– Конечно, глупенький. Этот дом полностью мой, – девушка повернулась ко мне лицом, ещё тяжело дыша от беготни по лестнице и нежно улыбаясь.

– Можно вопрос?

– Конечно, – ответила она, сводя меня с ума своей улыбкой.

– Откуда у тебя такой дом? – она слишком молода, чтобы купить себе такой дом.

С ее лица пропала улыбка, а глаза померкли. Но я все так же ощущал на своих руках ее теплые ладони.

– Он мне достался в наследство. Всему свое время, Сереж, ты все узнаешь… только не сейчас. Хорошо?

Я молча прикрыл глаза, показывая согласие. В комнате вновь появилось движение. Стол перестал быть таким одиноким, с книг пропала пыль, а за окном на ночном небе блестели звёзды. Даша не жаловалась на холод, а мне стало жарко.

Очень жарко. Мне хотелось отпрянуть от девушки, но она сама отодвинулась от меня и, улыбаясь, сказала:

– Уже поздно, – в прошлый раз она так же начала прощаться. – Я жду тебя через пару дней и буду очень сильно по тебе скучать, Сереж.

– Даш, скажи мне номер своего телефона.

После первого свидания меня переполняли чувства, про номер я совершенно забыл, и смелости не хватало, но мы уже знакомы достаточно, а я даже не знал, как с ней связаться.

– У меня его нет, – она подошла ко мне и поцеловала в щеку.

– Как нет? – я не мог поверить в сказанное Дашей. Как у молодой девушки нет мобильного телефона? Для нашего времени это фантастика. – А как… – моя голова не могла сформулировать нужный вопрос. – А как же ты общаешься с другими?

– Словами, Сереж, которые я произношу губами, – по лицу девушки понял, что в её глазах сейчас я выглядел туповато.

– А как мне связаться с тобой?

– Пиши мне письма.

– Письма? – сначала я не понял, что Даша имеет ввиду.

– Да, обычные письма, написанные чернилами, имеющие запахи и хранящие историю. Я хочу запомнить наши с тобой отношения, а бумажные письма – это страницы книги любви.

Меня немного это шокировало, но деваться некуда. Сто лет не писал писем, держа ручку или карандаш в руке. Сейчас все печатается на компьютере и перемещается за доли секунды из одного конца света в другой.

– Ты меня удивляешь. Ты удивительная девушка, Даш.

Она кокетливо улыбнулась.

– Если ты готов мне писать, то запоминай адрес. Сегодня ты мне напишешь первое письмо.

Я кивнул и приготовился запоминать.

– Улица Лесная, дом 39, – быстро проговорила она и обняла меня. Я вновь почувствовал на своей щеке прикосновение её алых теплых губ. Сердце вздрогнуло. – А теперь беги домой, скоро мы опять увидимся… я уже скучаю по тебе.

Я не успел ответить ей, как осознал, что быстрым шагом иду через лес, а её дом остался в двадцати метрах за спиной. Влажный осенний ветер обдувал мое лицо, а в голове творилось что-то невообразимое. Я тоже уже скучал по ней.

Мои ноги перемещались, словно на автопилоте. Скользкие камни я старался перешагивать, но местами они сплошняком покрывали дорогу. В один момент я чуть не поскользнулся, но удержался на ногах, схватившись за сосновую ветку. Выдохнув, пошел дальше. Где-то вдалеке раздавалось «кукуканье» кукушки.

Выйдя из леса, в кармане я почувствовал вибрацию телефона. «Значит дома у Даши, связь не ловит», – подумал я. Саня звонил полчаса назад. Если что-то важно, он всегда перезванивает. Через мгновение телефон вновь лежал у меня в кармане.

В голове крутилось: «бумажные письма – это страницы книги любви». Со своими мыслями я прошел весь путь до дома. Двор многоэтажки окунулся в сонную тишину, в песочнице дети оставили свои пластмассовые лопатки, а сбоку от лавочки кто-то оставил три пустые бутылки из-под пива. Видимо, их родители. Степанович с утра наедет здесь порядок.

На часах, как и в прошлый раз, было всего десять вечера. Мама спала, походу, устала после смены. Я налил себе сладкого чаю. Кушать совсем не хотелось. С компьютерного стола мне пришлось освободить место, чтобы начать писать первое в моей жизни письмо, адресованное любимой девушке. Клавиатура теперь лежала под столом в коробке, мышка в ящике, а монитор сдвинут в угол стола. С краю я поставил чашку с чаем и достал из принтера лист бумаги. Предстояло потом еще где-то найти конверт, но для начала… Что написать?

В комнате стояла тишина, ступни касались теплого ковра, за моей спиной стояла кровать и манила меня. Постель я еще не разбирал, но это ей совсем не мешало оставаться мягкой и такой желанной, особенно поле лесного, свежего воздуха.

Поначалу шариковая ручка стучала колпачком об стол, затем оказалась у меня во рту, и пока я грыз ее, мне все-таки удалось выловить у себя в голове несколько слов, а после написать их на бумаге:

«Я скучаю по тебе».

Мои глаза закрывались так сильно, что не помогло бы кофе или даже энергетик. Над одной фразой я просидел практически целый час. Встал и, можно сказать, рухнул на постель, накрутил вокруг себя, покрывавший ее плед, и уснул.

Сны наполняют нашу жизнь чем-то неизведанным. Мы встречаем в них новых или давно известных людей, а, возможно, и когда-то забытых. Мы узнаем, ищем в них истину или некое предсказание, а порой в них сбываются мечты и желания. Но случается, что сон овладевает нами, и мы теряемся в глубине подсознания, боимся и просыпаемся в поту, пугая наших родных криками.

***

Запах сладких духов окружил меня со всех сторон, но обладателя этого аромата нигде не было. Вокруг распласталось на несколько километров зеленое поле. Там и тут, как звездочки из высокой травы выглядывали ромашки. Стрекотали кузнечики, лицо обдувал прохладный ветер, а с неба грело ослепительно-оранжевое солнце.

Я принюхивался к этому волшебному запаху и, как зачарованный, двигался вслед за ним. Чем быстрее под моими ногами приминалась трава, тем быстрее уходил запах. Он манил меня, как капля воды в пустыне. Это единственное, что мне необходимо больше всего на свете – догнать этот волшебный запах.

Чем дальше уходил запах, тем выше становилась трава. Солнце стало скрываться за вершинами растений. Появилась непреодолимая тяжесть в ногах и руках. Я старался бежать, но у меня выходили только жалкие попытки закидывать высоко ноги и медленно их опускать, а руки беззащитно отодвигали заросли, но те все равно ударялись по лицу, мокрыми от росы стеблями. Аромат уходил от меня в неизвестном направлении вместе с мечтой.

Внутри меня поднялась ярость. Руки сжались в кулаки, и я стал пытаться наносить удары по всему, что могло попасться на моем пути. «Ватные» ноги все дальше загоняли меня в глушь, а кулаки касались камней, земли, цветов, словно это дружеские удары по плечу друга. Моя надежда ушла вместе с ароматом, и на смену пришло отчаяние.

– Спасибо, Сереж, мне стало теплее…

Когда ты дожидаешься минуты свидания с любимым человеком или важного собеседования в своей жизни, ты просчитываешь всё время вплоть до секунды. Знаешь на сто процентов, когда должна подойти маршрутка, предсказываешь ее вероятность опоздания и знаешь, сколько шагов тебе потребуется чтобы не опоздать или прийти чуть раньше…

Теперь я знал, что мне потребуется двадцать пять минут, чтобы добраться до Дашиного дома. Переполненные маршрутки, вечные пробки и даже ураган не могли помешать мне приехать вовремя. К тому же я всегда могу добежать.

Общественный транспорт, на удивление, был в тот вечер пунктуален и аккуратен. Осень постепенно усыпляла всех вокруг. Резкие движения стали реже, зачем дерзить и ругаться на дорогах, хочется скорее бы приехать домой к семье.

Выйдя из маршрутного такси, я по привычке направился в свое любимое «Кафе у дороги». Практически каждый раз задумываюсь, будь хозяином подобного заведения, я бы так же глупо его назвал. Пожалуй, нет…

– Добрый день, – поприветствовала меня улыбчивая девушка за кассой. – Что вы хотите?

–Добрый. Давайте, – каждый раз брать одно и тоже кофе уже наскучило. Мой взгляд остановился на дисплее с прейскурантом и названиями напитков вперемешку со всевозможными сладостями. – Американо, Эспрессо… во! Давайте Капучино.