Наконец, опустив руку, я не нахожу ни одного патрона и понимаю, что пора сбавить обороты.
- Олег, есть, чем стрелять?
- Осталось штук десять. Не помогает! Смотри, они попрятались за камнями и смогут прятаться там ещё неделю. Ты просрал 20 патронов, а убил их не больше десятка. Никуда они не разбежались! Наш план - кусок дерьма.
- Можно подумать, что если бы я убил 20 штук, что-то бы изменилось, - ворчу я, но понимаю, что Олег абсолютно прав. Так как мы задумывали, на берег нам не прорваться.
Молча мы доплываем до яхты. Ребята сбрасывают трап и помогают забраться на палубу. Они ничего не спрашивают. И так все понятно.
Крики сотен обжор на берегу становятся ещё громче.
- В общем, план такой, - сурово произносит Олег после того, как допивает не отрываясь, полную бутылку воды, - сейчас снимаемся с якоря. Заводим посудину и уходим поглубже. Метров на 200-300. Чтоб животным глаза не мозолить. Затем... Мужчина вдруг замолкает, не закончив и перегнувшись за борт, начинает полоскать в воде ладошки. - Затем идём вдоль берега. До яхт-клуба. -И это... - добавляет он, вздохнув, - все это время не перестаём молиться. Богу... Природе... Инопланетянам-создателям...
Потому что у нас 10 патронов и несколько литров дизеля. Так что, если эти твари, - он махнул рукой в сторону берега, - за нами начнут охотиться - нам конец.
Перед отплытием мы забрасываем в резинку всякого хлама из каюты. Формируем что-то похожее на человеческие фигуры и толкаем лодку в сторону берега. Пусть животные, всем понравилось новое название, отвлекаются на приманку. Лишнее время нам пригодится.
Всей команде легко и радостно. У нас снова маленький праздник. Мы отплыли уже на 5 километров от места ночной стоянки, и за нами никто не гонится. Мы проплываем яхт-клуб, но решаем не заходить в него. Машин там нет, оружия тоже.
Олег вспоминает, что где-то неподалёку должен располагаться небольшой курортный городок и предлагает доплыть до него, если хватит топлива. Если же не хватит - будем высаживаться на берег и топать вдоль моря пешком.
- А все-таки яхта стоящая вещь, - говорит Таня с сожалением, - как легко и приятно плыть вот так по морю! Ни забот, ни хлопот.
- Это пока ветер не поднялся, - возражает Олег, - первый шторм, и вся твоя романтика исчезнет, словно не бывало. Я для себя вывел, что если уж ты богатый и хочешь иногда гулять по морю на собственной посудине, лучше брать мощный катер. Такой, чтоб с каютой, с палубой. На нем раз! И ты в море. А потом - раз! И ты снова на суше. А все эти яхты - сплошная морока. Поднять паруса...Спустить паруса... Свистать всех наверх. Тьфу!
Таня ничего не ответила, но вдруг замычала Варя, указывая куда-то в сторону берега. У меня внутри екнуло. Подумал, что появились обжоры, но оказалось, что она заметила аккуратный маленький домик. Мы доплываем до него и видим ещё один в отдалении. А потом ещё и ещё.
- Приплыли, - констатирует Олег, - не помню названия этого города, но помню, что он очень маленький. И очень скучный.
- Эй, капитан, - обратился он к Грише, который встал полчаса назад за штурвал, - давай-ка, двигай на мель. Постарайся, чтобы мы вышли прямо к той лестнице, - он указал на длинное железное строение вскарабкивающееся по горе, - по ней можно подняться прямо в центр. Надеюсь, нам хватит патронов, чтобы живыми найти машину в этой глуши.
Мы изучаем улицы города, который оказался на редкость милым и уютным. Дома, по большей части, походят на поздравительные открытки. Цветные стены и причудливые крыши, заборчики на любой вкус. Только лужайки напоминают о том, что мир перевернулся с ног на голову. Некошеная трава местами доходит до пояса. Получившие право на жизнь сорные растения стараются наверстать упущенное. Мы ходим от дома к дому своим небольшим караваном, и в каждом дворе нас ждёт разочарование. Ничего полезного. Ни одной машины.
Такое впечатление, что жители вообще ими не пользовались.
Попасть внутрь дома тоже оказывается непростой задачей - все двери закрыты металлическими роллетами, а на окнах решётки. Олег объясняет, что здешние дома, в основной своей массе, являются сезонными. Что с наступлением осени улицы пустеют, а зимой вообще сложно встретить даже собаку. Он указывает на торчащую между крыш красно-белую вышку и предлагает пройти к ней, там маяк и метеостанция. Может, и найдём что-то полезное.
Через полчаса хода, конфетно-пряничные домики начинают раздражать. Совершенно одинаковые, несмотря на разнообразие, они похожи на жизни своих хозяев. Люди работают и копят, хитрят и бесчинствуют ради бутафорской мечты. Получают ее и не знают, что делать дальше. Живут в ожидании чуда, вместо того, чтобы поискать счастье внутри себя. Не снаружи. Разве важно, сколько спален на твоей даче? Восемь или одна? Главное, чтобы сны были добрыми и приводили за руку в доброе утро...
Мы по очереди перелазим через невысокий кирпичный забор и оказываемся внутри двора полностью застеленного асфальтом. Двухэтажное здание метеостанции выглядит пустым и покинутым. Одно из окон разбито, возле него рассохшийся от дождя стол. Похоже, что кто-то использовал его, чтобы забраться внутрь.
Олег начинает ворчать, потому что машины на парковке мы не находим.
- Что ж, - говорит он, - значит пойдём до дома пешком. Думаю, что к концу лета... - он задумался, - будем на середине пути!
- У меня идея! - говорит Гриша и показывает на вышку, - помогите разобраться, как неё залезть, и я посмотрю с высоты. Поищу транспорт.
Лестница на вышку заперта металлической дверью, и нам приходится выломать замок. Гриша оказывается внутри и ловко карабкается вверх, приговаривая по дороге, что всю жизнь боялся высоты и что это его реальный шанс со своим страхом справиться.
Преодолев две трети, он останавливается, смотрит на нас и кричит, что голова кружится, мы предлагаем ему спускаться, а он вместо ответа решительно продолжает подъем. Забравшись на самую макушку, парень смотрит в разные стороны, но порадовать нас хорошей новостью не торопится.
