Книга памяти. Сборник, посвященный 75-летию Победы в Великой Отечественной войне
© Интернациональный Союз писателей, 2020
Предисловие
Мы празднуем День Победы, и нам все еще нет нужды договаривать, победы над кем. Определяя даты как «до войны» и «после войны», мы не уточняем, какой войны. Память о самой страшной и героической странице нашей истории кажется незыблемой и вечной.
Но время идет. Все меньше живых свидетелей тех страшных лет. Все больше пробелов в памяти, домыслов и ошибок. Зарождается пренебрежение своей историей, равнодушие к ней, и это не только опасно, но и попросту недостойно человека.
«Говорят, что в старину холодными ночами племя собиралось возле костра, и, коротая время, кто-то (как правило, самый умелый рассказчик) делился с остальными воспоминаниями, случаями на охоте или мудростью предков. Эти рассказы были той духовной пищей, которая необходима была каждому и которая отличала род от стаи, приобщая к понятию «человечество».
Так говорит Гульнара Сарбасова, и, соглашаясь с ее словами, можно смело сказать: вы все еще люди, а не звериная стая.
И потому проходят шествия Бессмертного полка. Поисковики исследуют места боев, собирая информацию о погибших солдатах. Люди науки и искусства трудятся для того, чтобы сохранить и передать потомкам память о прошлом. И, конечно, не остается в стороне литература.
В этом сборнике стихами и прозой, документально и художественно повествуется о Великой Отечественной войне. Борис Жинжеров, ветеран-фронтовик, писавший стихи о самом страшном то в промежутках между боями, то в госпитальной бездеятельности. Многие из авторов – те, кого принято называть «детьми войны», и пишут они по детским воспоминаниям, по рассказам близких.
Восхищает не только подвиг солдат, но и скромность тех, кто рассказывает о себе: они не считают себя героями и не любуются собой. Любуются они красотой женщины, течением реки, небом…
Последнее удивит неискушенного читателя – до того ли на войне? Мудрый поймет: именно на войне и «до того». Кто-то тоскует о счастливом прошлом, а кто-то мечтами о будущем и после войны собирается непременно посадить сад.
Для того и нужна память о войне, чтобы мы больше дорожили простыми мирными радостями и не забывали, кому ими обязаны.
Опаленные строки
Маргарита Азарова
Маргарита Азарова, московская поэтесса, член Союза писателей России, с младых ногтей живет стихами. Рифма, словно заклинатель, вызывает на волю слова, а слова ищут друг друга и создают свой особый ритм. Это магическое действие может происходить и день и ночь напролет. Но она не может и не хочет сказать заклинателю: хватит. Потому что в этом все ее существо, ее счастье. А затем стихи «выходят в люди» и становятся песнями или разбредаются для того, чтобы лечь на бумагу прозой.
Парад 7 ноября 1941 года
Москва,
Тяжелых испытаний –
Не перечесть;
Из века в век тебя сжигали,
Да «знали честь».
Ты, как славянская жар-птица,
Взмахнув крылом,
Из пепла можешь возродиться
В бою святом.
Есть знаменательные даты –
Судьбы глоток;
Они выковывают латы,
Дают урок.
Парад в суровую годину
Военных лет
Поколебал Фельдграу силу,
Забрезжил свет.
По Красной площади столицы
Шагал солдат;
На фронт шагал с врагами биться
И стар и млад.
На пожелтевшем старом фото
Я вижу вас.
И марша слышатся аккорды,
Былинный сказ.
Вы – рать, идущая к победе,
На смертный бой.
И мудрые, родные веды
Ваш держат строй.
Наш гордо реет флаг свободы –
Не взят в полон;
И память вольного народа
Вам бьет поклон
За песнь, что льется на просторах
Родной страны.
Повержен ниц жестокий Молох,
И нет Войны!
Илья Бочаров: «От винта!»
Есть люди особой породы –
Они продолжение неба!
Их руки сжимают штурвал.
Советские летчики-соколы
По мессерам держат удар.
Сердце и в горе, и в гневе,
Черно-багровые взрывы,
Фашист подобрался к Москве;
«Тайфун» скрежещет металлом,
Трубит о своем торжестве.
Гарью пропитан воздух,
Зенитных снарядов разрывы
Резки, как удары бича.
Вы, видно, фрицы, забыли,
Как наши девизы звучат:
«Кто придет к нам с мечом –
От меча и погибнет!»
Немецкие истребители –
Хищные фюзеляжи,
Черный изгиб креста.
«В атаку за правое дело, –
Илья Бочаров, – от винта!»
Юный
И сероглазый,
С пшеничной волной волос,
Войною на бой помазан,
Советский летчик-колосс!
Тамбовщина черноземная,
Селение Екатериновка –
Родительский милый кров;
За Москву, за малую родину
Жмет гашетку Илья Бочаров.
Светлый ум, смекалка, находчивость,
Чувство риска и радость полета –
В эпицентре огненных трасс.
Лейтенант, гвардеец решительный,
Выполняет главный приказ:
Цель святая – наша победа!
«МиГ» идет в штурмовую атаку,
Мессер сзади и справа…
Побит!
Его полк и его эскадрилья –
Неба мирного истинный щит.
Есть люди особой породы –
Они продолжение неба!
Мой летчик – один из них:
Илья Бочаров – защитник,
К нему обращаю свой стих.
Наедине
Как слезы материнские, роса
Блестит на колосках ржаного поля.
Мать руки простирает к небесам,
Моля для сына лучшей божьей воли.
А сын склонился над своим письмом
В последние мгновенья пред сраженьем,
С сыновней лаской маме шлет поклон,
Он помнит доброту и наставленья.
И пахнет хлебом рыхлая земля,
Скрыт за туманом свет родного дома,
И шелестят чуть слышно тополя,
И рядом – будто силуэт знакомый.
О, мама, мама, верь, вернусь домой,
Скажи соседке в рыжих конопушках:
Пусть гордо держит нос курносый свой,
Коль подарило солнышко веснушки.
И в наступившей грозной тишине
Он словно слышит звуки колыбельной;
Как в детстве, с мамой он наедине,
Слились родные души во Вселенной.
