август 2012 Осенний вальс Размывают дожди золотые уборы, По земле разметали нефрит и янтарь — Это осень проходит незримым дозором По притихшим проспектам и скверам, как встарь. Вороша зонтом-тростью руду медных листьев И касаясь слегка запоздалых цветов, Дева-осень с походкою вкрадчиво-лисьей Проверяет готовность к приходу снегов. Малахитами выбиты стройные ели На опалово-дымчатой глади утра… Скоро, скоро завоют седые метели, А туманы исчезнут, как дым от костра. Но пока осень в нежном и призрачном вальсе Все кружит по проспектам в огнях фонарей И с небес до земли опускает сквозь пальцы В серебре и жемчужинах нити дождей. сентябрь 2012 «Воинам Великой Отечественной…» Воинам Великой Отечественной Стоит вспомнить о сорок первом — Горло сразу до судорог сводит: Не могу я сказать наверно, Что со мной в этот миг происходит. То ли врезалось в память рода Это черное, страшное время, То ли просто души природа — На себя брать чужое бремя. Может, в каждом из тех живу я, Что за нынешних нас воевали, Может, это они – вживую — Сквозь стихи снова в вечность шагают. ноябрь 2012 Блюз воды и желтых листьев Как тень, скольжу в стеклянных плоскостях — чужая, отражение чужое ловлю опять в размытых зеркалах дождя и сумрака. Мне встреча с осенью назначена, и вот я здесь. И буду снова молчать и слушать шорох, шелест, шепот воды, тумана, желтых листьев под ногами, свет фонарей ловить губами и согревать ладони выдохом и вдохом. Как две хорошие подруги — под руку — мы отправимся бродить по старым скверам и улицам. А город, что казался серым, сутулился, потрется об ноги бродячей кошкой; взгляну в янтарные глаза-окошки — и вот нас трое. Тени по проспектам вослед потянутся, мы встретим полночь на перекрестке под часами, а после на теплой кухне запивать горячим чаем и молоком мы будем свежий хлеб и не гадать о будущем нечаянном. октябрь 2013, декабрь 2014 «Цветеньем бешеным наполнена душа…» Цветеньем бешеным наполнена душа — Черемуха и яблони как сговорились! Наружу рвется, все запреты сокруша, Вся сила жизни, что внутри таилась. Усесться под кипенно-белый взрыв — Под воплощенный Аромат! – не пропуская Ни листика, ни лепестка, следить Полет пчелы, причастной тайнам мая… Не уходить, пока пылающий закат, Как бы по клавишам рояля, не пройдется По крышам пальцами, и в синеве искать Хрустальные осколки – звезды – слезы солнца. май 2014 Олег Бобров Бобров Олег Владимирович родился б мая 1968 года в городе Воронеже. Учился на историческом факультете Воронежского Государственного Университета, работал преподавателем истории, обществознания. Кандидат исторических наук. Первая печатная работа – повесть «Русский Верден». Она опубликована в журнале «Подъем», в 2015 году. Роман «Смертельный полонез» – в издательстве «Звонница», в 2018 г. Провел несколько презентаций своих книг, в том числе на телевидении, в программе «Гость в студии». – 498 знаков. «Как же пестр наш мир, созвучий полон!..» Как же пестр наш мир, созвучий полон! И людей чья жизнь подобна книге! В ней есть место счастью, боли, радости, нелепости, интриге! Вот один свою закончил повесть, и мы ее тихонько закрываем! Не было патетики и блеска! Но вот почему-то вспоминаем! То страницы трудные свершенья, то главу, что песней отдается! То любовь, что ярким горным эхом до последней строчки пронесется! Вот другая повесть о терпенье, о булатной стойкости и славе! И о том, как в бешеном стремленьи гнал коня на трудной переправе! И о славе, что венком при жизни осеняла автора чело! И о том, как в дальней глухомани тихо дремлет отчее село! Много повестей, романов, сказок жизнь заносит на свои скрижали! Только самой лучшей будет притча, та, которой мы совсем не ждали! «Сердце рвать не надо по былому! Прошлое не стоит…» – Сердце рвать не надо по былому! Прошлое не стоит ворошить! — Говорят прагматики спокойно! Ведь один раз суждено нам жить! Правда есть в словах, ну а все же! Кто- то строки хроник залистал, наслаждаясь и пьянея тихо, прошлой славы видя пьедестал. Кто-то мир свой создает с улыбкой, наплевал на брань и взгляд косой! Кто-то лихо ставит все на карту, с черною сражаясь полосой! Прошлое, цветные будни века, как в театре сцена и актеры! А из-за кулис глядят, волнуясь, пьесу сотворивши, режиссеры! Соткали они ее из боли с мукой, из любви, удачи и талантов! Вот тихонько разошлись кулисы! И настало время музыкантов! Дрогнули смычки, и плачут флейты! Действие пошло, и смотрит зал! Только вот чем кончится премьера, никогда никто не подсказал! «Очень любит яркие сравненья род людской, что падок…» Очень любит яркие сравненья род людской, что падок на слова! С чем судьбу, однако, не равняли, с чем ее крестила вдруг молва! Говорили: «Жизнь летит как птица!», сетовали: «Молодость как кони! Что несутся вскачь подобно птице, унося нас от лихой погони!» А судьба, она неуловима! Лик ее прекрасен и жесток! То колючки терния вплетает, то глядит наивно, как цветок! То дорогой расстилается бескрайней! То глядит смертельною скалой! И ее объятий не избегнет трус или отчаянный герой! Но для всех она неповторима, словно первый виденный рассвет! Словно сказка, слышанная в детстве, как любви потерянной привет! |
