На мгновение я застыла любуясь. Солнечные лучи подсвечивали фигуру парня, застывшего в оконном проёме. Кудрявые волосы золотились, как у ангела, невероятно сексуального даже в таком заспанном и растрёпанном виде.

– Да-да-да, – закивала я, подталкивая его в спину.

– Я вчера забил свой номер тебе в телефон, позвони или напиши мне… Я тут же прилечу.

– Давай лети уже, орёл!

Дима, наконец, вылез из окна, благополучно и без проблем дотянувшись до козырька подвала. Впрочем, как я и прогнозировала. Всё-таки на трезвую голову мой глазомер работал без сбоёв. Я послала Диме воздушный поцелуй на прощание и захлопнула окно, услышав его возмущённый голос:

– Блядь! Кто-то успел стырить мои туфли…

Бо-о-о-оже… Мой босоногий мальчик! Мне тебя искренне жаль. Уже представляю, как на него будут коситься прохожие.

Так… В коридоре уже щёлкал ключ, проворачиваемый в замке. Увидела у кровати кредитку, похоже, вывалившуюся из карманов джинсов Димы и пнула её под кровать. Метнулась к шкафу, натягивая халат. Приглаживаю пятернёй торчащие во все стороны короткие волосы. Последний взгляд в зеркало и… О бля, приехали! На шее красуется парочку красноватых синяков, в причине происхождения которых не усомнится даже девяностолетний девственник.

– Присосался так присосался!..

Ладно, дело поправимое. Намотать шарф на горло, томный взгляд и больше хрипоты в голос… Мама, меня нельзя обнимать и держись подальше, чтобы не поймать простуду… Мысленно зачёркнуто с пометкой: «Хорошо заливаешь, но с твоим перегаром можно подрабатывать примусом в далёкой Арктике».

Возле двери я оказываюсь вовремя: дверь распахивается и в коридор входят мои любимые старики.

– Мам, пап, – машу я рукой.

– Солнышко, ты что, горло застудила? – сетует мама прищуриваясь.

– Да, вчера возвращалась с клуба и не прихватила с собой куртку. А сейчас першит в горле… поэтому меня лучше не тискать. Кхе-кхе…

Папа разувается и делает шаг ко мне обнимая.

– Поля, детка! Соскучился, будто сто лет тебя не видел…

Я изумлённо смотрю на папу. Что это с ним? Вроде позавчера только была у них дома. Но папа уже схватил меня в охапку, прошептав на ухо:

– Поля, шарфик поправь… А то твою простуду… с порога квартиры видно!

Я с благодарностью чмокаю папу в щеку и натягиваю шарф повыше. Мой старик самый лучший. Всегда прикроет тылы в случае чего. Как и сейчас. Мама, пока не наденет свои очки, видит не очень хорошо. Я проталкиваюсь мимо родителей в кухню, включая кофеварку.

– Федя! – зовёт мама, – я видела, что ты обнимал Полю. Тебе нужно срочно принять анаферон. Не хватало ещё, чтобы и ты с ног свалился!

Ох, ты ж ё-моё! Мама вышла на тропу войны с бактериями и вирусами. Это её жизненное призвание и любимое хобби. Мама знает о бактериях всё или почти всё. С тех пор как я подарила ей на юбилей смартфон, её кругозор в вопросе борьбы с вредоносными бактериями существенно расширился. И теперь она регулярно обновляет свои знания при помощи Google.

У мамы в сумочке всегда имеется набор первой медицинской помощи и не только. Маму можно брать с собой в качестве пешего отделения скорой медицинской помощи, всегда готовой прийти на выручку. Придётся папе из-за моего притворства под неусыпным взором пить таблетки. Мне, кстати, говоря тоже. Но мне отделаться гораздо проще, чем папе, потому что я живу отдельно от родителей. И скорое выздоровление спишу на чудесные способности молодого организма.

Родители не засиживаются у меня надолго. Они собираются ехать к двоюродной сестре моего папы на юбилей в соседний город. Ко мне они просто забежали по пути, чтобы проведать и попрощаться перед дорогой. Мама сетует, что оставляет «деточку совсем-совсем больной, и поухаживать за деточкой некому, и стаканчик чаю с лимоном налить – тоже». Я убеждаю маму, что всё будет хорошо, и принимаю из её рук лист с расписанной схемой лечения. Схему лечения мама ваяла ручкой на бумаге с таким видом, словно она как минимум главврач областной больницы, а как максимум – Абу Али ибн Сина.

Отлично, с родителями улажено, я спокойно выдыхаю и разматываю шарф, осматривая масштабы поражения. Мда, кудряш постарался на славу. Засос будет сходить несколько дней. И когда успел? Хоть убей, не помню. Было много чего и как, но про засос – не помню. Похоже, не только кудряшу вчера все мозги вытрясло после вкусного и жаркого секса. Тело полнится приятной негой от воспоминаний, промелькнувших перед глазами. Чуть полыхают щёки. Чёрт… Я вспоминаю слова Димы о том, что он забил в память моего телефона свой номер. Надо бы позвонить ему и узнать, как добрался до дома мой босоногий мальчик.

Я наливаю себе огромную чашку чёрного кофе без сахара и усаживаюсь на широкий подоконник. Итак, приступим. Итак, Дима… Листаю телефонную книжку до буквы «Д». Дима. Палец листает чуть ниже. И японский бог… У меня несколько контактов с именем Дима.

Я уже начинаю понимать, что даже поиски его номера в моём же собственном телефоне обернутся тем ещё приключением. А всё потому что номер телефона у меня с незапамятных времён, ещё со школьной поры. И в память телефона записаны номера всех тех, с кем я когда-либо общалась. Хотя бы по работе.. Эх, где наша не пропадала. И я штурмую телефонную книжку.

Просто «Дим» в памяти телефона всего два. Набираю первый номер. Вежливый голос сообщает, что «набранный вами номер не существует». Со вторым номером история несколько иная – голос мужчины на том конце трубки визгливый и нервный. Он сразу начинает орать, что он не продаёт ни дачу, ни домик в деревне, ни даже дом… Психопат.

Прокручиваю список контактов дальше и офигеваю от своей бурной фантазии. Каких только Дим нет у меня в телефоне! «Дима ментяра», «Дима Нервный Клиент», «Дима Не Заплатил За Альбом», «Дима Тренажёрка», «Дима Фанера» и даже скромный «Дима Чёрт». Но ни одного просто «Дима» или «Дима Клуб». Хотя навряд ли он стал себя подписывать «Дима Клуб».

Включаю логику. Логика отказывается включаться в работу и посылает меня на три советские. Хамка!.. Я произвожу шаманские действия – наливаю ещё одну чашку крепкого кофе и вливаю её в себя. И только после этого логика соизволяет сонно дёрнуть ручкой и, позёвывая, сообщить, что такой шутник как кудряш не стал бы подписывать себя банальным «Дима», а выдал что-нибудь эдакое…

Я мысленно перебираю всё, о чём мы говорили и шутили, пробую то один вариант, то второй, но ничего не находится в телефоне. Абсолютно. Я уже начинаю злиться. Как можно было подписать себя, любимого, в телефон девушки, с которой провёл ночь? «Бог секса»? Мимо. «Секс-машина»? Опять мимо.

– Эй, логика, ты работаешь или бока без дела отлёживаешь?

Логика лениво зевает и машет на меня рукой. Мол, тьфу на тебя, разбирайся со своим чудиком сама, а я к нему не имею ни малейшего отношения. Вот так и дружи потом с голосом разума в своей голове. В нужный момент он заваливается на боковую и нагло дрыхнет похрапывая.

И вдруг… Озарение! Кудряш так мило шутил насчёт фантазий, остаётся лишь перебрать парочку вариантов. Нет, ни с одним из предложенных вариантов стопроцентного совпадения не выходит. Но я всё же обнаруживаю, наконец, сохранённый номер телефона с короткой и скромной подписью «ТВОЙ».

«Какой милаха!» – восторженно пищит на задворках чувство сентиментальности. Оказывается, оно у меня есть. Потому что эта короткая подпись заставила сердце замереть на мгновение и сладенько сжаться от предвкушения. Я пробую это слово на вкус, смакую его на языке. И как ни крути, но оно приятно волнует кровь.

Мой палец уже застыл над кнопкой вызова. Но я вдруг вспоминаю про банковскую карточку, которую я пнула ногой под кровать. Я достаю её, чтобы не забыть потом сделать это. Верчу небольшую карточку с пометкой Visa Platinum и читаю имя владельца: Simakov Dmitry.

Бум.

Сразу вспоминаю восторженный вопль Нади: «По слухам, в этом новом клубе будет сам Симаков!»