Нет ничего проще сна… Просто закрой глаза и старайся ровно дышать. Не верьте тем людям, которые утверждают, что им не снятся сны… Просто многие люди не запоминают сюжеты снов… Если всё запоминать и ничего не терять, то как в компьютере, закончится свободная виртуальная память… Природа позаботилась о нашем биокомпьютере – мозге… Правда, некоторые советуют перед сном класть на прикроватную тумбочку блокнот и карандаш, а вдруг что-то интересное пригрезится… вовремя не запишешь – и всё стерлось, растворилось в полночном мраке… Сон – призрак, но некоторые пытаются поймать его, узнать тайный смысл. Приобретают сонники, обращаются к гадалкам и магам, классифицируют сны, а сон как явление нашей повседневности, как тень следует незримо за нами. В том, что люди по ночам видят сны, нет ничего удивительного, а впрочем… Переступить незримую границу, погрузиться в зыбкое марево сна, испытать иную реальность, отправиться в неведомые миры.

Вместо пространного многословия простая фантазия сна:

Ничем не примечательная одна из январских ночей 2016 года. Почему-то запомнился сюжет сна. Пересекаю холл здания, поднимаюсь на второй этаж. В глаза бросается место дежурного или вахтёра. За столом молодой человек что-то рассматривает на мониторе компьютера. Не успеваю сделать и пары шагов, как навстречу буквально взлетает из-за стола и, не представляясь, произносит странную фразу: «Я вас узнал! Вы – автор десяти популярных книг по фантастике. Вы жутко популярны в нашей среде!». Я смущаюсь, но стараюсь не подать вида моей реакцией на происходящее. «Не преувеличивайте моих успехов, я автор десяти рассказов непонятной ориентации: то ли это фантастика, то ли это фэнтези, то ли пересказ снов, ибо все сюжеты приходят ко мне во сне…».

Рядом с местом дежурного приоткрытая дверь, из-за которой слышны неясные голоса. «Ну как же вы принижаете свои способности и успех! Я только что с портала электронной библиотеки, посмотрите, сколько просмотров и скачиваний ваших произведений!». Молодой человек подводит к столу, разворачивает монитор, на котором я вижу документы Word с логотипом MASTER. «Ну да, – соглашаюсь я, – мои творения». В это время широко распахивается дверь, на пороге девица, по возрасту то ли старшекурсница, то ли молодой преподаватель колледжа. «С ума сойти, живой автор во плоти! Можно у вас попросить автограф, а то ведь никто не поверит!» Начинаю рыться в карманах, но ни листка бумаги, ни ручки или карандаша не могу обнаружить – смущённо развожу руками. «Подарите что-либо на память, если с автографом не получилось». Включаю мозг: что у меня в вещах может сойти за сувенир или памятный подарок. Обычный набор командировочного человека – удостоверение личности, вещи в дорогу, НЗ из нескольких сухарей или печенья. Заметив моё замешательство, юная особа произнесла: «Да не парьтесь в поисках сувенира – мне и ваша футболка подойдёт!». Оглядываю себя, футболка как футболка – белого цвета с каким-то логотипом. «Да не стесняйтесь – снимайте прямо здесь!». Ставлю сумку на стол дежурного, нахожу пуловер, переодеваюсь. Девица быстро хватает свой сувенир, снимает легкое платье, под которым не наблюдается никакого белья, с легкой тенью смущения надевает футболку, поправляет складки – как будто на неё шито, и длина оказалась впору прикрыла всю наготу. «А знаете что, пойдемте со мной в комнату, познакомлю с девочками – они будут рады». «У вас сегодня день открытых дверей?». Вопрос без ответа… Переступаю порог, вижу, на кроватях сидят две девчонки в обнимку с парнями, обмениваются поцелуями… Из окна комнаты струится яркий свет, прикрываю веки глаз, начинаю часто моргать… Просыпаюсь… Сон растворился в предрассветных сумерках…

Ради любопытства посещаю портал под общим названием «Магия сновидений» (первый в списке поисковой системы). Происходящее со мной – это ХС (хакер сновидений), то есть человек, проникающий в защищённую систему сновидений иного лица… У меня это происходит непроизвольно, но на портале описаны случаи осознанного проникновения в чужие защищённые системы, и более того, некоторые хакеры научились считывать информацию (что считается высшим пилотажем) и затем использовать её по своему усмотрению…

Вместо продолжения – иная реальность: сон о путешествии сквозь пространство и время. Сюжет словно из фантастического фильма. Я – турист в составе небольшой группы отдыхающих, ведомых гидом где-то в предместьях Парижа. Это разношерстная компания, посещающая замок знатного вельможи, постройки XVI–XVII века… Увлечённый гид красочно описывает эпоху и нравы того времени. Не забывает перечислить вассалов короля, его фаворитов и фавориток, но это интересно лишь небольшой кучке любознательных, плотно обступивших увлечённого рассказчика. Некоторые из присутствующих с нетерпением поглядывают на часы. Иные проводят шершавым языком по пересохшему нёбу в надежде на скорое окончание экскурса в анналы истории и скорейшему походу в ближайшее кафе или бистро для удовлетворения потребности во вкусовых пристрастиях французской кухни. «Любопытные» особы несколько отдаляются от группы в надежде что-либо утащить в качестве сувенира: кусок кирпича из кладки с какой-либо надписью, ржавый замок с вензелями или ещё что-то в этом духе… Мы вдвоём оказываемся у двустворчатой дубовой двери, потемневшей от времени и копоти когда-то горевших у входа факелов. Дверь прочно заперта на старинный висячий замок, но между створками дверного проёма видна неширокая щель. Приникаем к неожиданно возникшей полоске в надежде увидеть какой-то мрачный коридор или просторную светлую залу или какую-то пыточную, теша себя надеждами на нечто необычное… От наших усилий раздаётся легкий скрип двери, слышится лязг замка и… о чудо, замок, висящий на двери, раскрывается… Путь свободен… Оглядываемся на гида и остальную группу. Никто ничего не заметил. Гид продолжает свой нескончаемый рассказ. Не сговариваясь, решаемся на авантюру: быстро осмотрим помещение, а затем присоединимся к группе, как ни в чём не бывало. Неожиданно оказываемся в тёмном узком коридоре, постепенно адаптируемся к темноте, делаем несколько шагов вперёд. В конце узкого прохода натыкаемся на дверь, сквозь щели которой пробивается неясный свет, ощущается запах горящих восковых свечей, слышится приглушённая речь, но что больше всего смутило, так это запах свежеиспеченного хлеба. «Ну что, толкнём, а вдруг перепадёт на халяву и подкрепимся: неужто французы такие скряги?» Наощупь находим ручку двери – дёргаем. Не заперто… Быстро входим и застываем как вкопанные на пороге. Нашему взору предстаёт во всём великолепии убранства столовая или трапезная знатного господина. Всю ширину комнаты занимает стол, заправленный белоснежными скатертями, уставленный множеством блюд, которые источают нежные ароматы. Посреди комнаты расположился человек с посохом, одетый в кружевные наряды эпохи Людовика XIV, который отдавал короткие распоряжения слугам. Слуги вносили блюда с яствами, столовые приборы и расставляли их согласно поступающим распоряжениям. Многочисленные канделябры, расставленные вдоль стен на разной высоте, давали достаточно света, чтобы помещение не казалось тёмным и мрачным. Что это? Где это? Может, это подготовка к съёмкам какого-то исторического фильма? В голове не укладывается, что мы вот так одним махом перенеслись лет на 200, а может и более лет назад. Но как говорят, голод не тётка… От такого великолепия блюд и ароматов лёгкое чувство голода переросло в непреодолимое желание быстро подойти к столу и отведать чего-нибудь съестного. Мой спутник оказался рабом желаний и вмиг очутился у стола. Протянув руку к столу, попытался взять что-то из ближайшего блюда, но получил по руке посохом церемонимейстера. С криком: «Стража! Взять наглеца! Он пытался украсть еду со стола господина!». Не долго мешкая, в залу ввалились стражники, вооружённые аркебузами, поставили нарушителя на колени и застыли в ожидании нового приказа. «В темницу! Завтра казнить!» Настал мой черёд действовать. Бросившись в ноги к церемонимейстеру с криками: «Господин! Пощади! Посмотри внимательно, ведь это иностранец – он одет не так, как все здесь присутствующие. Он хотел лишь одним глазком посмотреть на господина, но так как проголодался, не смог сдержаться, а попросить не мог, так как не знает языка». До сих пор теряюсь в догадках, на каком языке я обратился, на французском или старофранцузском, но меня поняли. «Отпустить!» – был вердикт. Стража удалилась… Церемонимейстер неспешно повернулся к столу, взял несколько пирожков, бросил на пол со словами: «Подавитесь, грязные собаки! Проваливайте отсюда побыстрее, пока я не передумал!» Со словами «Благодарим, вас, господин!» подобрали брошенную нам еду и спешно удалились в тёмный коридор. Есть почему-то перехотелось… Быстрее ветра мы помчались к спасительной дубовой двери. Выйдя из коридора, тихо прикрыли дверь, посмотрели вокруг и друг на друга… Сон прошёл… Призраком растворился в утреннем тумане…