Наследие Бреду ли я полем душистым, По кручам ли диким взбираюсь — Дышу пьяным воздухом чистым И радуюсь отчему краю. От Рюрика земли России В кулак собирались веками. Кровавые дни тирании Омыты скупыми слезами. Мы многим обязаны предкам, Им жить под ярмом не хотелось. Сражались за Родину крепко, Спасало упорство и смелость. Дорога к свободе сурова: Прошли через иго и смуту. И если б не сечь Куликова — Не быть в сорок пятом салюту. Мы приняли знамя победы. Наследие прошлого – свято! Его нам оставили деды, Их славой и честью богаты. Пусть будет Держава всесильной, Хранимой от войн и распада, Пока в сизой дымке кадильной Горит пред «Казанской» лампада. Человек-великан
Дом Павла Флоренского – маленький домик. Он выстрадал много за век роковой. Стоит и поныне – застенчив и скромен, Заросший сиренью, на горке крутой. Учёный, священник, поэт и мыслитель, Здесь жил «Леонардо» Великой Руси. А рядышком Лавра – Святая обитель, Источник его вдохновенья и сил. Сюда приезжали Шергин и Волошин, Сам Нестеров с кистью стоял во дворе. Спокойный уклад большевизмом отброшен, И в пропасть страна понеслась в ноябре. Ты мог бы уехать, обет не нарушив, Но выбрал Голгофу – дорогу Христа. Сгубили пигмеи безгрешную душу, Невинная кровь в Соловках пролита. Смотреть тяжело в документах зловещих, Каких величин достигал беспредел!.. Ранимое сердце с надрывом трепещет От страшного слова в анкете – «расстрел». Воздвигнутый крест, всем за веру страдавшим, Напомнит потомкам о жертвенном дне. Забыть невозможно о подвиге Вашем, Со Всеми Святыми теперь наравне. Дом Павла Флоренского – маленький домик, Но в нём проживал человек-великан. В истории нашей на самом изломе России истерзанной Господом дан. «Огни провинциальных городов…» Огни провинциальных городов Лампадным светом теплятся тоскливо. Простая жизнь идёт неторопливо Под скрип и шелест стареньких садов. Дома покрыты пылью вековой, И мало что меняется с годами. Все улицы, размытые дождями, Устремлены к дороге столбовой. Я здесь мужал – в затерянной глуши, Под марши первомайских демонстраций. Среди кустов сирени и акаций Формировался мир моей души. Была ещё краса родных земель, Наполненная белыми церквами. И Благовест, и Пасха с куличами Мою оберегали колыбель. Народ глубинки добр и терпелив, Привык по жизни обходиться малым. Как и во всяком месте захудалом, Одна отрада – пиво на разлив. Преград не зная, тополиный пух Летит в начале лета ошалело. На ладане и ветхости замшелой Заквашен русский уникальный дух. Моему городу Люблю я Сергиев Посад, Мой городок провинциальный! Его размеренный уклад И звон – задумчиво печальный. Люблю смотреть на суету, Когда в ней сам не заморочен. Ищу в толпе бегущих ту, Чьё имя прячу между строчек. Не надоест вокзала шум И лязг усталых электричек. В свободный день я не спешу, В людском потоке – обезличен. Законы жизни старят нас, А город древний – молодеет. Он выставляет напоказ Свои фонарные аллеи. В них новизны холодный блеск, Уют приземистых скамеек. Вот так и хочется присесть, Когда на улице стемнеет. Народ спешит, куда ни глянь, И где-то я бреду, сутулясь… А в центре – Лавра – бриллиант, В огранке обновлённых улиц. Люблю я Сергиев Посад, За что люблю – и сам не знаю!.. Я именем твоим богат, Грущу с тобой и процветаю! Осенний пожар 2019 В календарное лето ни строчки Не черкнул – непогодой измучен. Не дождался желанного… впрочем, Лишь июнь был со мною созвучен. Потому к увяданью спокоен. И сентябрь благодатней июля. Тосковать в этот раз не настроен — И о светлых ночах не грущу я. Отогреюсь в осенних пожарах, В ярко-красных осиновых вспышках. Вдохновенный кленовый подарок Золотым откровением вышит. Я по жизни иду – мимоходом, Подготовлен к любым переменам. Внешне сдержан, но кровь с каждым годом Всё спокойней струится по венам. Никогда не любил я дождливость, Восхищался красой листопада. Не надеясь на чью-либо милость, Я себя потерял… вот досада!.. |
