— Завтра утром едем в Выгонощи, к обеду будем в Телеханах, вечерним рейсом улетим в Минск, послезавтра будем дома! — сказал Илларионыч.

Я не ответил. Странное дело, еще утром я мечтал о том часе, когда мы покинем надоевшие болота, а тут вдруг стало жалко с ними расставаться.

— Ты чего загоревал? — спросил Илларионыч.

— Да так. Сам не пойму.

— Бывает, — заметил Илларионыч и тоже замолчал. Долго сидели мы молча. Светило неяркое ласковое солнышко. Легкий ветерок холодил щеки. Пахло багульником. С березки слетел желтый лист. Где-то постукивал дятел. Вдруг откуда-то из вышины еле слышно донеслось: «Кру — кри! Кру — кри! Кру — кри!»

Мы оба задрали головы. Высоко, под самыми облаками, плыл клин журавлей.

— Пора и нам в теплые края, — вздохнул Илларионыч, — пошли, Алеша!

Прощай, Полесье! Мы летим домой!

«Антон» (Ан — 2) летит низко, и нам хорошо видны и широкие луга, и высокие сосновые боры, и темные еловые чащи. Под нами проплывают полноводные реки в низких берегах. Блестят синие чащи озер в разноцветном окаймлении осенних лесов, с рябью от тысяч перелетных уток на зеркале. Каналы, разрезающие леса и луга, словно гигантские линейки.

Вот мы и в Минске. Над аэропортом темно — серые тучи. Моросит мелкий холодный дождь, потом появились снежинки. До вечера мерзли, ожидая вылета Ила. Грузили ящики со змеями уже в густой снегопад. Плащи закрывали не нас, а змей. Мы мокли и мерзли. В самолете, намучившись за день, уснули, как только согрелись.

А утром Ташкент встретил нас ласковым теплым солнышком.