обратившись в привычный поток,

гонят мысли мои на восток

и, отняв приближенье весны,

отравляют покой.

Как назло.

Слезы, страх, огорченье, печаль:

этот месяц – близнец миража.

Так за что же любить мне его?

Кто-то скажет, что стала брюзгой.

Будет прав, он не всех обижал.

Мне ж – под дых.

Ненавижу

февраль…

А у нас опять замело —

все в сугробах…

Весна заблудилась…

И зима колдовским помелом

на дорогах

с утра потрудилась.

Кружева набросала

с усмешкою,

настрогала снежинок

немерено…

И весна растерялась,

замешкалась,

на пороге застыв

неуверенно.

И опять закружила, завьюжила,

заметелила зимушка снежная.

Опустила на голову кружево

и покрыла снежинками нежными.

Поцелуев морозно-прощальных

нам на память наколдовала,

в небе тучек мрачно-печальных

шесть десятков припарковала.

Не сдается старушка, кусается

и весне переправы закрыла.

А бедняжка в дверях жмется – мается.

Свеченьем сказочным окружена

и тучами кокетливо прищурясь,

на небосклоне полная луна

загадочно молчит, собой любуясь.

И, тайной очарована ее,

молчу и я, застывши в изумленье.

Встряхнув воображение мое,

исчезло это чудное явленье

за облаком, но миллиардом страз

вдруг бросило сиянье звездопада.

Мне на руку упал один алмаз.

Его, зажав, шепчу: «Спасибо, рада,

что наконец исполнилась мечта,

что с амулетом жизнь начну сначала».

Луна вздохнула с полуночного холста

и лишь многозначительно смолчала…

Жизнь – мгновение?

Жизнь – тарарам!

Как-то раз, сигарету смоля,

заглянула вперед, а там…

Там жнивьем поросли поля.

Там рассветы хмельные зовут.

Вперемешку – уют, неуют.

Солнце, звезды, луна, норд-ост.

Счастье, радость, беда, погост.

Долгостроя унылый остов

и забытый песчаный остров…

Я тебя придумала —

ты такой, какого в целом мире нет.

Я тебя нарисовала —

хочешь, вышлю почтой масляный портрет?

Я тебя крестами шила

гладью, рядом – свой портрет цветными нитками.

Я тебя слепила в гипсе,

написала сто стихов, вокруг сложила свитками.

Я тебя всегда любила —

поначалу нежно, а потом так нетерпимо, страстно.

Я тебя всегда хотела —

ты ж черту провел, табличку прицепил: «Взрывоопасно».

Я ведь до сих пор люблю, и тебе известно…

Жаль, что нет вакантного рядом с другом места…

Ему, ей… не важно

Если есть на свете чудо,

это – чудо ожиданья

взгляда и прикосновенья…

Только… ты всегда в виденьях,

и лишь ты живешь в сознанье,

будоража мой рассудок.

Знаю, ждать совсем немного,

и не важно даже имя,

и пускай мы не знакомы…

У любви свои законы:

раз обрушилась лавиной,

значит, чуда жду большого.

Ты – свет среди полночной тьмы,

ты – моя песня лебединая,

попавшая в сачок рутины.

Из круговерти кутерьмы,

из будничных и серых дней

дарована. Еще один мой крест?

Иль с барского плеча красивый жест:

«На! – счастье принимай и пей».

И делаешь глоток… Но грех…

Принять иль нет? Как «быть или не быть».

А хочется одним теченьем плыть,

гореть с тобой в одном костре.

Ты – боль мечтаний и надежд,

утраченных и обретенных вновь,

Пришедший из счастливых, вещих снов.

Ты – талисман и амулет.

«Было» (Ю. Морозова)

Спешной поступью шествует осень,

отбирая красу у деревьев,

бьет дождями в истерике оземь,

чтобы летнее смылось томленье,

и грохочет раскатами власти,

отправляя летающих в ссылку,

разрывая сердца на запчасти,

те, что летом зажглись слишком пылко,

у которых не зажили раны,

что взирают на осень уныло.

Им бы чуточку, каплю бальзама,

но, увы, – все прошло. Было, было…

Колдунья заварила «кашу»

любовную. По шерстке глажу

с ее обманчивой подачи

себя, его, а стоит ли?

Ведь знаю, будет все банально,

коль виртуальность нереальна,

как одноразовый стаканчик.

Вот… только сердце защемит.

Что раз упало, то пропало.

Ищи хоть с поднятым забралом,

и толку нет от медитаций.

Свищи, кричи до хрипоты…

Без пользы глупые страданья,

смешны полночные стенанья,

беспочвенны извне советы —

муляж вселенской пустоты.

«Учиться заново сподручней, —

брюзжит душа, – товар-то штучный.

Коль истина в грехах погрязла,

очиститься спеши в Эдем.

А слушать никого не надо,

достаточно с тебя и сада.

Спеши. Остались только крохи,