<p>
Но сочетание избирательной кампании Вице-гетьмана с рекламой перцовки и сала дало потрясающий результат. Электорат массово бросился в магазины покупать янтарного цвета горилку и бело-розовую закуску к ней. Сначала в процесс дегустации была втянута практически вся мужская половина населения. Потом женщины-феминистки. А затем уже подтянулся основной женский контингент.</p>
<p>
Ясен хрен, что за остававшийся до дня выборов месяц народ Галактики был надежно упоен перцовкой и укормлен салом. На конкурентов Вице-гетьмана уже почти никто не обращал внимания. Они ведь говорили только красивые слова, а за Его Высочество готовились голосовать желудки, которые предвыборных речей не понимали, но зато хорошо разумели божественную симфонию вкуса - дуэт перцовки и сала.</p>
<p>
Борьбы на выборах, док, можно сказать, почти и не было. В день голосования Вице-гетьман получил свыше девяноста процентов голосов избирателей в свою поддержку. Даже никаких шахер-махерских технологий с бюллетенями для голосования и избирательными кабинками применять не пришлось - можешь мне поверить, я в день голосования в центральном штабе Его Высочества отсидел от звонка до звонка.</p>
<p>
После выборов каждый получил свое: Вице-гетьман сделался Гетьманом, старикашечка Фима стал министром пропаганды, а я... Меня, док, тоже не забыли. Я теперь тем самым флотом Цэ и командую. В натуре, так сказать. И поставлена передо мной одна, но важнейшая задача: обеспечить своевременность поступления перцовки и сала элитного сорта к галактическому потребителю. Спрос потребительский ведь с окончанием выборов на нет не сошел; наоборот, вырос едва ли не десятикратно. Кто-кто, а наш галактический народец толк в питие и закуси всегда знал. Где только можно, в каждой планетной системе от Альфы до Омеги, наши любители принялись выращивать на сало ваших земных хрюшек и плантации перца для спиртовой настойки. Но это, док, все считается суррогатом. Настоящая перцовка с салом, элитный сорт то есть, признается только одна - ваша, земного происхождения. То есть сама перцовка и сало могут быть приготовлены где угодно, но основа - спирт, перец, свинина - должны быть обязательно с самой Земли. Вот поставками всего этого я сейчас, док, и занимаюсь. Имея с каждой сделки, разумеется, свой довольно таки немаленький процентик.</p>
<p>
Поэтому и сижу сегодня на этой космической станции, док. Жду очередной поставки. И перцовочку с сальцом потребляю, само собой. Как же без нее-то, без родимой?</p>
<p>
Урожай в этом году выдался хороший. Дожди прошлым летом мы придержали над Европой. Так что в твоей родной Украине, док, уродились и пшеница, и перец. А хрюшек ваших мы на станции Хацапетовка загрузили целых пять железнодорожных эшелонов. На всю Галактику, конечно, не хватит, но двор гетьманский теперь продуктом до следующего сезона обеспечен будет, будь спок.</p>
<p>
Опаньки! А ведь мне, пожалуй, пора, док. Видишь вон троица у входных дверей нарисовалась? Это моя команда. Тот, что слева, в тельняшке и скафандре нараспашку - это боцман Моржов, за розовость и округлость щек прозванный Хрюном. Высокий, худощавый, в очках-пенсне - это наш штурман. Кличка у него АИ0282 - он шутя бортовой компьютер этой модификации в шахматы обыгрывает. Девушка с длинной косой рядом с ним, Аннушка, - это наше все. Стюардесса, программист, врач. И все в одном лице и на самом высоком уровне. К-ха... Это хорошо, док, что она не слышит твоих слов про крутую попку. Она у нас дама строгая, и даже весьма. Вона, в прошлом году, один наш коллега ее по интеркому в шутку Анкой - пулеметчицей назвал. За способность произносить совершенно невообразимое количество слов в единицу времени. Н-да... Так Анечка его потом так достала, что он ни на одной работе больше двух дней задержаться не мог, все мимо и мимо проскакивал. Мы его с тех пор так и зовем: Прохожий-Перехожий. За принудительную склонность к перемене мест.</p>
<p>
Так что пора мне, док. Команда в сборе, значит, стартовать скоро. Держи мое щупальце на твою пятерню. Может, когда-нибудь еще и свидимся. Где-нибудь в укромном кабачке на самом краю Галактики.</p>
<p>
Эх, завидую я тебе, док! В таком прекрасном мире ты живешь! В мире, где океан перцовки и целые материки сала. А что еще надо человеку для счастья, а, док?</p>
<p>
</p>
<p>
Ноябрь 2002 года</p>
<p>
</p>
<p>
</p>
<p>
</p>
<p>
</p>
<p>
</p>
И НА СОЛНЦЕ ЕСТЬ ПЯТНА
<p>
</p>
<p>
</p>
<p>
Этот небольшой мемуар я пишу исключительно для себя. По условиям заключенного мной соглашения, история, о которой пойдет речь ниже, НИКОГДА не должна быть оглашена. Даже после моей смерти.</p>
<p>
Тогда зачем же сейчас я стучу кончиками пальцев по светло-серым кнопкам лежащего у меня на коленях ноутбука? Зачем мучаюсь, подбирая слова и составляя связный и читаемый текст? Кому все это нужно?</p>
<p>
Это все нужно только мне. Мне одному.</p>
<p>
Во-первых, я очень боюсь, что когда-нибудь меня начнет подводить память. Старческий склероз, например, или - не дай Господи! - болезнь Альцгеймера. А навсегда потерять в черных дырах собственной памяти эту во всех отношениях замечательную историю я просто не хочу. Ибо именно эта история круто изменила всю мою жизнь.</p>
<p>
Во-вторых, происшедшие со мной за последний год перемены таковы, что я просто не могу держать все это только в своей голове. А поделиться с кем-то своими переживаниями не имею права. Уж таковы дух и буква соглашения, под которым год назад появилась моя подпись. Поэтому моим доверенным лицом, моим маленьким другом и исповедником стал домашний компьютер. Набирая сейчас на клавиатуре эти слова, я словно бы веду разговор сам с собой. Со своим вторым "я".</p>
