кулинарии. Он научит тебя всему, что ты хочешь. И ты испечешь на вашу с Марселем свадьбу шикарный торт.

– Да-да! Хочу! Звони скорее своему Лиону! Что ж ты раньше мне ничего не рассказывала?

– Ты не спрашивала, – пожала я плечами.

И тут у меня впервые зашевелилось в душе подозрение. Но я тут же себя отдернула. Зачем я звоню Лиону? Ох, не для того, чтобы Кристина испекла торт на свою свадьбу…

*** *** ***

Когда я лакомилась яблочной запеканкой, пролистывая на ноутбуке объявления риелторских фирм, в бар вошел Марсель.

Сначала я приняла его за первого посетителя. Потому что он был без своей рясы или ризы, или как там ее, а был одет в обычные свитер и джинсы.

Нет, мне не померещилось. Да, это был Марсель. И выглядел он умопомрачительно.

На долю секунды я, вместе с яблочной запеканкой, сглотнула в желудок и свое сердце тоже. И тут же его выплюнула. То есть, элементарно подавилась.

Марсель тут же поспешил мне на помощь: постучал мне по спине.

– Спасибо, – сдавленно прошептала я, отпивая глоток кофе с миндальным ликером.

– Не за что, – улыбнулся Марсель и сел рядом.

– Хочешь завтракать? Или уже обед? Не важно… Есть яблочная запеканка. Очень вкусная.

– Да, пожалуй. Хотя, я бы не отказался от мяса. После яблочной запеканки.

– Без проблем, – кивнула я, позвонила поварам и сделала заказ. – Что ты будешь пить? Чай?

– Пополудни я люблю выпить кофе.

– Хорошо. Сделаю кофе. Тебе как обычно?

– Да.

– Пусть будет как обычно.

Я встала, и принялась варить кофе. Марсель с интересом, внимательно меня разглядывал. Я начала раздражаться.

– Ну, что? – не выдержала я.

– Ты пьешь кофе с ликером?

– И что?

– Не сопьешься?

– И что?

– Мне было бы обидно.

– Иди к черту.

– А это что? – Марсель заглянул в мой ноутбук. – Планируются какие-то перемены?

– Да. И очень серьезные.

– Расскажешь? Может быть, от меня будет какой-нибудь толк? Ну, если это связано как-то с моей профессией. А мне кажется, что это связано с моей профессией. Вы собрались покупать дом?

– Да.

– А этот? Появилась еще какая-то идея? Нужны помещения?

– И это тоже. И вообще, надоело жить на работе. Я хочу обычный дом.

– Ясно. Можешь не продолжать. Ты хочешь пить кофе по утрам на своей собственной кухне, а не в пустом баре.

– Ты всегда меня понимал, – улыбнулась я и перестала злиться.

– Наверное, как архитектор я вам пригожусь.

– Да… Знаешь, что… А ведь… Ну, в самом деле!.. Сейчас расскажу…

За кофе я поделилась с Марселем своими планами. Он внимательно выслушал меня и сказал:

– Думаю, вы с Виктором обойдетесь меньшей кровью, чем ты напланировала, – легко улыбнулся он. – Зачем нужна пристройка вокруг здания сейчас, если вы купите дом и будете там жить? Ваша часть освободится, и этого места вполне хватит для твоего мини-отеля по всем стилям. Уйдет меньше денег, времени и, главное, не нужно будет закрываться на ремонт. Отделка будет идти лишь внутри здания и в утренние часы.

– О, да… Я как-то упустила это из виду… Столько идей…