Морана посмотрела в свои прекрасные глаза прежде, чем смогла пристально смотреть. Амара пришла к ней с обнаженным шрамом, демонстрируя такое доверие, которого Морана никогда раньше не испытывала, и она не подведет, заставив себя чувствовать.

        — Я даже не могу представить, как это должно быть тяжело для тебя, Морана, — тихо сказала красивая женщина своим скрипучим голосом, голосом, который каким-то образом начал успокаивать Морану. — Просто позвони мне, если я тебе понадоблюсь.

        На что была похожа дружба? Она не знала.

        Слезы снова угрожают доброте, которую эта странная женщина неоднократно проявляла к ней, жесткой правде, которую она открыла, несмотря на то, что была связана своим словом с кем-то, кого любила, и бросила все, чтобы прийти ей на помощь по одному телефонному звонку, Моране было чуждо это. Но помоги ей небо, она собиралась попробовать.

        Она сглотнула, стараясь не дрожать губами.

        — Спасибо, Амара, — сорвался с нее шепот, вырвавшись прямо из глубины ее души. — Спасибо тебе за все.

        Амара всхлипнула, вытирая слезы и улыбаясь.

        — Я просто счастлива видеть тебя. В моей жизни и особенно в жизни Тристана. Он.. он двадцать лет страдал от боли, не осознавая этого. Я люблю его, Морана. Он как брат, которого я никогда не знала. И он через столько всего прошел, он такой одинокий... просто...

        Морана вздохнула от ее колебаний, ожидая, что она продолжит.

        Амара глубоко вздохнула.

        — Я могу понять, если это слишком много для тебя... если он слишком для тебя. Честно говоря, я была бы удивлена, если бы он не был. Просто, если это слишком, просто не давай ему надежды, если ее нет. Он никогда не показывает слабости. Он не ожидает, что кто-то останется с ним, останется для него. Вот почему он никому не доверяет. Так что, пожалуйста, это моя единственная просьба к тебе, Морана. Пожалуйста, не давай ему надежду, чтобы он доверял тебе, если ты в конце концов собираешься уйти.

        Выдохнув, она провела рукой по темным волосам.

        — Я рассказала тебе все это, потому что тебе нужно было узнать правду о себе и о нем. Делай то, что тебе нужно, Морана. Не стану отрицать, что часть меня надеется, что это тоже то, что ему нужно, но на всякий случай делай то, что должна делать для себя, и, пожалуйста, не причиняй ему вреда.

        Комок в горле рос, пока зрение не затуманилось. Она закрыла глаза и кивнула.

        — Мне нужно... обработать. Это слишком.

        — Я знаю. Я оставлю тебя.

        — Только не... не говори никому об этом какое-то время, пожалуйста.

        — Хорошо.

        С тихим бормотанием Морана услышала, как шаги Амары отдаляются, когда она оставила ее одну на кладбище с мертвыми.

        Морана закрыла глаза, откинув голову назад к камню. Смерть. Столько смертей. В ее прошлом. В настоящем. В будущем тоже? Было ли это то, к чему она шла? Хотела ли она так идти вперед? Зная, что она не сделала ничего плохого? Она была совсем маленькой. Она даже ничего не помнила, черт возьми! И все же часть ее, глубоко в ее животе, тяжелая в груди, укоренившаяся в ее сердце, купалась в боли, боли за мальчика, которым он был, боль за мужчину, которым он стал, боль за все, чем он потерялся.

        Прошло двадцать лет. Как он выжил? Ее глаза открылись. Она знала. Он выжил благодаря чистой воле ради нее. Она представила себе все шрамы, которые видела на его теле, все шрамы, которые она еще не видела. Она представила его, маленького мальчика, который потерял все, не получая ничего, кроме боли, шрам за шрамом, день за днем, год за годом.

        За двадцать лет у него не было ничего, абсолютно ничего, кроме того, что, по его мнению, она ему была должна. Ее жизнь. Он жил за ее жизнь. Он держался за ее жизнь. И хотя ее сердце истекало кровью из-за него, когда она понимала его, разве она этого заслуживала? Правильно ли было, что она осталась с мужчиной, который поклялся однажды взыскать свой долг? Могла ли она жить с таким мечом, висящим над ее головой?

Она не могла.

        Морана посмотрела на свои грязные пальцы и позволила себе быть абсолютно, предельно честной с собой. Больше никаких отрицаний. Она позволила себе подумать о каждом моменте, который она провела с ним, от первого момента удара ножом о ее шею до последнего момента его текстового сообщения, в котором говорилось, что он не верит, что кто-то сможет справиться с ней, если она не захочет, чтобы к ней прикасались.

        За несколько недель она изменилась. Она восставала против этого изменения, боялась этого изменения, но оно было неконтролируемым. Она изменилась. И она не могла поверить, после той искренности, которую она видела в его глазах, раз за разом, о его похоти, его ненависти, даже его боли, что он тоже где-то не изменился. В то время как мальчик, которым он был, мог желать ее жизни, мог все еще удерживать долг в своей голове, мужчина, которым он был, хотел только ее.

        Это была его слабость. Он хотел ее, и он сделал это очевидным. Он хотел ее, и по этой причине она была еще жива. Он хотел ее, и именно поэтому защищал ее, укрывал, спасал ее, раз за разом, от ее собственного отца. Это желание было его слабостью. И перед ней стояло два выбора: она могла использовать эту слабость и бороться с ним, чтобы обратить его, или она могла обнажить собственное горло и поверить в него, в свою веру в него, чтобы не вырвать его.

        Каждый инстинкт выживания, который она оттачивала годами, возмутился при мысли о втором варианте. Тем не менее, глубоко внутри нее раздался крошечный голос, говорящий ей, что это единственный путь вперед. В последние несколько недель он всегда действовал в ответ на ее выбор. Она должна действовать первой. Помимо всего прочего, суть в том, что она была жива сегодня, потому что он решил спасти ее. И она не могла уйти, не дав ему некоторого объяснения. Этим она была ему обязана за свою жизнь. Убегать больше нельзя. Ее жизнь имела для него все значение. Он снова придавал ей значение.

        Она убила двоих мужчин своего отца. Она убила в ярости и мести, которые испытывала двадцать минут за свою машину. Он таил в себе эту ярость двадцать лет. Боже, это беспорядок. И она даже не позволяла себе думать о своем отце или Лоренцо «Мудаке» Марони и обо всей этой ерунде с Альянсом. Ее мозг не мог выдержать так много вместе.

        Глубоко вздохнув, она взглянула на уже темное небо, когда над головой громко пролетел еще один полет, облака стали совершенно серыми на черном фоне ночи. Ей что-то нужно. Если она собиралась раскрыть свою слабость, свою уязвимость, ей нужно было что-нибудь, хоть что-нибудь, чтобы сказать, что это не самая страшная ошибка в ее жизни. Все, что могло бы сказать ей, что все, что она пережила до сих пор, не было манипулятивным с его стороны и не было истолковано ею в ее голове.

        Шум у входных ворот внезапно проскользнул сквозь пустую тишину. Морана замерла. Было поздно, позже, чем она думала. С колотящимся сердцем она тихонько приставила пистолет к себе, заставляя руки перестать дрожать.

        Она не сможет принять любое решение, если умрет. И она не могла умереть вот так, ни после попытки отца , ни после того, как узнала правду, ни после двадцати лет, которые Тристан Кейн провел в стремлении всё завершить.

        Капли дождя тяжело цеплялись за облака, на ветру громко трескались молнии. Морана чувствовала это в воздухе, сильный дождь, в который утонет ее боль сегодня вечером.

        Было уже темно, солнце задушило ночь за горизонтом, и она поняла, насколько она замкнута. Встав так тихо, как только могла, ветер холодил ее голые руки, Морана быстро вышла из-за надгробия и присела, направляясь к месту взрыва у ворот, откуда исходил шум. Оставаясь в тени, благодарная грязи, которая не давала ее ботинкам шуметь, благодарная облакам, которые скрывали луну и обеспечивали укрытие, она ползла вперед, ее собственные глаза привыкли к темноте за очками, позволяя ей видеть в основном ясно.