Так вот, не спеша, и приближается он к перекрестку. Так же, не спеша, к этому перекрестку по совершенно пустой улице приближается машина. Григорий Федорович по привычке чуть было не рванул вперед. Ну, чтобы машину опередить и успеть проскочить раньше. Это в нем чуть было рефлекс, выработанный десятилетиями жизни в России, не сработал. Хорошо еще, что он вовремя себя остановил, вспомнил, что никуда не торопится, заодно и воспитанность свою решил показать за границей. Вытащил из себя улыбочку и показывает поляку за рулем, мол, давай проезжай, я подожду. А поляк тоже остановился и тоже показывает: мол, давай ты проходи. Григорий Федорович снова этому поляку демонстрирует свою добрую волю: давай, мол, проезжай, пока я вежливый. Поляк ни в какую: улыбается и тоже жестами пропускает Григория Федоровича. Ах так, думает Григорий Федорович, чтоб я уступил какому-то ляху, да ни в жизь. И стал еще шире улыбаться, аж самому противно, и активней махать, предлагая поляку проезжать… Но поляка, оказывается, тоже голыми руками не возьмешь, его машина не сдвинулась ни на миллиметр, а он сам просто изошелся в улыбке, показывая, что для него пропустить пешехода – огромное счастье и радость несусветная…

Долго они так стояли, пропуская друг друга. И никто не хотел уступать. Григорий Федорович просто возненавидел этого поляка. Эх, думает, тебя бы к нам, показал бы я тебе… Вспомнил всю многострадальную историю России, вспомнил, что недавно узнал, сколько мы от этих шляхтичей настрадались, вспомнил, что в молодости ему не досталась пластинка «Червонных гитар»… Злость его взяла до зубовного скрежета. Нет, думает, не уступлю ни пяди лиходею, буду стоять, сколько сил хватит. И стал Григорий Федорович улыбаться так, как никогда не улыбался. Давай, машет, проезжай, брат, дорога свободна.

А поляк, мерзавец, аж из машины своей высунулся, светится как намасленный блин, показывает, что нет для него большей радости, чем пропустить пешехода.

Тут Григорий Федорович решил, что врага нужно знать в лицо, пригляделся к поляку как следует, и стало ему понятно, что поляк – вовсе никакой не поляк, а такой же турист из России, как и он, только на машине. А после того как тот сказал: «Прошу, пан! Проходи, браток!», вообще никаких сомнений не осталось.

Тут Григория Федоровича такая злость взяла, вот ведь, думает, гад, голову мне морочит, строит из себя, сколько я из-за него времени зря потратил, плюнул он с отвращением на мостовую – и пошел.

А тот, который был на машине, тоже в этот момент узнал своего соотечественника, и тоже сплюнул, и нажал на газ….

В общем, неудачная встреча соотечественников вышла в этом маленьком польском городке.

Об этой встрече даже местная газетка написала. В рубрике «Происшествия».

Григорий Федорович никогда не был шовинистом и ко всем национальностям относился до поры до времени с пониманием. Пока судьба не свела его с одним греком.

Ехал как-то Григорий Федорович на поезде и пил пиво. А в купе с ним ехал грек, он так и представился Григорию Федоровичу, назвал свое имя и сказал, что он грек. Зачем он это сказал, непонятно, но зачем-то сказал. Хотя Григорий Федорович не спрашивал и не интересовался. Ну, грек так грек, Никакого предубеждения к грекам у Григория Федоровича сроду не было, в конце концов, греки тоже люди. Грек пиво не пил, но и Григорию Федоровичу помимо этого ничего плохого не делал. Так и доехали бы они до нужного пункта, не испытав друг к другу вредного чувства национального неприятия, если бы Григорий Федорович вдруг не почувствовал сильное и естественное после пива желание пойти в туалет. Видимо, похожее чувство, хотя он пива и не пил, испытал грек. И даже испытал его на секунду раньше Григория Федоровича. Поэтому и в желанном для Григория Федоровича месте оказался на секунду раньше Григория Федоровича.

И пока Григорий Федорович целую вечность стоял перед закрытой дверью и совершенно не понимал, что эти греки, не пив пива, могут так долго делать в туалете, в нем росло чувство национальной неприязни. И выросло до вполне приличных размеров.

С тех пор Григорий Федорович, когда его спрашивают, как он относится к грекам, от негодования мгновенно краснеет, начинает глубоко дышать, выпучивает глаза и сильно ими вращает, давая понять, что к грекам он относится отрицательно и лучше о них с ним не разговаривать.

Жизнь порой настолько многообразна, что и представить себе невозможно.

В то время, когда уход стареющих руководителей страны в мир иной завершился и был объявлен социализм с человеческим лицом.

Когда в результате борьбы с пьянством население стало пить еще больше, чем до ее начала.

Когда у страны появилась надежда, только было не до конца понятно на что.

Когда люди получили такую свободу, что даже представить себе не могли, что с ней теперь делать.

Когда в магазинах уже стали появляться импортные товары, но исчезли отечественные.

Когда кооперация разрослась до таких размеров, что государственные предприятия казались жалким придатком к ней.

Когда из рядов КПСС вышло уже столько ее членов, сколько в ней никогда и не было.

Когда Генеральный секретарь завершал развал возглавляемой им партии и готовился стать президентом страны.

Когда Процесс пошел и Народ застыл в ожидании его конца.

Вот в такое сложное и противоречивое время Григорий Федорович сидел на своей пятиметровой кухоньке и ел колбасу. Колбаса была невкусной. Выходить на улицу ему не хотелось.

Как-то однажды Григорию Федоровичу здорово повезло. Можете не верить, но дело было так.

Как обычно, он купил себе, значит, в одном туристическом агентстве какую-то путевку на какие-то острова. Фирма, в которой он работал, оплатила ее стоимость, а заодно и стоимость авиабилетов туда и обратно, бизнес-класс. В общем, все путем. Приехал он, значит, на эти острова. Поселился, значит, в одном классном отеле. Пять звезд, а то и больше. Там, значит, все как полагается. Полный холодильник, фрукты, напитки, то-се, пятое-десятое, телевизор с работающим пультом, горничная-мулатка проходу не дает, портье лезет с “чего желаете?” и чаевые не требует, из службы интима звонят каждые пятнадцать минут, напоминают о себе. Выпивки – залейся. В общем, рай нетронутый, тропический. А тут еще блондинка какая-то, из Швеции, что ли, или еще откуда, втюрилась в Григория Федоровича по уши.

И вот гуляет он с ней, с блондинкой этой, по песчаному пляжу. Волны подкатывают прямо к ногам. Закат обалденный. Если кто был в тропиках, тот знает, никакой Гоген даром не нужен. Блондинка эта носится как сумасшедшая, то хохочет чего-то, то вдруг ни с того ни с сего на шею Григорию Федоровичу бросится, то вдруг наоборот – упадет на влажный песок. И орет во все горло по-своему:

– Милый, я люблю тебя! Как здесь прекрасно! Я готова для тебя на все! Ты мой единственный! Это счастье – видеть тебя!

Орет и орет как заполошная. Григорию Федоровичу даже тишины захотелось, он собрался уже возвращаться в номер. Но что-то его вовремя остановило. Черт его знает что. Интуиция, наверное, какая-нибудь или, может, какое-то шестое чувство. Не знаю. В общем, правильно сделал, что пошел не в номер, а пошел зачем-то к пальме. Там пальма недалеко росла. Пошел, значит, и вроде бы на ровном месте запнулся… Ни бугорка, ни ямки, а он запнулся, Посмотрел себе, значит, под ноги и увидел… хотите – верьте, хотите – нет, смятую десятидолларовую бумажку.

Вот как однажды здорово повезло Григорию Федоровичу. А вы говорите, счастья нет.

Нельзя сказать, что Григорий Федорович уж очень известный. В том смысле, что его все знают. Знают, конечно, но не все же. Совсем не все. Так, кое-кто. То есть, когда он выходит, к нему особо не бросаются, не тычут в него от восторга пальцем и не говорят: «Вон! Вон! Вышел!» Так, кое-кто только скажет: «Ну вот, вышел». И все. А чаще вообще ничего не говорят. Потому что мало кто его знает. Совсем мало. Ну, соседи знают. И то – некоторые. И то, судя по тому, как здороваются, не сильно и рады этому обстоятельству. Так что известности у Григория Федоровича никакой. По этой же причине нет и славы. И денег нет. И тоже все из-за этой его чертовой малоизвестности. И политические рейтинги нулевые. Откуда они возьмутся, рейтинги-то эти? С потолка, что ли? Вот если бы его знали, то все было бы по-другому. Если бы он куда-то выходил, то тут же попадал в центр общего внимания. «Вон! Вон! Вышел! – Где? – Да вон же! – Это что, он? – А то кто же! – Ну, мало ли! Разные выходят… – Нет, точно он! – Что-то уж сильно невзрачный какой-то. – Да они все такие. Это когда по телевизору показывают, то кажется, что ничего себе, а в жизни – тьфу, смотреть не на что. Как этот вот… – Это он написал эту книгу? Как ее?.. Ну, про то, как нам обустроить заграницу. – Да хрен его знает, может, и написал, сейчас все что-то пишут. Но вообще-то он вроде бы снимался. – Где? – Где сейчас все снимаются? В сериале, естественно. – Понятно, что в сериале. В каком? – Так в каком? Какие у нас сериалы? Про бандитов. – Что-то на бандита он не очень похож. – На бандита нет, а на жертву очень даже. Хотя нет, он, похоже, все-таки где-то в шоу-бизнесе крутится. – Поет, что ли? – Ты слышал, чтобы кто-то там особо пел? Больше рассказывают о своей личной жизни. Впрочем, не исключено, что он все же политикой занимается. – Оппозиционер, что ли? – Оппозиционеры с митингов не вылезают, а этот здесь без всякого дела шляется…»