Я хочу что-то сказать, но слова застывают на моих губах.

«Разве забыв тебя я стану нормальным?» Его слова крутятся в моей голове с невообразимой скоростью. Пытаюсь подойти к нему, но мое тело взмывает вверх, я тяну к нему свои руки, но меня уносит. Свет поглощает воспоминание и меня переносит в совершенно другое место. Шумное, слышно много звонких криков. Звенит звонок. А на стене написано смазанными буквами Старшая школа. Штат Висконсин.

«А ты знаешь, Кристофа из 9В, класса?»

Лицо девушки становится пунцовым, она кусает свои пухлые губы, но не найдя ответов, молча кивает. Она симпатичная, ее юное лицо немного круглое, веснушки красиво лежат на ее щеках, задевая немного вздернутый носик.

«Говорят он как всегда первый, по итогам предварительных экзаменов, но я не удивлюсь что и на этот раз он займет первое место.»

«Он мне нравится» говорит девушка с веснушками, ее лицо становится еще краснее, на контрасте с белыми стенами школы, это становиться очень заметно.

« Ты как все.» Говорит рядом стоящий парень. « Он нравится абсолютно всем» он вздыхает, «и что вы в нем нашли?»

«Он умный, красивый, высокий, а его глаза цвета…»

Она не успевает договорить, замолкает. Дверь открывается, и сквозь толпу можно сразу увидеть только его, этот малыш вырос. Его походка легкая, местами, даже можно назвать скучной. Он не оглядывается, смотрит перед собой, летая в своих мыслях он не видит этих краснеющих щек, и мельком бросающих взглядов в его сторону. Он вообще ничего не замечает, и не потому что притворяется, а потому что такой. Его глаза цвета янтаря уже не такие как в детстве, они серьезные, местами даже холодные. Мои пальцы рук начинают покалывать, и мне хочется коснуться его каштановых, при искусственном цвете почти темных, черных волос. Он высокий, как и сказала девушка, очень красивый. Красота в его отдельных чертах. В холодных глазах, почти белесых, немного напряжены губах. В его родинке под губой, которую практически не видно. В руках, которые крепко держат рюкзак на одном плече, в его пальцах которые слишком аккуратные и длинные для парня. Я пытаюсь проглотить сбившийся ком, у меня в горле. Я хочу коснуться его губ, дотронуться до его родинки, поцеловать его кисти рук. Парень не останавливается, проходит мимо меня, не встречается со мной взглядом. Будто и вовсе не замечая. Мое сердце ухает куда то вниз, и я понимаю что юноша меня не видит. Я могу видеть его спину, плечи. Он уходит, а я остаюсь позади.

«Как тебя зовут?» Я знаю этот голос, я узнал бы его из тысячи. Детский, юношеский, взрослый. Я казалось слышал его целую вечность у себя в голове. Он бархатный, теплый, но такой сильный. Его голос. Меня выбрасывает от воспоминания к воспоминанию, кидает из стороны в сторону. Но я продолжаю всматриваться.

Где то приглушенно играет клубная музыка, ее едва слышно, только биты ухают об стены создавая глухое «Туц-Туц-Туц». Смех и веселье, льются чьи-то голоса сквозь этот гул, создавая ощущения, будто находишься в шаре. На улице темно, солнце уже давно село. Ночь теплая, летняя. Я стою за креслом, это комната на втором этаже. Комнату эту я никогда не видел. На постели сидит Он. Его лицо немного раскраснелось, вижу стаканы с какой то темной жидкостью на тумбочке. Явно не сок. В комнате приглушенный свет, он теплый не яркий, уютный. Но мне хочется убежать отсюда. И не видеть его. Такое красивое лицо, его янтарные глаза, чуть сбившиеся волосы, расслабленные глаза, которые смотрят с интересом.

Она стоит между его ног, ближе чем нужно. Ее длинные волосы красиво уложены, вьющимся каскадом. На ней легкое платье, едва доходившее до середины бедра. Щеки такие же красные, глаза пьяные. Она стоит расслаблено, смотрит чуть вниз в янтарные глаза и говорит, тихо, но мне кажется что мои ушные перепонки готовы взорваться.

«Меня зовут Ноа» говорит еле слышно она, «А тебя как?»

« Кристоф » говорит парень. Он приподымается. Он выше ее на две головы. «Меня зовут, Кристоф.»

Он проводит, по ее щеке, едва касаясь пальцами кожи. Всматривается в ее глаза, будто хочет отыскать то что искал всю свою жизнь. Он медленно наклоняет свою голову, а девушка касается пола носками своих туфель. И их губы соприкасаются.

Мое сердце бьется глухим стуком в последний раз. Пробивная боль сжимает мои ребра, и мне становится нечем дышать. Я стараюсь закрыть глаза, но у меня ничего не получается. Будто прикованный к этому месту, за креслом, я не могу не двинуться, не закрыть свои глаза. Картина потрясает, и горечь заливает мое душу. Ее настолько много, что мне кажется я сейчас разольюсь в луже, стекая на первый этаж этого дома. Мне почему то до чертовски больно, но мой рот ничего не может произнести, никаких слов, так же как и закрыть глаза. Не выходит.

Они сливаются в долгом, страстном поцелуе, в комнате царит темнота и запах страсти. Его глаза медленно приоткрываются, руки стаскивают с плеч тонкие бретельки ее платья. Оно совсем не сопротивляется, сползает, и оголяет красивую, молочную грудь. Его рука опускается чуть ниже, задевая теплые, цвета пионов соски. Она задыхается, оседая на его руки, а он аккуратно берет ее на руки, и укладывает на рядом стоящую кровать. Она обволакивает их, принимая в теплые объятия. Они соприкасаются разгоряченными телами, трутся о друг друга, срывая последние остатки одежды.

А мне хочется кричать, что угодно, только бы не видеть всего этого. Будто то, что происходит сейчас неправильно. Будто...

Я не могу видеть себя. Касаясь своего лица, чувствую влажность. Мне казалось что я не могу плакать. Смотрю на свою руку, на ней капли слез, моих. Пытаясь заглушить рвущиеся наружу крик, и остановить обжигающие мои щёки, слезы, я закрываю своё лицо руками.

«Кристоф, почему мне так больно, почему же мне так больно.....»

«Что- то случилось?» волосы девушки распластались на подушке, её локоны теперь не выглядят столь аккуратными, как могла показаться в начале.

«Нет, просто...» Он замолкает не в силах продолжить, встаёт, застегивая свои джинсы, которые успели слезть, оголяя его поясницу.

«Прости меня» говорит он, наспех одевает футболку, и вылетает из комнаты. Он так стремителен, что я не совсем могу понять что произошло. Только потерянные глаза девушки, смотрящие в только что захлопнувшуюся дверь. Не дают покоя.

Он стоит в комнате, одетый в дорогой пиджак, на руках красуются такие же дорогие часы. Волосы уложены, аккуратно, статно. Его взгляд янтарных глаз, взрослый, спокойный, уверенный.

Он стоит в той самой комнате, которая была его детской. На нижних этажах слышен звон посуды, и громкие веселые разговоры.

Комната совсем не изменилась, кровать, комод, потертые старые игрушки. Его взгляд приковывает машинка. Она была красной, но время её не пожалело, превратив тогдашний красный цвет в темный, местами облупившейся грязно коричневый. Белая полоска стала совсем жёлтой, придавая машинке неопрятный и совсем некрасивый вид. Он касается изящными пальцами детской машинки, проводя вдоль корпуса, по когда то белой полоске. Его взгляд меняется. Нежность и тёплые воспоминания, я могу ощутить как они захлёстывают его. Я стою совсем близко, моя рука может коснуться его. Волос, губ, кожи... Я протягиваю свои тонкие руки к нему, на миг ощущая как он напрягается. Его взгляд меняется, в глазах появляется переполненная печалью и горечью волна. Она окутывает его. Моя рука, невольно потянулась к его волосам, они мягкие, прохладные, каштановые, мои...