А я подумал, что это меня так разбирает? Это же не реал. Это игра. Здесь всё нарисованное. И серебряные вёдра, и золотые тарелки. Правда, я их ещё не видел, но думаю, что это не далеко от истины. А вот интересно, еда ведь тоже нарисованная, а как она отразиться на реале?

   Пока я разбирался со своими мыслями в трактире произошли некоторые изменения. В зал ввалилась целая толпа игроков. То, что это не НПС, видно было невооружённым глазом. Разодеты кто во что горазд. Кроме того у каждого из них что-то светящееся висело над макушками. Пришлось напрячь зрение. К сожалению видно было плохо. Слишком далеко от меня находились игроки.

   -- Ваши щи. - Объявила официантка, расставляя передо мной приборы.

   Глубокая миска буквально парила. От неё валил такой густой аромат!.. Я чуть не захлебнулся слюной. Рядом на небольшой тарелочке лежало несколько кусочков хлеба с такой аппетитной корочкой, что аж глаза разбегались в бесплотной попытке решить с чего же начать?.. Мою проблему решила официантка, предложив:

   -- Сначала рюмочку. - и подтолкнула мне слегка запотевшую рюмашку. - Выпейте, пока не нагрелась.

   Я, не раздумывая, опрокинул внутрь алкоголь. Ожидал чего угодно: обожженной глотки, других неприятных ощущений, но только не того, что в желудок упадёт бальзам. Боже, какое это было блаженство. Нет, в реальности я принимал на душу. по праздникам. Сказать, что это было очень приятно? Ни в коем случае. После второй, а чаще третьей куда ни шло. Сравнивать с этими цифровыми ощущениями просто кощунство. И вообще, я никогда не пил просто так, за обедом или ужином. Оно мне надо? Не люблю я пить вот и весь ответ, а потому и не пью. Не вижу смысла. Да и похмельный синдром мой организм переносит крайне тяжело. Вот и не люблю я напиваться. Не понимаю людей, употребляющих ежедневно с утра и до позднего вечера, да ещё и в неограниченном количестве. Да, тяжело. Противно и хочется лучшего. Но напиваться-то зачем?

   Щи оказались великолепны. Такого восторга от еды я не испытывал никогда в жизни. Даже после длительного, вынужденного голодания в интернате. Даже от маминого красного борща со сметанкой. Не-е...! Такое нельзя сравнивать ни с чем. И тут моя мысль вильнула, углубляясь в дебри неизвестного. И виной тому стало понимание о невозможности сравнения.

   Если взять за отправную точку общее мнение о том, что здесь в виртуале мы испытываем лишь то, что чувствуем в реале с не сильным воздействием на центр удовольствия в нашем мозгу, тогда понятно, что вареники из виртуала будут много вкуснее реальных. Но как я могу ощущать вкус того, чего не ел никогда? Для меня щи такое же заморское блюдо, как лягушка в собственном соку. Хотя... Чёрт его знает, есть ли такое блюдо. Но в любом случае, я не могу знать истинного вкуса щей хотя бы потому, что никогда в жизни даже не видел их, не то, чтоб употребить в качестве первого или второго за обедом.

   -- Привет! - Выдернул меня из великих дум голос.

   -- привет. - Машинально ответил я, и посмотрел на усевшегося напротив мужика.

   Тот потянулся к ведру, но резко отдёрнул руку.

   -- Извини. - Сказал он, виновато глядя на меня. - Забылся.

   Я недоумевающе глянул на него. До меня не сразу дошло, что тот хотел выпить из моей бутылки.

   -- Ты хотел выпить? - Решил уточнить я.

   -- Да не бери в голову. - Улыбнулся тот. - Просто привычка. Как в компании, так я на разливе.

   -- Так налей себе, коли хочется.

   -- Не. Извини, мужик. С незнакомыми не пью.

   -- А садиться за один стол с незнакомыми тебя мама не учила?

   -- Учила. - Улыбнулся мужик. - многому учила. Да только я не очень слушался. Ладно. Ты лучше скажи, как это тебе удалось с таким низким уровнем выбраться из детского сада?

   -- С каким таким низким уровнем? - Не врубился я в вопрос.

   -- Как с каким? - Даже удивился мужик. - Ты всего девятый, а из сада ниже десятого не выпускают.

   -- Вроде нет. - Сказал я, и задумался. - После пятого отпускают. Но не все уходят.

   -- Хм. - - Хмыкнул мой собеседник. - Что-то мне не вериться, будто ты добровольно покинул детский сад.

   -- Да был я десятым, был. Просто убили меня недавно, вот уровень и слетел.

   -- Э-э-э! - Замахал руками мужик. - Так не бывает. Ниже десятого никто не падает. Это закон.

   -- Ну, как видишь, падает. - Ответил я, чувствуя какой-то подвох. - Врать тебе мне не зачем.

   -- Я понимаю. - Закивал тот. - Но, поверь, ниже десятого опустить нельзя. Это уже программный bag.

   Он вдруг встал и громко произнёс:

   -- Призываю судью справедливости.

   Я посмотрел на него, как на ненормального. Ещё бы! Стоит мужик посреди трактира и орёт о справедливости. Но мои мысли были сокрушены самым банальным способом. Вокруг образовалась тишина. Вернее, всё застыло. Может это только мне казалось, но я чётко видел, как один из сидящих за соседним столом поднёс ко рту рюмку, но так и замер.

   Возле взывавшего к судье мужика появился человек в строгом, чёрном костюме, с торчащим паркером из нагрудного кармана, с общей тетрадкой в левой руке.

   -- Вызывали? - Спросил он, глядя на мужика.

   -- Да.

   -- Мой номер 13. Слушаю вас.

   -- при каких условиях игрок может потерять уровень ниже допустимого?

   -- Нижний допустимый уровень равен десяти. - Ответил человек в костюме.

   -- Я спросил об условиях потери уровня ниже нормы, а не о том, какой уровень минимальный.