Скрой следы её туфелек тонких,

Чтобы смех её звонкий-звонкий

Мне не вспомнить уже никогда.

Чтоб забыть её ласковый взгляд

И нежную грусть улыбки.

Заметай, заметай, снегопад,

Все печали и все ошибки.

Заметай, заметай, заметай,

Ничего не желаю помнить.

Что же снег твой проклятый тает.

Давай-ка ты лучше спой мне.

Спой, да так, чтобы вон из души.

Чтоб ни голос, ни взгляд не остался,

По которым когда-то грустил.

Пой, снегопад, пой, снегопад, пой, снегопад, и пляши.

Да мало ль в кого я влюблялся.

Да мало ль кого я любил.

А теперь затяни заунывную,

Что-то хочет душа погрустить.

Как любил я когда-то милую,

Как её не могу забыть.

В тонких книжках будут строчки,

А меня уже не будет.

Мои сыны и мои дочки,

Мои маленькие люди.

И, быть может, в уголочке

Кто-то даже ночь загубит

С тихой грустью в одиночку,

Что меня уже не будет.

В тонких книжках будут строчки,

И, быть может, книжку купят.

И тихонько в уголочке

С наслажденьем ночь загубят.

А быть может, той же ночкой

Кто-то в книжку палец сунет,

Замарает книжку в слю́нях,

Может, даже в книжку плюнет —

Не понравилось ни строчки.

Вечер поэзии. Милая девочка,

Мне бы только начать писать,

А потом никуда не денется

Рифмы красивая стать.

А потом никуда-никуда

Не разбегутся проказницы-мысли.

Мы удержим их, и тогда

Уловим нам нужный смысл.

Мы напишем с тобой обо всём,

О чём нашим душам захочется.

О радуге под дождём,

О счастье, об одиночестве.

И ты увидишь, по тонким строкам

Будут, будут слова бежать,

То бурлящим, то нежным потоком

Будут нас и манить, и звать.

Будут звать нас в свой чудный мир,

Где от ритма захватит душу.

Мир муз и мир пьяных лир.

Слушай, милая девочка, слушай.

Слышишь, слышишь, играет музыка?

Неповторимый мотив и стиль.

Это играют музы

На своих инструментах стих.

Поэзия – это чудо,

И прекрасней искусства нет.

Посмотри, разве ты забудешь,

Как читает стихи поэт?

Так прекрасно, так вдохновенно.

То спокойно, то в шёпот, то в крик.

Посмотри, как заслушались все мы

В этот чудесный миг!

А ты знаешь, что Александру Блоку

В ответ на «Стихи о Прекрасной Даме»,

Может быть, на «Незнакомку»

Пели птицы в небесной дали?

Ну, скажи, разве это не чудо?

Нет, прекрасней искусства нет.

Милая девочка, ты никогда не забудешь,

Как читает стихи поэт.

Всемирный день поэзии.

Пишите стихи разные.

Ходите босиком по лезвию,

Красивые и безобразные.

Пишите, мужчины и женщины.

Пишите, богатые и бедные.

Пишите о войне, пишите о нежности.

Кто пишет быстрей, а кто медленней.

Поэты! Поэты! Поэты!

О, сколько вас талантливых и разных!

И хочется верить, что нету

Ни одного с разумом.

Поэзия только от сердца —

Пишите и рвитесь в клочья.

Чтоб кто-нибудь мог согреться

Поэзией от одиночества.

Чтоб от ваших стихов душа

Болью болела прекрасной.

Чтоб зачитываться и дышать

И чувствами задыхаться.

Поэзия – это дар.

Но не будем красивых слов.

Но коль дар вам от Бога дан,

Так пишите же про любовь,

Пишите про чувства и дружбу,

Пишите про боль и грусть,

В словах оставляя душу,

В ритме оставляя пульс.

Пишите про горе и счастье.