Мама Спросили у пророка Мохаммеда: «Кого, как мать, должны мы уважать»? «Конечно же, свою родную мать». — Другого и не может быть ответа. И снова кто-то из толпы спросил: «Кого ещё должны мы почитать?» «Свою родную мать, что тут сказать. Кто вас под сердцем бережно носил?» И вновь пророку задали вопрос: «Кто заслужил такого же почтенья?» «Родная мать, и это без сомненья. Кто в этот светлый мир тебя принёс». «А кто ещё»? – толпа не унималась. «Родной отец, который, мать твою любя, Дал жизнь тебе и вырастил тебя, Чтоб мама в памяти твоей навек осталась». Бог есть любовь Бог есть любовь. Любовь есть мать. Не может быть в любви порока. Готова мама всё отдать, Ни в чём не высказав упрёка. Порой, о Боге забывая, Мы, к сожалению, грешим. И часто, маму обижая, Просить прощенья не спешим. Но только лишь когда беда, Душа о Боге вспоминает, И мама нас простит всегда, И Бог нам все грехи прощает. Мама, папа, я и вся моя родня Святая память Гляжу на фотографию твою Горжусь, что у меня такой отец Тебя всю жизнь любил я и люблю. Взяв в руки, без конца могу смотреть И перечитывать те письма, что когда-то Писал ты своей твердою рукой. Обычный треугольничек солдата Святая память почты полевой. Несутся дни и пролетают годы Уже пра-правнуки глядят на твой портрет В Карши цветут сады и огороды Вот только жалко деда рядом нет. Нет, я не прав. Ты рядом, ты повсюду, Как светлый ангел в правнуках своих. Я больше ничего писать не буду Ты был и есть живее всех живых. Прости, отец Вся голова покрылась сединой Избороздили все лицо морщины С тоской смотрю на светлый образ твой Какие же мы черствые – мужчины. Как мало слов хороших об отце В своих стихах и песнях написали Скупые слезы на моем лице Душа на части рвется от печали. Прости, отец, за то, что был жесток По юношеской глупости своей Я отражение твое, я твой сынок Ты с каждым днем мне ближе и родней. «Я у мамочки один, и поэтому блондин» Прочитав мне в детстве мама Этот простенький стишок, Даже не предполагала, Что ее сынок Сашок Те слова в себя впитает И пройдет не много лет Как? – сейчас никто не знает, Доморощенный поэт Вдруг проявит свой талант И рекой польются строки Не вернуть уже назад Детский мир, такой далекий Но его нельзя забыть. Светлый, чистый и беспечный. К сожаленью, не прожить В этом детском мире вечно. Помню мамину улыбку И глаза ее, как небо. Жизнь исправила ошибку В детстве я блондином не был Стал сейчас белее снега, Весь покрылся сединой. Помню, как по саду бегал Со своей родной сестрой. Вспоминая черный волос, Снова слышу мамин голос: «Ты у мамы не один, Жизнью крашеный блондин Рядом вся твоя семья И всегда с тобою Я!» Ностальгия Хочу вернуться я в кишлак, Страну безоблачного детства, Где транспорт – старенький ишак И бык рабочий по соседству. Хочу, подобно обезьяне, По склонам лазить и деревьям. По-детски, в розовом тумане Смотреть, как фильмы, сновиденья. Руками рыб из под камней Ловить в прозрачной речке, Гонять по крышам голубей, Читать стихи узбечке. Вернуться в свой волшебный сад, Где ягоды и фрукты, Курнуть с бабаем самосад Через кальян ведь круто! Чтобы тихонько подошли Две феи, словно в сказке, Бабульки милые мои, Родные златовласки. Чтоб в изголовье у меня Молитвы мне читали, Чтобы, в душе любовь храня, В меня добро впитали. Хочу, чтобы отец и мать Платочком носик утирали, Хочу по-детски помечтать, Вернуться в призрачные дали. Узбечонок Стихи я начал декламировать с пелёнок: И плакал, и агукал с выраженьем. «Ну надо же, вот это узбечонок», — Шептались люди, глядя с уваженьем. Читал я детские стихи перед гостями И в уличном театре их читал. Конфеты сыпались за пазуху горстями, И это было выше всех похвал. Стихи и сказки с детства я любил, Хватал всё не по-детски, на лету. Таким же остаюсь, каким и был, Храня в душе фантазию – мечту. Чего достиг – теперь судите сами. Как в детстве я вам низко поклонюсь. Своими вас порадую стихами И, как ребёнок, от конфет не откажусь. |
