К иному обществу теперь принадлежу –
на Невском я живу и по утрам хожу
в ту лавку, где товар все больше заграничный
разложен, где на льду балык прильнул цинично
к бельгийской ветчине и маасдамский сыр
сквозь дырочки глядит, как источает жир
немецкий сервелат, салями с ними рядом,
но «Докторскую» я ищу привычным взглядом
и, взвесив триста грамм отеческой еды,
застенчиво бреду сквозь наглые ряды,
где чипсы и кетчуп, и разные приправы,
бананы, виноград, йогурты и бравый
английский корнфлекс, и мюсли тут как тут…
Уже который год, смекнув, что не растут
ни злаки, ни скоты на питерской равнине,
испанец и француз, не говоря о финне,
с товарами спешат и ломятся в окно,
пробитое Петром, а там уже давно,
уныло наклонясь над пашнею туманной,
колхозник оробел пред сворой иностранной,
оплеван, оскорблен, почти повержен ниц
с картонным коробком замызганных яиц…
Да, кстати, вот они. Полдюжины беру,
презрительно гляжу на пиццу, а икру
из лососевых рыб поглаживаю нежно,
но, цену рассмотрев, кладу назад небрежно:
довольно – сыт я!
