Ты появилась, словно лучик Ты появилась, словно лучик света, Когда казалось – уже нечего терять. Когда безумные вопросы и ответы, Необходимости не стало ожидать! И трепет в глубине меня до дрожи, Он путает сознанье без конца, Я чувствовать тебя хочу всей кожей, Ласкать губами линии лица. Хочу обнять, прижать тебя так крепко И больше никогда не отпускать. Душа моя как будто птица в клетке, Не может и не хочет больше ждать. Однажды, когда снег уже растает, Я буду рядом. Рядом навсегда. Ну а пока огонь не согревает, Уводит лишь неведомо куда! Я далеко, и ты меня не слышишь, Как я ору от боли по ночам, Что в темноте не слышу, как ты дышишь, Что прикоснуться не могу к твоим плечам. Я вас люблю, но не признаюсь Я обостряюсь и вдыхаю! Я весь одно большое чувство. Вокруг весна благоухает, Рождая новые искусства! Я внемлю, небом упиваясь! Берёз вокруг зелёный шум! И действом этим наслаждаюсь, И млеет в эйфории ум! Я в этом действе растворяюсь, На запах радости иду И, оживая, согреваюсь, Как будто в сказочном бреду. Я солнцу в небо улыбаюсь, Закрыв от яркости глаза. Я вас люблю, но не признаюсь, Из вида скроюсь, не сказав. Я безмятежно засыпаю, Истома радости мой сон. И голос ваш опять узнаю, Мне песней нежной сладок он. И расстояний сотни милей Не по земле, а меж сердец, Меня с тобой разъединили. Разъединили наконец… Диагноз «одиночество» Пойду, наверное, к врачу. Скажу ему: «Ответьте, доктор. Не знаю я, чего хочу, Вина бутылочку и штопор… По вечерам пишу поэмы И по утрам гляжу в рассвет. И, отойдя чуток от темы, В тени от жизненных побед, Симптомы мною овладели, Болит душа, терзает грусть». А доктор тихо: «Неужели? Диагноз ставить не берусь. Больной, скажите, вы устали? Быть может, в отпуск вам пора? С какой ноги сегодня встали? А может, на плечах гора? Гора любви неразделённой, Обида гложет, боль измен? А может, боли воспаленной Причина – ветры перемен? Больной, скажите, вы женаты? А может, страстно влюблены? Чужбина, даль родных пенатов И жажда полной тишины…» «Мой рецидив приходит ночью, Лишь в руки я беру тетрадь. И только строчки многоточий — Всё то, что хочется писать». «У вас, больной, тяжёлый случай, В любви его пророчество! Симптом пока ваш не изучен. Диагноз «одиночество». Глава 2 Записки странника Псевдолюди Мы так часто бываем жестокими, Можем словом, как палкой, огреть. Называя всё это уроками, Мы стенаем, что надо добреть. Мы привыкли казаться счастливыми, Напускная улыбка как блажь… За глазами печально-тоскливыми Мы скрываем азарт и кураж. Равнодушными стали, холодными И под шапку скрываем свой взгляд. Мы хотим быть донельзя свободными. Но свобода отнюдь не разврат. Мы так редко бываем любимыми И потребность находим во лжи. Мы зовём себя непобедимыми, Но кладём на алтарь миражи. Представляемся каменной глыбою. Нежность ныне – как странный порок. И пустыми словами избитыми Убиваем, как пулей в висок. Мы становимся вдруг одинокими И в стремленье «свободно дышать» Своих близких считаем далёкими. От чего? Не хотим им мешать… Обнимашки для видеоролика, А чтоб крепко при встрече обнять… Пошлый взгляд от соседнего столика За любовь теперь можно принять. И за деньги – любые капризы. Мы смеёмся и даже грустим. Мы за деньги «и сверху и снизу»… Мы за них убиваем и мстим. Мы как будто уже псевдолюди… Псевдочувства и псевдодела, И мелькают вокруг псевдогруди, Псевдодуши и псевдотела. Пресловутые «псевдо-» и «недо-» Уже стали как часть бытия. Но не путай либидо и кредо, Чтоб не стало «мучительно зря»… Всё равно А когда-то он жил как и мы, Выполняя какие-то роли, И грустил по приходе зимы, Пел от радости, плакал от боли, Шёл, работал, о чём-то жалел И мечтал по дороге домой. Но однажды всерьёз заболел. Не холерой и не чумой, Говорят про таких: провалился В яму синюю, прямо на дно. Будто демон внутри затаился, Что талдычит ему: «Всё равно! Всё равно, что они тебе скажут, Всё равно, что на улице дождь. Ну посадят за мелкую кражу — Посидишь и обратно придёшь! Всё равно, что опухшие ноги, Всё равно, что болит и невмочь, Что бесцельными стали дороги, Что ты здесь, а на улице ночь… Всё равно, что еда на помойке, Что горбухе заплесневшей рад, Что ни крыши давно нет, ни койки (Как же ноги сегодня болят… Так болят, что нет силы подняться. Но тебе, как всегда, всё равно…) Тебе не с кем уже расставаться. Жизнь твоя – как немое кино. Ты как лист, в конце лета опавший, Твоя осень настала давно… И тот день, для тебя не наставший, Вдруг придёт, но тебе всё равно. Всё равно, что зима, минус двадцать. Всё равно, что уже всё равно. Тебе нечего больше бояться, Провалившись на синее дно. |
