Зелёный стебелёк Не говорите обо мне в прошедшем времени, Пока меня читают – я живу! Из маленького макового семени, Упорно пробиваясь сквозь траву, Зелёный стебелёк тянулся к солнцу, Живую силу черпав из земли. И листья зазвенели, как червонцы, И полилась мелодия любви. Голубкой песня вырвалась на волю, Ласкали душу нежные слова, Пегас крылатый гарцевал по полю, Им любовалась мудрая сова. Явилась Муза, как невеста, в белом платье, На ушко стала что-то мне шептать, И, как родного заключив в объятья, Уже не захотела выпускать. Родительское тепло Пока в моей дурной башке О чём-то спорят тараканы, Пока наполнены стаканы, В постели или на горшке — Я буду продолжать писать О чём угодно, всё равно: О людях, книгах, о кино, Но только грязью поливать Я даже по злобе не буду. Зачем? Испачкаюсь лишь сам, По-детски веря чудесам, Я мамин голос не забуду, Любимых бабушек молитвы, Слова любимого отца. Стучат без устали сердца На поле бесконечной битвы, Нет мира меж добром и злом — Одни лишь только передышки. Но я, как маленький мальчишка, Живу с родительским теплом. Спасибо всем Спасибо всем, кто научил красиво мыслить, Кто научил красиво говорить, Помог мне душу перед Господом очистить И жизнь не ненавидеть, а любить. Спасибо им, что до сих пор за облаками Молиться за меня не устают, И, как ребёнка, нежными руками Ведут меня, споткнуться не дают. Спасибо Господу – здоровьем не обидел И здравого рассудка не лишил. За то, что он мои проказы видел, Но останавливал, чтоб сильно не грешил. Спасибо за судьбу, что больно била, Учила различать добро и зло. Не знаю я, что в прошлой жизни было, Но в этой, знаю точно, повезло. Я не один Чтобы побольше обо мне узнать, Мои стихи вам надо прочитать. За нитку ухватившись между строк, Всей моей жизни размотать клубок. Мои стихи расскажут обо мне, Как оказаться мог на самом дне, Где мудро поступал, а где-то глупо. Из пропасти, хватаясь за уступы, Карабкался и полз на самый верх, Но с «колокольни» не плевал на всех, А был доволен, что со мною рядом, Вселенную окидывая взглядом, Стоят такие же счастливые, как я, Любимые родные и друзья. Кто в трудную минуту был со мной И смело за меня вставал горой. Кто делом помогал, кто добрым словом, Чтоб оставался бодрым и здоровым И чтобы никогда не уставал, Чтоб Музу от себя не отпускал. Нельзя таланты в землю зарывать, Коль Господом даровано писать. Найди себя
Возьмите в руки сборник мой И окунитесь с головой В его чарующие строки, Слова стрекочут как сороки, То заливаясь соловьём, То тихо шелестят жнивьём, То, словно голуби, воркуют, Грустят, ругаются, ликуют. Мои стихи – дорога жизни — Любовь, советы, укоризна. Нельзя их бегло пролистать, Если хотите вы понять, Кто я такой и чем живу. Давно я сам себе не вру. На грешный мир смотрю реально, Воспринимаю всё нормально, Дурных иллюзий не питаю, По-детски всё-таки мечтаю. Прочтите, я пред вами весь, Вы и себя найдёте здесь. Взрослые дети Кто мы, взрослые? Те же дети, Только выглядим чуть иначе. То же яркое солнце нам светит, Точно так же смеёмся и плачем. Так же в маме нуждаемся вечно, Тянем к ней взросло-детские руки, Точно так же бываем беспечны, Хотя есть уже дети и внуки. Два слова Два милых слова-близнеца Мы повторяем без конца, Слова – две стороны медали. Как их местами б не меняли, Мы повторяем вновь и вновь Два слова: мама и любовь. Я больше жизни мамочку люблю, Ей жизнь свою по капле отдаю. Любимую я мамой называю, Красивей и родней её не знаю. Мне мама в муках жизнь и свет дала, Всегда в тревоге провожала и ждала. Любимая детей мне подарила, Меня в них, словно в сказке, повторила. И жизнь опять идёт, течёт по кругу. Нет у детей родней, любимей друга. Кого, как маму, можно полюбить, Безмерную любовь к ней сохранить? И не было, и нет прекрасней слов: Любовь и мама, мама и любовь. Ты прости меня, мама Ты прости меня, мама, своего непутёвого сына, Что по глупости детской очень часто тебя обижаю. Помню я, где б лихая меня не носила, Что ты ждёшь, но опять обижать продолжаю. Ты прости, но сама же была молодою, Торопилась из детства во взрослую жизнь перейти. К сожалению, чувства к нам приходят с бедою, Когда хочется плакать, прильнув к материнской груди. Где б я ни был, я знаю, что ты, моя мама, не спишь, Меря комнату шагом, с надеждою смотришь в окно. Я вернусь, и опять ты меня, моя мама, простишь И обиды забудешь, вроде всё это было давно. |
