скрипка грусти в такт.
Может быть, она по мне.
Может, по моей стране.
Но не просто так.
Листаю тонкую тетрадь
Листаю тонкую тетрадь.
Стихи, как откровение души —
какая всё же благодать!
Пиши.
Пиши. Ничто не утаи
и ни о чём не позабудь.
Мечты и помыслы твои
сжимают грудь.
Всё напиши, всё выскажи как есть.
Как заповедь, как исповедь.
И будь неистов, ведь
по смерти не воскресть.
Но смерти нет.
И ты благословен, покуда пишешь.
И каждый стих задуман, как ответ —
вот чем живёшь и чем ты дышишь.
Ах, посмотри, какая грусть
– Ах, посмотри, какая грусть!
Какая боль и трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
но знает – жизни не вернуть.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
Ах, отчего я не проснусь.
– Нет, ты не спишь, и жизнь не сон.
И эта боль тебе не снится.
И эта грусть, и этот стон,
и глупых судеб вереница.
Ах, если б это был лишь сон.
И всё-таки, взгляни вокруг,
и ты увидишь: есть иное,
и есть влюблённые, и эти двое
впредь не разнимут нежных рук.
Есть беззаботные мгновенья
и звонкий смех в забавах детских,
и счастье чьих-то планов дерзких,
восторг и радость, изумленье
и искренность улыбок встречных —
чужих и близких – в знак ответа,
и радость в мелочах – простых и вечных.
Скажи, ты видишь ли всё это?
– Я вижу, вижу, мир прекрасен!
Какой весёлый трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
и жизнь начнётся с новой страстью.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
– Нет, ты просто разделил чужое счастье.
Ты знаешь, я не люблю просить
Ты знаешь, я не люблю просить,
но мне сегодня отчего-то грустно.
Сегодня тягостные чувства
меня решили погубить.
Ты просто посиди со мною рядом,
не нужно ничего ни говорить, ни делать.
Я буду занят сам своим уделом,
а больше ничего не надо.
Я помолчу немного сам с собой,
подумаю о чём-нибудь, осмыслю.
Я соберусь с серьёзной мыслью
над жизнью, смертью, над судьбой.
Как и теперь, я думаю порой,
что значит моя жизнь в судьбе других.
Что значат этот самый стих
и все стихи, написанные мной.
Не нужно возражать и соглашаться,
я знаю, ничего не значат.
Давай же выбросим тот лист, который начат,
давай научимся прощаться.
Хоть и не склонен я грустить,
но мне сегодня отчего-то грустно.
Какое всё-таки ничтожное искусство —
никчёмной жизнью жить.
Есть стихи, от которых грустно
Есть стихи, от которых грустно,
что написаны просто так.
От безделья, не для искусства,
не от души и не сердцу в такт.
Не от большого таланта, нет.
Из навязчивых слов и фраз.
Просто так, просто чушь, просто бред.
Написанные на раз.
Написанные без права, да.
И даже бывает обидно —
что за чушь! Это правда,
есть стихи, за которые стыдно.
Какой октябрь! Какая нежность!
Какой октябрь! Какая нежность!
Я влюблён в эту тихую осень.
В её красивую и лёгкую небрежность,
и в первый снег с листвою вроссыпь.
Мне мил печальный шорох листьев
и редкий нежный тёплый дождь,
и ветер, что играет-злится,
и ветви клёнов, кашляющих в дрожь.
Мне мил октябрьский рассвет
и тишина октябрьской ночи.
И свет луны, такой печальный свет,
когда всё ласково заботливо молчит.
Какая грусть! И всё-таки легко.
Всё как-то по душе и очень близко.
И свежей россыпью октябрьских стихов
мне хочется душой излиться.
Какое небо
Какое небо!
Какая нежность!
Какая тишина и безмятежность!
Ах, как давно я счастлив не был!
Ах, как давно! Теперь уж и не вспомнить
вкус сладостного счастья на губах.
Печаль и грусть в неласковых глазах,
и душу болью-судорогой сводит.
Мне б бросить всё, покинуть этот мир,