Август 2017 г. Корабль Дураков Из глубины седых веков В лохмотьях грязного тумана Плывет корабль Дураков Гнездо разврата и обмана. На судне нет простых людей – Лишь «власть имущие» чинуши. Здесь льется приторный елей В открытые для лести уши. И лицемерят, и хитрят, Притворно радуются, стонут, И в спину нож легко вонзят Чтоб только быть поближе к трону. Здесь от народа далеки, На всех вокруг глядят с презреньем И, словно в банке пауки, Друг друга жрут с остервененьем. Здесь не услышишь добрых слов И не найдешь Любви и Веры, Здесь каждый мать продать готов Ради наживы и карьеры. Борта осклизлые блестят, Идет без остановки судно, Распространяя жуткий смрад, И разливая яд попутно. Непотопляемо оно, Проходит мели и пороги, Им управляют алчность, зло И все библейские пороки. Их победить, увы, нельзя Как бы об этом не мечтали. Добро и Зло, Вор и Судья – Две стороны одной медали. Февраль 2017 г. Ходьба на месте Жизнь движется вперед упрямо, Уверенно чеканя шаг, Но, почему-то очень странно, И, как-то все-таки, не так. Мы видим танки на параде И самолеты на войне, Нам говорят: «Вы в шоколаде!», А нам так кажется – в дерьме. Мы, по привычке стиснув зубы, Плюем на «вражьи» голоса, Страну, как мать родную, любим, Хоть стягиваем пояса. Пусть на дворе век двадцать первый, Но мы от цели далеки. Проблемы те же – деньги, нервы, Дороги, воры, дураки. Июль 2017 г. Жизнь – игра Мы в этом мире все актеры, А мир – огромный балаган. И пусть кипят повсюду споры, Но роль дается свыше нам. Сын князя тоже будет князем, Министра сын – министром стал, В верхах друг с другом каждый связан И монархист, и либерал. Коррупция! Как это сложно. С ней много лет идет война, Но так сражаться невозможно. И каждый год растет она. Борясь сама с собою, ловко Считать умеет голоса… Домами множится Рублёвка, Под замки рубятся леса. А мы рвем нервы, души гложем, Прожекты пишем до утра. Но победить ее не сможем – Мы все актеры, жизнь – игра. Июль 2017 г.
Ю. Старухину – поэту, философу Петрович, отвлекись от грустных мыслей, Избавься от унынья и химер. Всегда есть право на последний выстрел, Поэт – боец, к тому же – офицер. Он жжет сердца пылающим глаголом, Ведет вперед в таинственную даль, Он вечный дервиш в рубище убогом И с духом несгибаемым, как сталь. Ты, друг, поэт и, плюс к тому, философ. Жизнь научила многому тебя. Не бегал ты от непростых вопросов, Держал напор воды и жар огня. Смог душу сохранить живой и чистой, Характер, правда, стал немного строг, Но стих твой возбуждающе лучистый, Ласкает слух напевом мудрых строк. Пиши и дальше. Больше оптимизма. Пусть беды все рассеются, как сон, И время, что осталось в этой жизни, Мы с добрыми стихами проживем. Октябрь 2017 г. С. Светланину Я тоже в молодости, помню, С азартом гнал вперед коней, Не замечая грома, молний, Преград, обиженных людей. Мне маяками были цели. Одну достигнув, шел к другой. И искренне, и твердо верил, Что так и нужно под Луной. Жалеть коней тогда лишь начал, Когда замедлился галоп, И, прежде верная, удача, Бить стала чаще палкой в лоб. Тогда пришло и осознанье Идей пройденного пути, Необходимость состраданья К тем, кто пешком лишь мог идти. Но вот закончились все вешки И можно больше не спешить. Коней на отдых, сам без спешки Спокойно продолжаю жить. Стихи, прогулки с листопадом, Судьба, с женою на двоих, И кони тоже ходят рядом, Куда уж я теперь без них. Декабрь 2017 г. Ответ другу В каминном зале бьют часы. Уже двенадцать. Угомонился пес, супруга спит давно. А у меня вдруг стали мысли появляться, И заскрипело бодро рифмами перо. Мой друг всегда твердил: «Теперь компьютер в моде. Век двадцать первый на дворе. Ты, уж, прости. Сейчас делами в мире цифра верховодит. Анахронизм бумага, больше не в чести» Его послушал. Друг плохого не подскажет. Перо с бумагой отложить хватило сил. В салоне связи приобрел получше гаджет И в новом статусе к работе приступил. Щелчок… Пропало электричество из зала. ЧП на линии – обычные дела. Компьютер сдох, а Муза ручкой помахала И, отвернувшись, неожиданно ушла. Я много лет назад купил подсвечник где-то. Нашел, зажег, поставив несколько свечей, И вдруг, почувствовал себя опять поэтом. Как будто Пушкин. Нет! Конечно же, скромней. И вдохновение вернулось с новой силой. Перо скрипит, бумага жизнью вновь полна. А Муза в кресле, как всегда, с улыбкой милой, С бокалом легкого, игристого вина. |
