Суровым голосом. Сквозь сон
Я повторяюсь дважды, тише:
«Я был неправ. Пойдите вон».
октябрь 2016
т р о л л ь
Никто не хочет время
С тобою проводить.
Ты им не нужен, бремя
Одиночества носить
Обязан ты извечно.
Тебя же попросить
Они могут скоротечно
Уйти от них, забыть.
Ты никому не нужен,
Ты проклятый, немой,
Тебя они забудут,
Так сразу же и ноль
Эмоций будет с ними
От встречи той с тобой.
Ведь ты скучнее мили
Гробов пустых. Ты тролль,
Которого не любят. Ему не рад никто.
Ты никакой, и ворон
Склевал твоё лицо.
Ты никому не нужен,
Ты пуст. Ты нищ. Ты слаб.
Так потому не будешь
Подвержен слухам, раб.
Не будешь, ну и что же
Останется тебе?
Обидой упиваться,
Зарываясь в самом дне?
Ну что же, дело ваше,
Тролль мой. Ты будешь прав
Исчезнуть коль захочешь…
Hominis est errare*.
*«Человеку свойственно ошибаться» (лат.)
октябрь 2016
n o t c r a z y
Мальчишка тот с меня был ростом.
Он молча шёл, держа цветы.
Он шёл в тумане, весь заросший
Мгновением сбываемой мечты.
Он шёл не робко, без опаски,
И чувств своих он не таил.
Он был слепой толпой водим.
И верил им, не видя дым.
***
Когда подрос он, то, увядший,
Но все ещё живой, писал:
«Я верил в сказки, верил в счастье,
Так почему теперь провал?»
Он выводил все буквы кровью,
Писал чернилами из ней.
И понимал, теряя воздух,
Что и теперь толпа: стук в дверь.
Она стояла сверху, с криком
Врачи несли его домой.
Он снова был один, и тихо
Читал чужие мысли, лихо
Скрывая собственные.
***
Он
Рос быстро.
Рос не мирно.
Сопротивлялся.
Не молчал.
И выводил
На стенах, шифром
Воспоминания.
И был
Мальчишка тот с меня лишь ростом.
Он выводил:
«С меня, с меня»…
Стук в дверь. Опять.
И тишина.
«Он молча шёл, держа цветы, и уходил из своего маленького и радостного мира в общество, суровую реальность, покидая собственные детские мечты.
***
Поняв, насколько ему противны и чужды все живые люди, насколько они на него непохожи, мальчик сошёл с ума. Он уже подрос и находился в психиатрической лечебнице.
И теперь толпа: стук в дверь. Пациент выбрался из своей палаты и разбил стакан, получив острый осколок. Он писал на стене кровью, пытаясь донести до людей свою мысль, описать, чего они не видят, какой ужас таится внутри них самих.
Врачи несли его домой – в его палату, в мир немой.
***
Он снова выбрался оттуда. Не способны врачи его удержать.
Он уже умирает, дописывая свой стих – на последний абзац едва хватает сил, прежде чем потерять сознание и умереть от потери крови, а потому все сильнее и сильнее сбивается слог.
Он пишет последнюю строфу, где уже чётко указывает на то, что стихотворение это описывает его жизнь.
Но он сумасшедший. Он безумец. И кто их слушает, друзья?
Стук в дверь. Опять.
Безумец умер.
Кровавый стих на белых стенах сумасшедшего дома остался его первым и последним произведением.
Криком души».
Из сочинений неизвестного автора, чьи работы в весьма смятом виде были найдены внутри здания полуразрушенного типа неопределенного назначения.
Стихотворение, разобранное автором в сочинении, почти стёрлось на стенах психиатрической лечебницы, заброшенной ещё в **** году, но некоторые кровавые надписи разглядеть до сих пор возможно.
октябрь 2016
и л о т
Бога нет. Я не верю в это.
Что вы скажите мне? «Идиот»?
Света нет. Не поверю и в это.
Что вы скажите? «Зло тебя ждёт»?
Я не верю в росу и в печаль,
В души солнца, луны и огня.
Я не верю в тиши лесов,
Я не верю, и мне не жаль.
Я не верю в ночные огни,
Я не верю, что можно кричать.
Я извечно умел молчать —
Но не видел смысла мечтать.
Я не верю в шёпот травы,
И листвы, и неба, и скал.
Я не верю в слёзы дня,
И не верю в туман чёрных даль.
Я не верю в нимф и в песок,
Сыплющийся из гробниц.
Я никак не умею любить,
И не верю в тебя, и в птиц.
Я не верю, не вру, не смеюсь,
Я рассказываю всё, в углу встав.
Я – бездомный твой враг, я тварь,
Я туда, куда не придут,
Вход куда никогда не найдут.
Я в тени, в отдалении, тут,
Под дождём, весь в ночи, в волосах
У меня прячут звёзды, в дворах
Прячут души; моей жизни крах.
И не верю я в то, что во мне —
Что внутри меня, здесь, прямо тут.
Ведь меня зовут Пустота.
Я покинут был всеми, как шут.
Опустившийся, мёртвый, живой?
Я не знаю, какой я. Всё лжёт,
Даже пыль, даже грязь, даже рот.
Так о чём я? Судьба не ждёт.
Я не верю в себя. Я как дым.
Духи ж умерших – не придут,
Я не верю в них. Только в одно
Верит сердце пустое моё.
Это странно, и глупо, и всё
Говорит мне об этом. Так вот,
Верю я, в итоге, в одно:
Люди думают,
Я их
Илот*.
*илот – раб, бесправный, эксплуатируемый человек.
ноябрь 2016
п у т н и к
Не оставляй дорогу, путник,
С пути ты прочь не уходи.
Не перепутай ветви, путник
И компас с ножнами возьми
И спрячь к себе в карман, смелее,
Повесь тот ножик на боку,
Ты ведь для этого был сделан —
Для этого рождён, не вру:
Ты был рожден для приключений,
Для схваток с рыцарями, вдоль
Полей ты ласковых ходимым
Быть мог бы, погрубей ножом
Ты проводи, ведь ствол деревьев
Безумно толстый. Или, стой,
Я помню, в детстве говорили
Нам ветки не ломать. Постой!
«Они же все живые», – помню,
Я думал так. И был я прав?
Не знаю, путник. Я в печали,
Задумался, поскольку крах
Моих мечтаний без опаски
И без заминки уж там был,
Я потерял все в жизни краски.
И вот! Я даже закурить
Не в состоянии от горя,
Такое ли бывает? Ох,
Я рад, что ты таверну
Мою нашёл, но зверь не ждёт.
Бери же в руки свой мартини,
Закрой глаза. Дыши и пой
О том, что все мы позабыли.
Стремись же к выходу, не стой!
Ты путник, зверь, ты птица в клетке,
Так вот пора тебе лететь.
Я рассказал тебе о ветке,
О грусти собственной и ноль
Эмоций все же ныне
К тебе испытываю. Вон,
Бери скорее нож графини,
Беги от жизни, путник! Вон.
ноябрь 2016
f r u s t r a
Однажды я влюбился, не знаю как, но… раз:
И все переменилось в глазах моих тотчас.
