Тея Смолянинова Музыка белых волн Тея Смолянинова Тея Смолянинова родилась 20 марта 1991 г. на Камчатке. Первые рифмы пришли в голову в 4 года и были записаны бабушкой. С детства принимаю участие в различных творческих конкурсах. Окончила школу юных литературных дарований (класс Е.В. Гропянова), публиковалась в нескольких литературных сборниках клуба «Неолит» при Краевой библиотеке (2010–2015 гг.). В 2014 г. получила городскую молодежную премию «Белая ворона» за активность и успехи в области культуры. В 2016 г. выпустила первый сборник «Стихии», тираж 300 экз. В 2018 году записала аудиосборник стихов «В душе я танцую», куда вошли стихи, написанные за 2017 год, в том числе и те, что я привезла в этом году на Парадельфийские игры («Скрипично-балетный вальс», «В душе я танцую»). В 2017 году создала музыкально-поэтический проект «ЭльТей» совместно с поэтессой и музыкантом Эллианой Тимохиной. Выступаем в жанре мелодекламации. В апреле 2018 года выиграли городской музыкальный фестиваль «В ритме молодежи» в номинации «Лучшее авторское произведение». Ноябрь 2018 года принес золотую медаль вторых международных Парадельфийских игр в номинации «Литература. Авторство». В декабре 2018 приняла участие в поэтическом проекте #Верьвстихи актера Саши Петрова в Петербурге. Сейчас пишу стихи на заказ, свои песни и активно развиваю свой Инстаграм как поэт. Страница автора в Инстаграм https://www.instagram.com/teya__poet/ Музыка белых волн Эта книга является для меня чем-то особенным, в ней собраны стихи, которые нравятся лично мне и которые любил мой ушедший друг Андрей. Я живу на Камчатке, на берегу Тихого океана, который он все время называл «МУЗЫКА БЕЛЫХ ВОЛН», именно так я решила назвать этот сборник. Он будет состоять из 4 частей: 1. «История одной любви» – это 5 стихотворений, каждое из которых является продолжением одной истории. 2. «В душе я танцую» – печатная версия одноименного аудиосборника. 3. «Музыка белых волн» – абсолютно новые произведения. 4. «Питерская лирика». Хочу выразить огромную благодарность за вдохновение для первой части Саше Петрову. Друзьям, которые всегда в меня верят, любимому человеку – за то, что с момента его появления в моих стихах нет грусти. Мишелю и Андрею Маслову за то, что они у меня есть и за то, как кайфово могут звучать эти нелепо сложные строчки. Часть 1 «История одной любви» Мимолетное Когда смотришь в окно, в голову лезут разные мысли: Сколько прожить тебе суждено? Сможешь ли ты вновь переродиться? Лето. Ты едешь в метро… В Питере жара, плавится асфальт… И глазами встречаешь Eго, С мыслью: «Надо бы хоть «привет» сказать». Но ты сжата, как будто в тиски, Прибита к сиденью вагона… Земфира «непошлым» сжимает виски, Мыслей целая тонна. А в голове большой дом, огород, Вы, сын и дочь, и кошка с собакой. Ты ждешь, когда он с работы придет: Пекинская утка, картошка с салатом. За разговорами ни о чем Тихо проходит семейный вечер. Дети уснули, и вы вдвоем, Он обнимает тебя за плечи… Он собирается выходить. Между вами длиннее, длиннее дистанция… И ничего уже не изменить. Голос холодный: «Следующая станция…» Пятничный блюз Я ждала Его в пятницу, в 23. В джинсах, футболке, с «Лонг Айлендом» И с листочком. Он ничего не хотел, он писал стихи, В которых просил: «Смотри на меня, и точка». На мне было красное платье, но не было очков, Чулки, аромат «Шанель» или «Каролина»… В прокуренном баре было полно м*даков, Да и я со взглядом томным не так уж невинна. Со мной, как обычно, одни и те же: Тот, что в телефоне и вечно пускает дым, Подруга, чей смех давно уже уши режет, И разговоры: «Как нелегко молодым…» Он появился, сказав мне «Привет» глазами, Я типа спокойна и никак не реагирую… Он вновь посмотрел на меня, его взгляд – цунами. Вдох-выдох… Сижу вполоборота, строптивая. Тот, что в телефоне, о чем-то спросил, я что-то сказала, Сижу, доедаю заказанный «Тирамису», Смотрю на Него и танцующих в центре зала… Едва ли заметно смахнула с ресницы слезу. Он что-то пытается объяснить официанту… Почти что орет, только я ничего не слышу. Дает что-то вроде пиратской карты И жутко волнуется, я чувствую, как он дышит. По направлению ко мне официант с десертом, А под тарелкой уже так знакомый листок. Беру его в руки, и разрывается сердце, Я машинально прячу его в чулок. А на Него даже не посмотрела, все как обычно, Все будто бы так и надо… Мы расплатились, и я пиджак надела, А на столе остался бокал с помадой. Диалог стихами Приехала домой. Диван, окно и чертов плед, что никогда не греет… Мне холодно. И холодно давно, Один лишь Он наивно в счастье верит. Что пишет Он в своих стихах? Про бездну, что в моих глазах, О воле, боли и любви… Сняла капроновый чулок, Мартини пью… Или «Шабли», Курю и пялюсь в потолок. В квартире я совсем одна, Тот с телефоном, с женой дома. В подругах лишь бокал вина, Мне одиночество знакомо… Читая вновь Его стихи, я с каждым словом удивляюсь. Как, даже не дотронувшись руки, Писать: «Тебя люблю. Тобою восхищаюсь»?! И мы не говорили ни о чем, Лишь молчаливый диалог глазами, Кабинка туалета бара, мы вдвоем, Он мне читал стихи, преграда между нами… И я его дослушав выхожу, и он за мной… Как тень, как продолжение… Уверенно дистанцию держу, лишь обернувшись на одно мгновение… Вдруг что-то заискрило между нами, Есть я и он, и его взгляд-цунами. Я возвращаюсь в свой холодный дом. Допью вино, дотлеет сигарета… Я представляю, будто мы вдвоем — Наш диалог стихами до рассвета… |