Вот такую я им, борцам за светлое будущее, встречу организовал. Лорда жалко. Отличный был пес.

И ведь уже второй допрос они ни слова об этом не говорят. Мне и так, судя по всему, за идейность шла пожизненная каторга, а за эти пять трупов, и потом еще за четверых в пойме, верная вышка. Или потому не спрашивают, что участь моя в общем и целом определена, смерти мне не избежать. Их рассказы мои заинтересовали, избранные места. Информация и ее источник. Когда у меня был третий контакт? Когда я в очередной раз решительно завязал, бросил промысел кабацкого музыканта, когда вдруг ясно понял, что для меня музыка - это не профессия, это состояние, и пошел вулканизаторщиком на Шинный работать. Надоело мне биться головой о стену социалистического реализма, изображать непризнанный талант. У меня готового материала в архивах на тридцать лет. Тридцать лет можно ничего не сочинять, а только брать старое, чуть-чуть подновляя по надобности. Он мне мешал - этот материал, я уже вырос из него. Но чтобы перейти в новое качество, надо реализовать старое или избавиться от него. Я не верю в истории, когда, работая только в стол, никому ничего не показывая, можно вырасти в большого композитора, или писателя, или художника. И я ушел на шинный завод, променяв пьяные кабацкие рожи на покрытые тальком, застывшие в похмельной беспросветности маски. Выбор у меня был небольшой...

Какой был месяц? Была зима (опять зима!), а какой был месяц, уже и не помню. Я как раз камеры в прессы заложил. Сижу, курю, ловлю на конвейере заготовки. А на железном стеллаже передо мной лежат вырезанные из бракованных камер вентили. Я сижу, тупо смотрю на вентили, и словно кто сказал внутри меня: "Поставь вентиль один на другой". Я поставил. "Составь из них елочку". Я составил. "Разложи их ромбом". Я раскладываю, и спохватываюсь, что не мои мысли-то! И понимаю, происходит нечто необычное, намного необычнее "прослушивания музыки". И слышу, что в голове все это продолжается, только я своими мыслями мешаю, "забиваю полезный сигнал". Убирать мысли я еще в армии научился. Мысленно посторонился, пропуская второй поток. И точно.

- Спокойно, - говорит голос. - Разложи вентили крестом.

Я разложил. И дальше минуты две в том же духе все происходило: голос говорит - я выполняю. И наконец прозвучала последняя фраза:

- Контакт установлен.

И все, и наступила тишина. Тут уж я оторопел. То есть, как так контакт?! Я даже ничего спросить не успел. Стал мысленно спрашивать. Нет голоса. А тут прессы открываться начали, заготовки по конвейеру пошли. В общем, пока смену отработал, пока домой пришел, все вылетело из головы.

На следующее утро собрался на смену, выхожу из квартиры, только порог переступил, как меня словно толчком в голову остановило. В глазах полная темнота, и в этой темноте зажигаются два ослепительных белых огня, и раздается голос:

- Все в порядке. Мы здесь.

И тут же видение исчезло, ярко освещенный подъезд передо мной, и я сам в легком шоке стою, переминаюсь с ноги на ногу. Жена за спиной спрашивает, что случилось. И я понял, что это настоящий контакт. А дальше уже было все просто. Я необъяснимым образом понял, как выходить на НИХ: закрываешь глаза, представляешь себе полную темноту и два слепящих белых шара - и контакт установлен, можно разговаривать.

Первое время были простые разговоры типа "Привет - привет. Как дела? Нормально." И где-то через полгода ОНИ начали контролировать мое мышление. Вернее, ОНИ и раньше контролировали, но не вмешивались, а потом стали вмешиваться. Иногда вмешательство было чересчур навязчивым, но в любом случае шло мне только на пользу. И я отрабатывал технику контакта.

Самое важное - не путать ИХ ответы на вопросы с собственными мыслями. Сначала это сложно, все-таки речь транслируется, не музыка. Я с трудом отличал ИХ ответы от своих мыслей. А потом заметил: ИХ ответ приходит раньше, чем успевает что-то сообразить мой мозг, и ИХ мысленный ответ был легче - если только можно взвесить мысль, - чем мои собственные мысли, которые были тяжелее, что ли, неуклюжее как бы...

ОНИ мне во многом помогали. Сидишь, бывало, над рукописью, час сидишь, два. Ну ничего в голову не идет, хоть лопни. Вызываю "огни" и говорю: "Ну вы что, мужики? Поехали!" В сознании открывается какой-то шлюз, и начинается, только успевай записывать. Или не шла компоновка глав. Весь материал готов, нет интересной фабулы. "Ну вы что, мужики!" - говорю. В ответ: "Введи информацию. Что там у тебя?" Я перечитываю список глав с кратким содержанием, проходит секунда паузы, и понеслось. Записал, перечитал. В целом недурно, но начало слабовато. "Начало, - говорю, слабовато". "Ладно", - отвечают. Я посидел, покурил, ничего нет. Пошел спать. Только под одеяло влезать, в голове включается начало. Я лечу на кухню, записываю, перечитываю - класс! То, что надо! "Спасибо", - говорю, а в ответ - улыбка (я ее не видел, я просто ощущал, что ОНИ улыбаются)...

Но контролировали ОНИ меня жестко. Днем раза два это ощущал, в основном ночью. За день намотаешься, нервы разыграются, весь заведенный лежишь, уснуть не можешь, голова, как котел кипит. И тогда словно что взрывается в мозгу, все мысли на осколки разлетаются, пустота остается. Если все же опять начну мысли собирать, взрыв повторяется, но сильнее. Тогда уж непременно засыпаю. Аналогично ОНИ действовали, если о чем-нибудь скабрезном подумаешь, картинку какую-нибудь попытаешься представить. Один раз ОНИ меня так шандарахнули, что даже сейчас не могу вспомнить, о чем я тогда умудрился подумать.

Через меня ОНИ получали текущую информацию в том виде, как я ее воспринимаю, то есть я был в роли специфического ретранслятора. Я всю прессу целиком заглатывал от корки до корки. Иногда даже чувствовал, что информация просто уходит через мозг. Затем ИМ зачем-то понадобились словари, и я ночи напролет читал "Орфографический", потом "Словарь иностранных слов", потом Даля листал. Но и ОНИ мне помогали с информацией. Я на это не сразу обратил внимание. Однажды понадобилась мне - не помню какая - песенка, забыл, какая в ней гармоническая последовательность. Повспоминал-повспоминал, так и не вспомнил. А на следующий день ее по радио передали. Потом еще несколько аналогичных случаев. Дело пошло серьезнее, когда я затеял толстый детективный роман. Писал что-то об Интерполе. Писал наобум, потому что ни хрена об этой организации у нас никто не знал. А я не то чтобы запрос сделал, просто в мыслях возникло ощущение типа пробела в строке. Бац, через неделю наша провинциальная "Алтайская правда" печатает подробную статью об Интерполе. Но в моей вещи интерполовец применяет оружие, и мучили меня сомнения по поводу наличия у сотрудников Интерпола оружия как такового. Статья не развеяла моих сомнений. Я отметил столь досадный промах. Пожалуйста, через два дня "Комсомолка" печатает интервью с самим шефом Интерпола со всеми разъяснениями - сотрудники Интерпола имеют табельное оружие. Или вот, понадобилась мне информация о теневой материи. В выписываемой мной "Природе" только маленькая заметочка на эту тему появилась. Я сделал "запрос", и все выписываемые мною журналы, поступившие после "Природы", содержали статьи о теневой материи. Даже "Молодежь Алтая", и та чей-то бред напечатала. А когда я узнал, что существует компьютерный язык "Csound", позволяющий описывать музыкальные события, так мне предложили пошариться в Интернете сразу в трех фирмах, а в двух других его для меня просто скачали. Очень часто информация поступала и поступает через других людей: кто-нибудь как бы случайно, по пути, забегает в гости, и у него как бы

@случайно оказывается с собой газета с нужной статьей, книга, кассета, дискета...

Лязгнула дверь. Кто там пришел? Охранник. Странно! Что это он так осторожно дверь прикрывает? Сверток газетный в руках.

- Вам привет от Бортникова.

- Что-о?!

- Привет от Бортникова. - Показывает сверток, кладет на стол. - Просил вам это передать. Еще сказал, чтобы вы за своих не беспокоились. Он их в Ново-Алтайске на поезд до Абакана посадил. Ладно, пока никого нет, я пойду. Если что, обращайтесь. Извините, что вас с нар тогда стащил. Я же не знал, что вы... - Замолчал и пальцем в потолок показывает, и глаза у него постепенно округляются.