ББК 84 (2Рос-Рус)

И-91

Иванченко Р. История мотылька. Красноярск: издательство «Буква Статейнова», 2020 г.

Возрастное ограничение 18+

© Роман Иванченко

© Издательство «Буква Статейнова»

«…снова я пробую писать… Что это будет в этот раз? Без понятия. История, которую я сам себе придумал. Выйдет это драматично или нет? Решать только тебе. Я сделал свой выбор. Именно поэтому я пишу об этом здесь. Я напишу здесь всё, что было. Всё чего ты не знала. Всё, о чём я думал, когда последнее, чем я жил, ушло, скрываясь в темноте моего разума. В последний раз я воскрешаю свет. Потом он будет сожжён вместе со мной».

Давным-давно, в не очень далёкой стране, летал себе да летал мотылёк. Видел много чего интересного, и не очень. Видел, как становятся звёздами и как падают с крыш. Он тихо и мирно наблюдал за теми, кто впервые ложится в постель к незнакомцу. А на утро следил за новостями про тех, кто пораньше свалил от жены. Видел много себе мотылёк, да летел спокойно. Никто не знает, почему он так делает. Но разве это важно, когда ты можешь летать?

А на дворе стоял XXI век. На улице – обычная летняя погода, что-то вроде палящего солнца с освежающим ветерком. И это лишь начало лета. Приоткрывая немного глаза, можно было заметить вокруг много движущихся тел, бегущих по горячему песку. Это был пляж. Несомненно. Неудивительно, что от дикого загара на лице спасали только промелькнувшие мимо тени. Благое дело – лежать на песке, наслаждаться жизнью, попивая апельсиновый сок. Если только в этот момент у тебя не раскалывается голова от похмелья. Время умирать по-настоящему. Возможно, только в этот момент хочется быть на месте Курта Кобейна в его последние секунды жизни. Но сквозь надоедливое бормотание прохожих все же приятнее слышать своё имя.

«Артём?! – послышалось из полной темноты утреннего аута. «Артём! Что ты здесь делаешь?» От этого вопроса бездвижное тело Артёма всколыхнулось. Ему пришлось открыть глаза полностью. Но жестокий, на тот момент солнечный свет, заставил закрыть их обратно. Все же, надев солнечные очки, в стиле «полицейский из Майами», он смог разглядеть в непонятной тени красивую девушку. Он был в полном недоумении.

– А на что это похоже? – вскоре на вопрос ответил Артём, – Я бы назвал это заслуженным отдыхом, после тяжёлого рабочего дня.

– Время 10 часов утра! – сказала очень красивая тень.

– И что с того? Кто сказал, что ночью нельзя работать? А под утро оказаться… – в этот момент Артём понял, что он не знает, где находится. Судорожно водя глазами по окрестностям, он добавил:

– …где-нибудь в прекрасном месте, не похожем на то, где я нахожусь сейчас.

– Очень смешно! Ты вчера напился как животное! Вставай немедленно! Нас ждут на встрече, – голос прозвучал немного грубее обычного.

Тут до него дошло, что это была не просто проходившая мимо красавица. Это была хозяйка ресторана «Заблудший огонёк», в котором Артём пообещал отыграть небольшой концерт перед важными гостями.

– Жду тебя в машине, – красивый силуэт растворился в солнечных лучах.

Он промолчал. Понимая, что сегодня его ждёт тяжёлое утро и что к 16: 00 ему придётся взять себя в руки и играть двухчасовой концерт, про себя Артём подумал: «Какого черта!», и, достав из-под себя недопитую бутылку виски, закурил.

Елена – так звали хозяйку ресторана – спокойно сидела в машине и курила длинную тонкую сигарету, которую держала в мундштуке. Её взгляд был прикован к немного шатающейся фигуре Артёма. Он выглядел не как все вокруг. Он был особенным, и она это понимала. Длинные, чуть выше плеч, светлые волосы, чёрная рубашка, с надписью «Fuck this world» на спине, слегка рваные джинсы с цепью на боку. Её никогда это не привлекало. Но в нём было что-то, что не по-детски возбуждало её. Его особенное отношение к жизни слегка вдохновляло её, и в то же время сильно раздражало. Она не могла понять его до конца, но чувствовала всё, о чём он говорит. Он был настолько открыт и мил, что, наверно, перед таким мужчиной не смогла бы устоять ни одна женщина на всём белом свете.

Перед тем, как сесть в машину, Артём допил бутылку виски, а затем лёг на заднем сидении в светло-синем кабриолете БМВ. Елена молча привезла его в ресторан, уложила у себя в кабинете и тихо спросила:

– Будешь кофе?

– Кофе бы, наверное, не помешал, – улыбнувшись в её сторону сказал Артём.

– Тебе лучше взбодриться, скоро придут гости.

Лена уже наливала кофе в кружку, то и дело покачивая бёдрами.

– Тебе кто-нибудь говорил сегодня, что ты прекрасна?

– К сожалению, мне некогда было слушать комплименты. Я искала тебя.

– И кто сказал, что романтика умерла?

В тот же момент он встал с дивана, обнял её за талию и поцеловал так страстно, что она не смогла устоять перед соблазном. Они на мгновение забыли про всё. Про концерт, про кофе, про головную боль с утра. Для Елены не было ничего важнее в данный момент. Ей это нравилось. Ей нравилось каждое движение этого легкомысленного музыканта по её телу. А для него стоны этой женщины звучали как ангельский голос. Не было для них никого, кроме друг друга.

Но делу время… Лёжа на диване и раздувая табачный дым по кабинету, Музыкант резко спросил:

– Чем занимаешься сегодня вечером?

Елена, которая понимала, что она удовлетворена и получила желаемое, немного поразмыслив, ответила:

– Тебя действительно волнует, что я делаю сегодня вечером?

– Если честно, то нет, – оба улыбнулись, – но ради приличия я должен был спросить.

– У тебя, действительно, есть какие-то правила приличия? Я не была готова к такому повороту. Я ожидала, что ты просто встанешь, оденешься и уйдёшь, даже не попрощавшись. И… Вот черт! – Елена резко вскочила с дивана.

– Что случилось? – спокойно спросил Артём.

– Время!

– Что, уже? Мормоны начинают бунт?

– Время! – неспокойным взглядом Лена глядела на Артёма, – Час до твоего концерта! А ну! Быстро собирайся.

– Фух! Я уж было подумал…

Но она не дала ему договорить, а только схватила его за руку и отвела к двери.

– Иди и готовься. Быстро.

– И что, даже не поцелуешь на прощание? Вот так нынче расходятся влюблённые пары?

– Мы с тобой не пара. И не будем парой. Так что можешь не заморачиваться по этому поводу. И да, я сегодня вечером уезжаю в соседний город, сразу после концерта. Так что сегодня уже не увидимся.

Лена поцеловала Артёма и открыла ему дверь.

– Я нахожу в этом некоторое разочарование, – он доверчиво глядел в её сторону. – И обязательно напишу об этом песню.

– А я обязательно её послушаю.

Она закрыла дверь, а он пошёл в сторону сцены.

Гости шумели, гитара настроена. Музыкант на сцене. Он замечал взгляды каждой девушки, сидящей в «Заблудшем огоньке». Видел и хозяйку ресторана, которая подмигивала всякий раз, когда их глаза пересекались. Первые аккорды. Глаза закрыты. Она. Вместо всех сидящих здесь. Она. Эти песни для неё. И только для неё. Ни для кого больше. Каждое слово, каждая мелодия, каждое вздрогнутое дыхание. И все два часа перед глазами лишь Она. Но мгновения кончаются, и глаза приходится открыть. Каждая девушка, сидящая в «заблудшем огоньке», хотела только одного… И он об этом знал.

Кира сидела во дворе своего дома и играла на пианино. Был вечер, солнце уже собиралось за горизонт. Её длинные русые волосы развевались по ветру, а пела она до того прекрасно, что зачастую вокруг её дома собирались соседи со всей улицы и слушали эти великолепные мелодичные песни. Когда она заканчивала и выходила за почтой, вся публика ей аплодировала. Но в этот вечер не было никого, кто восхищался бы ей в очередной раз. Была лишь тишина вокруг, мелодия и один косяк конопли, который она не спеша раскуривала.