«Вам захотелось почитать свои творенья…» Вам захотелось почитать свои творенья, Иглу поставив граммофона на винил, Я не нашёл причины для сопротивленья И согласился, в чём себя потом винил… Ко мне приблизились на расстоянье вдоха, Зубами щёлкая подвешенный язык, И получалось так нелепо, глупо, плохо, И мой порыв на ваш перформанс как-то сник… Вы словно бабочка влететь в меня хотели, Уже не помню, что я там у вас просил, И отрешённо выразительно шипели, Когда кивал, не находя для злобы сил… Овал лица вам портил третий подбородок, Но пальцы жирные листали рукопи́сь, А я с рождения так «телигентно» робок, С тем и живу, хоть лбом в молитве расшибись… В стихах вас кто-то очень твёрдо домогался, За что карьерой и рассудком пострадал, А я смотрел и эмпатично улыбался, Введенье кончилось, хореем заморгал. Вы перекрыли путь от шкафа мне к дивану, Я нервно гладил под столом тяжёлый том, Тот негодяй от вас сбежал, оставив рану, Его я понял, и завидовал потом. Однажды вечером талант на вас свалился, Его признал солидно выпивший сосед, К вам приставал… вы отказали… застрелился, Уж лучше так, чем разделить остаток лет… Потом психолог чем-то был вам интересен, Лечил вас долго от каких-то мнимых бед, И целый мир его души так был вам тесен, Наверно, деньги заставляют слушать бред. Вдруг что-то сделалось с моею головою, Так захотелось снова выиграть джекпот, Летела книжка в вас с раскрытою главою, Вы замолчали и лицом ушли в компот. Во всём признался и раскаялся я после, Прислав в палату с извиненьями букет, Теперь по записи ко мне стучатся гости, И я их ставлю сам на хрупкий табурет… «Она давно уже по статусу москвичка…»
Она давно уже по статусу москвичка, Хоть при сомнительных надеждах и делах, Рассталась с бывшим и заглядывает в личку, Чтобы решить, кого оставить или нах… Она проскочит до шести в свою больницу, Успев попить остывший кофе за рулём И полюбила заоконную столицу, Что вечно гонится за про́клятым рублём. Она сама создаст и разрешит проблему, Кидая в прошлое румяное лицо, И на рубцах поставит время – доктор клеммы, Забанив годы в обручальное кольцо. Блудливый месяц отыскал её на карте, И опыт горький сладких мыслей натворит, Она не празднует своё 8-е марта, Ей и в другие дни судьба благоволит. Я с ней меж улиц и домов не разминулся, Ей так хотелось от себя ко мне сбежать, И чтобы кто-то к телу телом прикоснулся, Устав педаль судьбы на газ бездушный жать. Она смывает грязь просроченных желаний И набивает в трубку пошлости табак, И одиночество с ней ладит в личном плане, Сменив порядок на случайных встреч бардак. «Я не нашёл себе приятнее досуга…» Я не нашёл себе приятнее досуга, Чем ручку двери от заразы протирать, Пора держаться нам подальше друг от друга, Чтоб в чёрный ящик в этой пляске не сыграть. Не трогай старые измятые купюры, И маску плотно натяни на длинный нос, Замерь истерике своей температуру И пожужжи под ухо стае диких ос. Прерви и вычеркни случайные визиты, Маршруты скорбные ушедших выходных, Так повелось, что выживают паразиты По нашей карте обнулённых проездных. Ты подчинись судьбы ниспосланной рутине, И руки нежные живой водой умой, И жди в вотсапе сообщений о вакцине, Шагая в гордом одиночестве домой. Ты подливай себе волшебного этила, И открестись от желтолицых колдунов, Любовь воздаст тебе всё то, о чём просила, Разрушив вируса цепочку до основ. Мы так зависимы от взбалмошного ветра, Что насадил нас на закрученный шампур, Но я пройду к тебе оставшихся два метра, Чтобы закрыть наш мир от серых амбразур. «Она глотает риталин без остановки…» Она глотает риталин без остановки И пьет текилу под раскуренный гашиш, И отказать в рецепте ей мне так неловко, Когда о жизни с ней в окошко говоришь. Она скучает по сомнительным экстазам И опускает годы в выцветший ликёр, И между нами что-то вдруг возникло сразу, Хоть переписку от греха её я стёр. Она мне шлёт свои распущенные фото, И оставляет недвусмысленный намёк, Мне с ней откинуться и убежать охота, Хоть от неё я непростительно далёк. Меня волнуют её новые наряды И линзы серые в зелёные глаза, След поцелуя перламутровой помады И ноги стройные, что рушат тормоза. Она играет по ночам на фортепьяно И на метле летает над крутой луной, Мы отыскали там приличную поляну, Где наш джетлаг желал бы выпить по одной. Она сошла ко мне по лестнице порока, И, излечившись от навязчивых идей, Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом. |
