Куча споров, эмоций и лирики?

Ещё больше – затей и безумных идей

И не-к-месту сорвавшейся критики.

Я боюсь умирать, будто есть что терять,

Будто есть в этом смысл: бояться.

Но страшней иногда свою жизнь проживать

Без желания в жизни

Остаться.

Тарампарам шурумбурум

Мой футуризм стал классикой

Трублю в умов своих дыру

Бездельем трачу часики

Пойдём со мной в страну хи-хи,

Возьми с собой свой гогот.

Кому нужны мои стихи?

В них спрятан детский шёпот.

О чем писать? Кому писать?

Устать так можно быстро!

А, как известно, – уставать -

Лишь вред для организма!

Забей на смысл. Думы – зло,

Оставь зачатки веры,

Поверь, нам очень повезло

Родиться в двадцать первом:

Не нам впервой топтать Луну

И грызть гранит науки.

Нам можно даже есть еду,

Не отмывая руки!

Да будет Рай! Пока никто

Плодов не съест познания.

Шурумбурум олололо

Веди нас, благ сияние!

***

Я не верю прогулкам, после которых ноги не гудят,

Будто ты футболист, забивший во врата Барселоны.

Я не верю закатам, которые, встретив мой взгляд,

Не кидают на радужку все переливы и звоны

Этого мира.

Но все переливы и звоны этого мира

Много меньше, чем твои пальцы вперемешку с моими.

Я люблю говорить красиво, кидаться фразами,

Я транжирю их так, что не помню всего что сказано,

Тормозить не умею и вылетаю за гоночный.

Вот же черт, нам бы выйти на Лодочной,

Но пятьдесят шестая идет на клинику.

Мы добираемся до людоскопления,

И обсуждаем то ли глупцов, то ли циников.

И смотрим на воду, немного прервав обсуждение.

Я думаю: господи, какой же ты невероятно красивый,

Как горной реки, без остановки, течение,

В которых медведи ловят лосося на нересте.

Нет, ты – много лучше. Ведь ты исключение.

Ты исключение из правил и многих условностей,

Ты – супергерой, состоящий из суперспособностей.

Перезагрузка.

Мы встречаемся, ищем прохладное место

Заходим на рынок. Хочется выбрать вкусное.

Я выбираю тебя. Хочется интересного

И я растворяюсь с тобой в разговорах и чувствах.

Впервые за долгие месяцы бешеных графиков

Я – не дэу матиз из Сеула (скорее из Африки)

Учитывая качество запчастей, капота и рамы

От которого требуют гонки по трассе Ле Мана

А он не может даже заехать в горку.

Да к чертям все! В глубокий ящик! На дальнюю полку!

В этом мире так мало любви, зато много её поддельности:

Повальная толерантность в коктейле с крайностью.

Люди встречаются, но всегда по отдельности:

Люди боятся границ, изменений и старости.

А ещё люди бояться до ужаса сложности:

Ведь много проще уйти, побросав все данности.

Мир, так сказать – это кладезь путей и возможностей

И вязаться к чему-то – это уделы давности.

Я не хочу ни свободы, ни быть целой личностью.

Как бы ужасно бы это бы все не звучало.

Я хочу быть одним целым с твоею живостью.

Вместе – на горы, в пустыни, в леса и к причалу.

Я хочу быть твоей маленькой, миленькой девочкой,

Которой надо прощать её многие слабости

И успокаивать, если пугает веточка,

Что похожа на лапу. Ведь я – генератор радости,

Когда ты со мной. И хочу, чтобы ты улыбался,

Чтобы видел во мне поддержку, любовь и веру.

Потому что мы сможем все. От борща до вальса.

Позалазить в окна, если закроют двери.

Мы выходим из здания, дальше бежим от жары.

Холодает, мы пьём милкшейк. Покидаем место.

Я не верю в прогулки, если гуляем не мы

И не верю в минуты, когда мы с тобою не вместе.

Напиши фломастером на пластыре истину:

Если нечего сказать – сохраняй молчание.

И заклей.

Пусть полотна останутся чистыми

Ожидая искусство и знание

Что носилось в тиши ночей.

И когда осознаешь важное, что-то серьезное,

Не жди ни минуты,

Срывай!

И зажжённый пиши.

Пусть в потоке речей, твоя мысль окажется островом

Для заблудшей, уставшей и любопытной души.

Если станешь доволен собой, то считай – пропало.

Остановка – стагнация – смерть и все в этом духе.

Этого мира так много!

Пусть тебе будет вечно мало!

Твоему обонянию, зрению, вкусу и слуху.

Чтоб не стала идея грязной, подкожной занозою

Что сгниет и собою отравит поверхность души,

Всегда помни что роза запахнет тогда лишь розою

Когда кто-то унюхать ту розу однажды решит.

Трудно быть породистым скакуном

Что с детства готовится к скачкам.

Да, конечно, он знает что он – чемпион

И для чего предназначен.

Но каждая его победа стоит меньше поражения полукровки,

Потому что конечно все знали и ни разу не сомневались в его сноровке.

Потому что он никогда не видел металла помимо золота

Потому что он сам наковальня для своего же молота.

Македонский бы хлопал.

Скакуну говорят с детства: все что даётся – лопай.

А представьте: он проиграет? Полукровка окажется первым?

Конечно ему все лавры, дары, что порой бесценны.

Потому что: – Ну, это чудо!

Потому что: – Ну, это событие!

Все с ума посходили зрители в ожидании победителя.

А могло ли такое случиться с чемпионом, заведомо выигравшим?

Для которого старт являлся одновременно, сразу – финишем.

В ком не видели всех стараний, всех усилий и кучи дел?

Как думаете, его когда-нибудь спрашивали

Чего он вообще хотел?

Я не чувствую вкуса еды

И смысла не вижу спать

Меня сносит потребность пить

И идти по ночам в кровать.

Я не знаю, зачем телефоны

Что меняют как символ – в год.

Зачем сплетни, болтушки, ссоры,

Зачем правда наоборот.

Мне не нравится больше музыка

Она – фон и попытка справиться

С этой мысленной, давящей мусоркой

От которой уже не избавиться

И не выкинуть, и не вынести,

Не скинуть в утиль, не сжечь.

Мне себя по жизни нести лишь

Мне себя по жизни беречь.

Не услышать будильник утром,

Подорваться, влетая в вуз.

Мне бы стать пескарем премудрым.

Но во мне его мудрости – ус.

***

Ей было четыре. Она не играла в прятки. И в небо смотрела, травою марая пятки, и слушала сказки, заснув в непонятной позе. Ей было четыре. Она все кололась об розы.