скрипка грусти в такт.

Может быть, она по мне.

Может, по моей стране.

Но не просто так.

Листаю тонкую тетрадь

Листаю тонкую тетрадь.

Стихи, как откровение души —

какая всё же благодать!

Пиши.

Пиши. Ничто не утаи

и ни о чём не позабудь.

Мечты и помыслы твои

сжимают грудь.

Всё напиши, всё выскажи как есть.

Как заповедь, как исповедь.

И будь неистов, ведь

по смерти не воскресть.

Но смерти нет.

И ты благословен, покуда пишешь.

И каждый стих задуман, как ответ —

вот чем живёшь и чем ты дышишь.

Ах, посмотри, какая грусть

– Ах, посмотри, какая грусть!

Какая боль и трепет в лицах!

И сердце хочет жить и биться,

но знает – жизни не вернуть.

Скажи, наверно, мне всё это снится?

Ах, отчего я не проснусь.

– Нет, ты не спишь, и жизнь не сон.

И эта боль тебе не снится.

И эта грусть, и этот стон,

и глупых судеб вереница.

Ах, если б это был лишь сон.

И всё-таки, взгляни вокруг,

и ты увидишь: есть иное,

и есть влюблённые, и эти двое

впредь не разнимут нежных рук.

Есть беззаботные мгновенья

и звонкий смех в забавах детских,

и счастье чьих-то планов дерзких,

восторг и радость, изумленье

и искренность улыбок встречных —

чужих и близких – в знак ответа,

и радость в мелочах – простых и вечных.

Скажи, ты видишь ли всё это?

– Я вижу, вижу, мир прекрасен!

Какой весёлый трепет в лицах!

И сердце хочет жить и биться,

и жизнь начнётся с новой страстью.

Скажи, наверно, мне всё это снится?

– Нет, ты просто разделил чужое счастье.

Ты знаешь, я не люблю просить

Ты знаешь, я не люблю просить,

но мне сегодня отчего-то грустно.

Сегодня тягостные чувства

меня решили погубить.

Ты просто посиди со мною рядом,

не нужно ничего ни говорить, ни делать.

Я буду занят сам своим уделом,

а больше ничего не надо.

Я помолчу немного сам с собой,

подумаю о чём-нибудь, осмыслю.

Я соберусь с серьёзной мыслью

над жизнью, смертью, над судьбой.

Как и теперь, я думаю порой,

что значит моя жизнь в судьбе других.

Что значат этот самый стих

и все стихи, написанные мной.

Не нужно возражать и соглашаться,

я знаю, ничего не значат.

Давай же выбросим тот лист, который начат,

давай научимся прощаться.

Хоть и не склонен я грустить,

но мне сегодня отчего-то грустно.

Какое всё-таки ничтожное искусство —

никчёмной жизнью жить.

Есть стихи, от которых грустно

Есть стихи, от которых грустно,

что написаны просто так.

От безделья, не для искусства,

не от души и не сердцу в такт.

Не от большого таланта, нет.

Из навязчивых слов и фраз.

Просто так, просто чушь, просто бред.

Написанные на раз.

Написанные без права, да.

И даже бывает обидно —

что за чушь! Это правда,

есть стихи, за которые стыдно.

Какой октябрь! Какая нежность!

Какой октябрь! Какая нежность!

Я влюблён в эту тихую осень.

В её красивую и лёгкую небрежность,

и в первый снег с листвою вроссыпь.

Мне мил печальный шорох листьев

и редкий нежный тёплый дождь,

и ветер, что играет-злится,

и ветви клёнов, кашляющих в дрожь.

Мне мил октябрьский рассвет

и тишина октябрьской ночи.

И свет луны, такой печальный свет,

когда всё ласково заботливо молчит.

Какая грусть! И всё-таки легко.

Всё как-то по душе и очень близко.

И свежей россыпью октябрьских стихов

мне хочется душой излиться.

Какое небо

Какое небо!

Какая нежность!

Какая тишина и безмятежность!

Ах, как давно я счастлив не был!

Ах, как давно! Теперь уж и не вспомнить

вкус сладостного счастья на губах.

Печаль и грусть в неласковых глазах,

и душу болью-судорогой сводит.

Мне б бросить всё, покинуть этот мир,