Им и в космос неохота...
Легче на своём болоте
У компьютера сидеть...
Хомяком на всех глядеть...
Хомячковое менью...
Ах, как вкусно... нью-нью-нью...
Новых выдали теорий,
о которых не поспоришь...
Будто жировой подушка
от компьютера спасёт...
И не с жиру их несёт, а с великого ума
Не горюй, маман... ма.... ма...
Чем умнее хомячок,
Тем он толще... Дурачок!
Ладно, это их проблемы...
Буду спать... бу-бу-бу-бу...
Каждый раз такие темы...
поднимать... бу-бу-бу-бу...
Перекинешься в гробу...
Бу-бу-бу... бу-бу... бу-бу...
На этом я закончил. Хотя мог бы ещё и продолжить. Мои стихи, как правило, бесконечны. Но собеседник мой спал. Заснул, гадина, а обещал подробную оценку моим куплетам дать. Тоже мне, хритег!..
35.
Возмущался я, конечно, молча. Учитывая мою хлипкую телесную структуру.
Когда он проснулся. Про обещание своё, как я и ожидал, он, гадина, не вспомнил. А завёл свою волынку совсем про другое.
- Мы с мамашей живём в убитой квартире. А ЖКХ - плати! С какой стати? Личноя не собираюсь оплачивать никакое ЖКХ. Пусть те, кто придумал такие цены, застрелятся.
- Или кинутся с крыши! - обрадовался я. - У меня и такая историческая зари совка есть!
- Тоже в стихах?
- А как же!
- Тогда валяй!
Он снова прикрыл глаза, типа поэтически замечтался, типа провалился в транс. А я начал. С поэтическим подвыванием, как положено.
- "Неубитые"! Драма в стихах!..
"Живёшь, крупно прозябаешь, интересного вокруг себя не замечаешь.
Неожиданно приходит озарение: квартира-то убитая!
Непорядок, сам живой, а квартира убитая. Дисгармония.
Раз не выдержал, убиваться пошёл. Выбрал этажик повыше, глянул вокруг - никого. В смысле, удерживать некому.
Глянул вниз - тоже, вроде, никого. Может, кому-то пока убиваться не надо, может, квартирка у них пока ещё ничего.
Кинулся раз - не убился. Козырёк над подъездом наклонный, срикошетил малехо.
Кинулся два - снова не повезло. Внизу оказался слесарь.
"В принципе, ничего страшного, - думаю я в полёте, - слесарь тоже как-то говорил, что квартира у него убитая. Хоть у кого-то что-то получится, хоть кто-то кого-то..."
Единственное, что расстроило: слесарь увернулся. Я упал на кучу тряпок с мусорки, забракованных бомжами.
Ничего, в другой раз повезёт. А так смотришь - сколько ещё народу неубитого! При убитых-то квартирах... Дисгармония..."
При слове "дисгармония" мой собеседник вздрогнул и снова проснулся.
- Я гармонь как раз продать свою хотел. Сунулся - а её нету!
- Мать продала? - схохмил я.
- А кто ж ещё! Как теперь жить? На что жить? Ась?
- Живи с литературы. Со своих стихов! Не пробовал в издательство их отсылать?
- Да сколько раз уж отсылал! По нулям! А у тебя как с этим делом?
- Я успешен! Чрезвычайно успешен! Тут секрет надо знать!
- Какой?
- Сейчас скажу, ты только слушай внимательно, не спи уж в этот раз, а то повторять мен будет лень.
- Валяй! В этот раз изо всех сил постараюсь не уснуть.
Я снова завёл свою дежурную волынку. Снова с надрывом. Как положено.
- Полезный совет из моей новой серии советов новой серии "Чего сказать-то хотел?" Когда идею опуса можно выразить одной фразой - высший пилотаж. Например: "Портрет старился вместо мужика, из-за чего тот обнаглел и морально разложился...". Это какое произведение?
- "Портрет Дориана Грея".
- Правильно! А вот тебе ещё: "Один ловкий аферист перепродавал покойников, выдавая их за живых..." Это что?
- "Мёртвые души".
- Молодец! А это что: "Один придурок, но не полный идиот, как оказалось, притворившись ревизором из столицы, обобрал до нитки целый город..."
