Пишите про Мир и дом.

Пишите, как больно прощаться.

Про зарево за окном.

Пишите душой и сердцем.

Пишите о самом разном.

Чтоб кто-нибудь мог согреться

Поэзией – чудом прекрасным.

Мерцание звёзд не заметно.

Дыхание ветра чуть слышно.

Колокол церкви медный

Далёко гласит о Всевышнем.

Ничем не приметный, не праздник,

Как и другие, будний.

Ах, сколько таких не разных,

Ничем не приметных будет.

Я хотел бы другого счастья,

Быть любимым одной тобой,

С неподдельной тревогой и страстью,

С преданностью и любовью.

Чтобы был нам прекрасным праздником

Каждый последующий, новый,

Неповторимый и разный,

Господом день дарованный.

А если же ты отобрана

Иль тебя от природы нет —

Благослови же, Господь, и одобри

Умереть мне в расцвете лет.

И если есть в смерти счастье,

Я другого бы не просил,

Пусть со мною придёт прощаться

Та, которую я любил.

В тебя влюблён поэт, и это много значит.

Когда поэт тобой живёт и дышит,

Он целый мир переиначит,

Перерифмует, перепишет.

Он в дар тебе преподнесёт

Всю красоту и таинство Вселенной.

Весь мир к ногам – таинственный и бренный —

В созвучье рифм, как в плеске вод.

Одну тебя боготворит,

В любви признается мелодией стиха.

А помнишь, с губ его стекал

Тихим звуком нежный ритм?

И ты внимала, он читал.

Был звук стиха, как звук молитв.

О, как силён в любви поэт!

Как он могуч в прекрасном даре!

Но как бессилен и бездарен,

Когда любви с поэтом нет.

Всё бескрайнее и одинокое,

Будь то пустыня или душа,

По общему принципу, одинаково

Построено в звонкий шаг.

В звонкий и до обиды свободный.

В любом направлении путь.

Шагай куда хочешь, куда угодно —

Придёшь ли к кому-нибудь?

На беспредметности взгляда,

Так что смело закрывай глаза,

Видеть нечего, да и не надо,

И одна польза глаз – слеза.

На безответности грусти и смеха.

И на мучительной немоте.

И на отсутствии даже эха

В существующей пустоте.

И вообще на отсутствии смысла.

На бездействии всякого чувства.

И тщетны мечты и мысли

Там, где от природы пусто.

Всякий раз ритмичные капли воды

Считай не биением сердца, но

Ритмичными шагами беды,

Приближающейся уверенно и давно.

Сразу собирай все свои плоды

Творчества, ибо только им дано

Оставить твои следы,

Стать в твоей чаше дном.

И, смею надеяться, можно

Коснуться не взгляда, но мысли,

Воображения то есть, частицы жизни,

Воспалённого знанием мозга.

И как сосуд заполняет объём воды,

Возможно, память о тебе наполнится тем,

Что составляют твои следы,

Когда ты останешься глух и нем.

Путь мой долог, и тьма кромешна

Уже на закате дня.

Это зренье моё, конечно,

Снова подводит меня.

В этом мире, покуда полночь,

Очертанья едва различимы.

И этому, если вспомнишь,

Нет или есть причины,

Видимо, суждено.

Впрочем, судьба не слово,

Можно и обойти.

Но последнее время снова

Меркнет зренье на этом пути.

Или мой путь не верен,

Или я стал не тем,

Но мир мой, что был мне вверен

И ярок некогда – в темноте.

Но если хотя бы одна звезда

Светила б на небе, тогда, конечно,

Было бы легче, и путь тогда

Стал бы светлее, но тьма кромешна…

18.04.2016.

Был сон дурной: черна вода.

Гнилых зубов оскал

Мне говорил: «Твоя беда

И смерть твоя близка».