– Чёрт! – Зло ударяю по деревянной кладке, а телефон продолжает звонить где-то над головой.

Поднимаюсь и захлопываю крышку ноутбука. Мобильный Рейчел, который она забыла, трезвонит без умолку. Цокаю и подхватываю бокал вина, которое, слава богу, не разлилось.

«Важно», – гласит имя абонента.

А вдруг что-то по работе? Я даже не знаю, где работает сестра и чем, вообще, занимается. Но всё же…

Смотрю на вибрирующий и поющий телефон, обдумывая варианты. К чёрту всё.

Беру мобильный и нажимаю на «ответить».

– Да.

– Добрый вечер, – раздаётся низкий мужской голос.

Опешиваю… нет, я просто замираю, теперь потерянно озираясь, делаю глоток вина, чтобы сообразить, а что дальше-то?

– Алло? Ты здесь? – Спрашивает он.

– Да-да. Вы что-то хотели? – Хмуро отвечаю ему и направляюсь в гостиную, немного пошатываясь.

– Это ты мне и расскажи. Что сегодня ты приготовила для меня? – Усмехается.

– Эм… холодно.

Господи, я даже не представляю, что за ерунду несу, и кто этот человек, но алкоголь в крови отбрасывает всю осторожность, позволяя мне найти новую роль, в которой я пьяная, сумасшедшая глупышка.

– Нет никого рядом, чтобы согреть? – Интересуется он.

Боже, вот это голос. Такой сладкий, тягучий, а ужасная связь делает его ещё и хриплым, севшим от возбуждения. Мужской. Филипп разговаривает иначе, звонко, что в голове звенит от него. А этот… прекрасный, я не знаю других мужчин, кроме мужа, и это подстёгивает услышать что-то ещё.

– Только бокал вина, – расслабленно откидываюсь на спинку дивана и забрасываю ноги на низкий столик.

– Красное или белое?

– Белое. Сухое. Такое, как этот чёртов мир.

– Чем тебе мир не угодил?

– Тем, что существует, как и я. Все что-то делают, куда-то ходят, о чём-то мечтают, но всё это глупость. Люди – одна большая ошибка природы, они умеют только лгать, – делаю глоток и хмыкаю от своих слов. Это безумство, но самое интересное, что нет никакой роли, действительно, я так думаю. Неидеальная, грязная, гадкая и алчная, продажная шлюха. Вот она я.

– А ты? Вот ты? Чем занят? Тоже мечтаешь? – Не даю ему даже что-то сказать, как задаю вопрос.

– Уволь, мечты не для меня. Я работаю, – его тембр приобретает серьёзные ноты, вызывающие у меня недоверие.

– Ночью? Работаешь?

– Верно. Ночь – самое удобное время, когда люди, которые лгут, становятся настоящими, и можно узнать много интересного. Ты так не считаешь?

– Ночь одинока, и люди ищут кого-то, чтобы не заразиться её болезнью. Возможно, ты прав, всё самое интересное случается в сумерках.

– А ты заражена?

– Уже довольно давно, – усмехаюсь я и допиваю вино.

– Кто ты?

– Никто. Вообще, никто. Пустое место. Меня нет, – откидываю голову назад и закрываю глаза.

– Тогда мы похожи. Меня тоже не существует. У нас много общего.

– И что ещё, кроме того, что мы лишь иллюзия?

– Ночь губительна для тебя, а для меня спасение. Ты пьяна, милая, но это лишь радует меня, – он, кажется, растягивает каждое слово, забираясь в мой разум всё глубже, и я улыбаюсь. Господи, что со мной не так? Хотя, лучше спросить, что так, раз я говорю с незнакомцем.

– Радует? Есть на то причины? – Интересуюсь я, укладываясь удобнее на диване.

– Определённо. Ты не понимаешь, с кем говоришь, и кто видит тебя.

– У тебя есть дар, и ты можешь видеть людей на расстоянии? – Хихикаю я.

– Нет, у меня есть иное. Алкоголь в твоём случае даёт возможность узнать, то кем ты являешься. Я могу многое рассказать о тебе, но меня это не волнует. Это лишнее, меня интересует другое.

– Что?

– То, что ты скрываешь в себе. Твой разум расслаблен, движения замедлены. Тебе приятно, не так ли?

Задерживаю дыхание от его глубокого тембра, и тяжёлый вздох срывается с губ. Чёрт, я с ума схожу, потому что тело накаляется, по нему проносится горячий поток и согревает до безумия.

– Мне хорошо, – шепчу я.

– И уже не холодно?

– Ни капли.

– Пустота уже не пугает…

– Темнота превращается в манящий огонь, – улыбаюсь, и так сладко, так невесомо, и всё забывается, оставляя лишь голос, обнимающий и укачивающий на волнах спокойствия.

– Огонь может быть опасен, милая. Не желай его уродства.

– Огонь может быть красив. Он успокаивает и дарит наслаждение. В огне можно сжечь всё что угодно. И я это делала. Каждый день сжигала понемногу, чтобы принести себе удовлетворение. Огонь притягивает к себе и завлекает. Не обижай огонь, потому что я люблю его.

– Тогда ты готова вступить в пламя? Оно не будет красиво, поверь мне. Оно станет адом, в котором горят души, но получают намного больше, чем может кто-то представить. Ты готова встретиться с ним? – Его голос становится грубее, ниже, проникая в меня сильнее, острее пролетая по венам и ударяя по разуму.

– Я… – распахиваю глаза, перед которыми всё плывёт.

– Ты готова к этому или же твоя любовь тоже ложь?

– Я… боже, кто ты такой? Кто…

Телефон издаёт писк, и я резко сажусь на диване, удивлённо и мутно смотря на тёмный экран. Господи, что сейчас произошло? Кто это был? Почему я так глупо поступила и позволила себе это?

Испуганно отбрасываю телефон, и подхватываю бокал. Голова большая, как это бывает в момент опьянения. Дезориентация, ни черта, не помогающая убрать всё за собой и выбросить бутылку. Но самое страшное, что я разговаривала с мужчиной. И его голос… его вопрос до сих пор повторяется в голове. Снова и снова, пока бреду до спальни, натыкаясь на стены, и падаю на постель. Что я натворила? Не имею понятия, но на сегодня тьма становится единственным пристанищем, но и в ней я не одна. Теперь не одна…

Мечусь по гостиной, постоянно меняя решения. Я не знаю, что делать. Ведь до сих пор помню отвратительный вчерашний вечер, и как он окончился для меня. А теперь, прикидывая множественные варианты личности незнакомца, напрашивается лишь один верный ответ – это был парень сестры. И если он так говорил со мной, допуская себе вольности, и даже, кажется, заигрывал. Хотя в последнем я не уверена, потому что не знаю, как это делают мужчины. То всё равно я предала Рейчел, хоть и косвенно, а он просто козёл. Законченный козёл, раз говорил со мной. Нет, я должна всё рассказать.

Решительно направляюсь в спальню сестры, не имея понятия, во сколько она вернулась. Я проспала вновь до вечера, и она делает сейчас то же самое.

Тихо открываю дверь и вхожу в комнату. Щёлкаю лампой, стоящей на тумбочке, и тяжело вздыхаю. А может быть, ну его? Ничего же страшного не случилось? Лучше пойти и выпить бокал вина, отпустить это и забыть. Раньше мне бы это с лёгкостью удалось, но этот голос… чёртов голос теперь засел в голове и не даёт свободно мыслить.

– Рейчел, – толкаю сестру в плечо, отчего она фыркает и переворачивается на живот.

– Рейчел, мне срочно нужно с тобой поговорить, – громче произношу и упрямо ожидаю, когда тёмно-рыжая голова повернётся в мою сторону.

– Санта, отвали…

– Я должна тебе кое-что рассказать, – качаю отрицательно головой, скрещивая руки на груди.

– Что ещё? Филипп звонил или что-то сделал? – Сон сестры как рукой снимает, и она садится на постели.

– Нет, я хочу сообщить тебе, что твой парень законченный урод. Не встречайся с ним, – указываю на неё пальцем. Брови Рейчел приподнимаются.

– Ты умом тронулась? При чём здесь Брэд?

– При том, он вчера звонил… да-да, звонил тебе, как только ты ушла. Но его не особо волновало, что голоса наши отличаются, и разговаривал он со мной. А я была… ну я немного выпила…

– Бутылку вина, видела, – вставляет сестра.

– Не суть. Так вот он флиртовал со мной, возможно, и нет, но он поддерживал диалог, пока ты к нему ехала. Он такой же урод, как и Филипп. Рейчел, ты должна его бросить.

– Так, всё, алкоголь для тебя под запретом, – медленно отвечает она.

– Дело не в алкоголе, а в том…