«Я не могу дождаться, когда ты приедешь…» «Я устал тебя ждать…» «7 дней, как это много…» «Вот сейчас у вас утро… Наверняка ты встала, еще сонная. Чистишь зубы. Как бы я хотел притянуть тебя к себе… Как бы я… хотел… нет… не умею выражать свои мысли…»
Убежала с работы. Последнее время редакция действует на меня отталкивающе. Писать про крыс и дератизацию? Устала… Долго шла по мосту. Никак не могла успокоиться. Опять вечер, от каждого визга машины легонько вздрагиваю. Телефонная будка. Верчу в руках карточку за три лата.
– Я слышу твое дыхание… Не молчи… Ира… Ира, ведь это ты? – тупо набрала номер, чтоб только услышать его голос.
– Ты меня узнал. 7000 км. Почему ты в Иркутске? Я ненавижу свою Ригу, – пытаюсь удержать последний кружащийся надо мной лист.
– Глупая, у тебя же теплый и красивый город. Вчера смотрел фотографии твоего города – прелесть. А Иркутск… Никогда мне не нравился мой город. Почему ты плачешь? – еще тише прозвучал его голос. (Я представила, как он старается никого не разбудить дома, ведь у них почти ночь).
– Я не плачу. Это осень расплакалась за меня. У меня все хорошо. Я люблю подбрасывать вверх желтые листья, как слезливые осколки мыслей. (Темное-темное небо опустилось ко мне на ладони, я утешилась, я слышала его голос).
– Милая Иришка! Не плачь, а то я сейчас возьму в руки бубен и стану шаманить тебе радость. Слышишь: бум-бум-бум… Я не могу громче. Здесь все спят. Ты улыбаешься. Я чувствую. Возьми меня в свою осень. Желтые листья на синем фоне неба – это же красиво. Какой у тебя приятный голосок, не плачь, обещай мне не плакать. Обещаешь? –как тихо влился в вечер его голос.
Телефонная будка, где-то там шумят машины. Виден вантовый мост. Но меня нет в Риге. Я в вечной мерзлоте Иркутска. Позвал бы сейчас. Улетела бы по-птичьи, пусть неумело. Я же декабристка.
–Угу. (Я действительно верю тому, что обещала ему).
– А ты сейчас на улице? Чертовщина, я здесь слышу за тысячи километров отчетливо-назойливое гудение машин, машин твоего города.
– Да… Слышишь… Я ухожу… И больше не плачу…
Диалог 5–ый. Солдатами не рождаются
Осень раскачивает окно. Тихо ударяются слезинки дождя. Снова вечер.
Долго смотрела вдаль. И представляла себя в роли медсестры, которая во что бы то ни стало должна доползти до пункта назначения и доставить раненого. Я обязательно буду там… Играет песня Алексея Паперного: «Сердце великое, сердце открытое там… там…»
Иногда кажется, мы все там.
– Когда-то давно я смотрела старый фильм про войну. Там была девушка со странным именем… Не могу вспомнить… – проваливаюсь в глубины памяти и ищу там ответ.
– Ее Кимка звали, так? – вижу перед собой смеющиеся строчки.
– Точно! Я еще ничего не сказала, а ты уже все за меня вспомнил. У меня ощущение, что у нас с тобой что-то похожее. Что-то невозможное…
– Я не хочу, чтобы так было. Его ведь убили, а у Кимки остался от него ребенок… Я не хочу, чтобы меня убили.
– Я тоже не хочу. А помнишь, как они встретились во время войны, и он ей сказал, что когда-то мечтал о ней и хотел ее потрогать там, где нельзя. И Кимка в отчаянии произнесла: «Ну?! Где нельзя? Вас убивают. А мы остаемся. Теперь все можно!» Тебе тоже можно, Саша. Я очень тихая, я так тихо-тихо нашептала тебе, – подняла глаза в ожидании новых букв.
– Что значит «можно все»? Ты – далеко. В загадочном теплом городе. Представляю тебя сейчас лежащую на траве. Пустынно. Ты и я. Мы оба на теплой траве.
– Тебе можно все, ты понимаешь это? Просто забери меня, и ты узнаешь, как это…
– Да ладно, ползи ко мне по-пластунски, я тебя встречу (Смайлик). (Наверное, он сейчас улыбался).
– И тебе – многое можно – когда близко… запросто… Хотя не понимаю до конца – многое – это как… и что (смайлик), но все равно можно!
– Но я же буду вся грязная. Ты бы поднял на руки меня грязную? – это уже кокетство.
– Да! Не сомневайся в этом. Ты самая милая и желанная. (Вера расположилась со мной в комнате и взяла меня за руку).
– Представь, что я – медсестра. Мне надо тащить на себе больного. Вот думаю, что не смогла бы я. Однажды мне пришлось тащить на себе пьяное тело. Я еле-еле с ним три шажка сделала, но в комнату его затащила, – зачем мне это все помнить?
– Какой ужас… Почему у милой и красивой Иришки такие ужасные воспоминания? Чего-то я не понимаю в этой жизни… Не понимаю… Хочешь, я буду твоим солдатом, только не раненым, а целым и невредимым? Тебе не надо будет меня тащить.
– Ты уже мой солдат. Ты бы знал, как мне сейчас весело и хорошо, – умиляет каждый вздох вечера.
Диалог 6-ой. Стекаю в Байкал
По диким степям Забайкалья,
Где золото роют в горах,
Бродяга, судьбу проклиная,
Тащился с сумой на плечах.
Моя мечта – сидеть на берегу странного озера Байкал, смотреть не на воду, а в глаза человека, в которых отражается переменчивая жизнь самого глубокого водоема.
– Расскажи еще про Байкал… – рассматриваю присланные фотографии с острова Ольхон.
На них Байкал мечтает по-человечески, на них священное озеро заговорщицки зовет и манит.
– Как про него рассказать? Вот приедешь, сама все увидишь… – услышала тихий зовущий шепот…Из радуги свет. Ты вечно со мной… Но в тебе меня нет…
– Как же я приеду?! Это же утопия. Ты веришь, что я приеду? – все еще неслышно роняю тоску в свой бокал за звенящим шепотом.
– Конечно, верю! Только надо подумать, когда ты приедешь.
– Меня никто не отпустит. Ты знаешь, со мной ведь самые нелепые истории приключаются в дороге. Помнишь, как в Питере у меня все деньги украли? Меня разве что в багажник надо поместить, чтобы я доехала, – смеюсь, вспоминая все авантюры.
– Не волнуйся! Я тебя встречу! Все будет хорошо. Если что в багажник самолета поместят, чтоб целее была (Смайлик).
– Ты смешишь меня, как всегда. Я уже забыла, когда мне грустно было в последний раз.
– Смотрю на твою фотографию, где ты лежишь в желтых листьях. Какая потрясающая у тебя улыбка. Как весело ты смеешься. Возьми меня к себе. И будет идти дождь из желтых листьев.
– Запросто. У нас все еще тепло. И трава зеленая. Я тоже часто смотрю на твои фотографии, ты везде такой разный. Хитрый и красивый. И где-то там за твоей спиной искрится вода Байкала. Я видела во сне – не то зеленая, не то серая. Не то голубая. А она какая?
– Ты приедешь, и она примет твою форму, именно ту, которую надо тебе.
Диалог 7-ой. Есть ли справедливость?
Раннее осеннее утро. Стены недостроенного дома напротив моего окна особенно тоскливо смотрят на меня. В доме нет никого. Только я и моя мечта за стеклом.
В голове диалог из фильма «Небо. Самолет. Девушка»:
Она: Я так тебя люблю. А ты? Ты любишь меня?
Он: Да.
(Она три раза повторяет одно и то же).
Потом сцена меняется.
Он ей:
– Я так сильно тебя люблю. Не люби никого, кроме меня, а то я умру.
Она: Справедливость все-таки есть!
– Ты смотрел фильм «Небо. Самолет. Девушка»? – передо мной фотография, на которой он смотрит искоса, выглядывая из-за пригорка. На кого же он так смотрит?
– Да, смотрел недавно. Забавный фильм. Девушка там смешная.
– Она чем-то на меня похожа. Я тоже безумная, – ты бы знал, как я сейчас хохочу.
– Ой, неужто, прям, как она? Она там как-то жеманно говорит и смеется. Ты на нее похожа?
– Нет, что ты. Я безумная, но по-другому, совсем по-другому.
– Ой… а то я уже было испугался… Что ты такая же… А какая ты?
– Я? Ой, все не то. Я все время перечеркиваю написанное. Нет, я не медленная и не жеманная, я наоборот очень звонкая. И еще я умею только бурно радоваться или очень сильно грустить. Понимаешь?
