Февраль 2018 г. Рубаи «Омар! Отвлекись и перо отложи. Я друг твой, поэтому правду скажи. Зачем в рубаи ты вино воспеваешь? Оно, ведь, погибель несёт для души» Глаза мудреца, словно омут без дна: «Душа винограда – вот сущность вина. А души – они будто сёстры родные. Беда, как известно давно, от ума» Март 2008 г Тяжёлое утро Мы так вчера прекрасно посидели. И много было выпито и спето. Нос сизый… Вообще, на самом деле, Нелёгкая работа – быть Поэтом. Трещит башка. Какая физкультура? И не трепите мне спросонок нервы. Бунтует моя тонкая натура, Ведь не рождает грубая шедевры. Богема, так сказать, бомонд столичный… Жена с утра подаст в постель рассолу, Синдром пройдёт, ко мне вернётся Личность, Жизнь перейдёт к привычному минору. Пойду, пройдусь, проведаю Пегаса. Надеюсь, он пока что не в опале. Пусть знают представители Минтранса, Что Я – Поэт! Я тот, кого все ждали. Талант – он не разменная монета, И не крива совсем моя дорожка. Мы просто отмечали День Поэта С друзьями и расслабились немножко. 22 марта 2018 г. В объятиях Морфея Зовёт пьянящий запах кофе, Но связь с Морфеем так тесна, Что я, без всяких философий, Ещё плыву в объятьях сна. Вновь обольстительница Дрёма Рисует сказочный сюжет. Сон забирает силу слова И исполняет свой сонет. В нём мир прекрасен и беспечен, В душе и нега, и покой. Не давит груз забот на плечи, Нет суматохи городской. И я – любимый гость. Желанный. Кружится гурий хоровод. Укрыто всё вуалью-тайной, Она в волшебный мир зовёт. И обещает миг блаженства, Халву, амброзию, нектар, И дев небесных совершенство, И звук восторженных фанфар. С любовью ангелы кружатся, Ласкает слух напев ручья, И нет желанья возвращаться К суровой правде бытия. Апрель 2018 г. Моя дорога Жизнь моя текла обычно как-то, Дом, семья, друзья, работа, двор. Вдруг, включился неизвестный фактор И рванулись рифмы на простор. От неровной, торопливой вязи На листах остался тёмный след, И в любимой русскими ферязи Я тропою этой вышел в свет. И увидел торную дорогу, А на ней провалы, спуск, подъём… Здесь уже прошло поэтов много. Я решил идти своим путём. Не стремлюсь к заоблачным вершинам, Все они за гранью, далеко, Не спешу куда-то на машине, А иду свободно и легко. Тёплый ветер шелестит листвою, Излучают нежность небеса, И родник с хрустящею водою, Словно в сказке, дарит чудеса. А вокруг дубы, берёзы, ели, И поля с лугами им под стать, Листопад, метель и звон капели… Никаким пером не описать. Воздух хмелем голову дурманит, На красоты местные дивлюсь, Горизонт-маяк мечтой сигналит: «Стой в веках и будь Великой, Русь!» Июнь 2018 г. Народное средство С утра пошло всё не по штату: Жена ворчит, разбил бокал. В сердцах в сарае взял лопату, Решил и хрена накопал. Там, вдоль забора, просто роща. Сорняк. Хотим ли, не хотим. Скосить его, конечно, проще, Но в жизни он незаменим. В кулинарии, в медицине И… даже в бане, наконец, Без хрена не прожить отныне. Какой без хрена холодец. Есть водка с хреном – «Хреновуха», И стопкой вышибет слезу, А если взять и лишь понюхать, То тут же засвербит в носу. И сразу все дурные мысли Покинут голову навек. Без хрена все давно бы скисли. Без хрена ты не человек. Я корень выкопал огромный, Обрезал листья для парной И, результатами довольный, С добычей поспешил домой. Промыл, порезал, в мясорубку Кусочки хрена заложил… Дом превратился в душегубку, Пока всё это прокрутил. Шёл едкий дух. Жена чихала И нарезала виражи. Но вдруг сквозь слёзы мне сказала: «Ты в хрен сметану положи» Обед шикарный: стейки с хреном И «Хреновуха» на столе… Вот так народным средством верным Сумел я угодить жене. Июль 2018 г. О своём «Твои стихи уже всем надоели, И сам, ты, тратишь очень много сил» – Сказала мне жена. И в самом деле Я что-то слишком, братцы, зачастил. Лишь два-три дня и вот очередные Стихи уже бегут из-под пера. Они мои и потому родные, Но мысль о них пришла ещё вчера. А ночью, в полудрёме, стали рифмы Слагаться вдруг в сырой, пока, катрен. К утру слова оттенками палитры Создали свой нетканый гобелен. Раз сочинил, ночей не досыпая, Зачем хранить, пускай увидят свет. Давно известна истина простая: Что под сукном – того, ведь, в жизни нет. Я перед сном пакетик «люминала. Приму и буду спать без «задних ног», Чтоб Муза сон опять не нарушала, Да и читатель отдохнуть бы смог. |
