Вот так! Пусть лучше злится. Да, блять, если бы он заехал мне по лицу, я бы согласился даже на такое, чем это его виноватое «Прости».

— Ты считаешь это ошибкой? — Нахожу на подоконнике его забытую пачку с его сигаретами, внутри одна — последняя.

— В какой-то степени…

Вот и всё, что мне нужно было услышать. Для меня сегодняшняя ночь была может самой офигительной в жизни и я наконец-то действительно понял, что люблю его. А для него? Для него просто срыв. Секс по ошибке. Попутал, блять, задницы и вместо расфуфыренной тёлки трахнул пацана. Ну что же, бывает. Что на этом зацикливаться!

— Ничего я не путал.

Опа. Кажется последние мысли вышли у меня в полной озвучке.

— Что теперь? — мой запал сдулся, осталась только усталость во всём теле и желание остаться одному.

— Мы можем обсудить всё спокойно. Да случилось, от этого никуда не денешься…

— Но ты предпочёл бы сделать вид, что ничего не было?

— Свят, пойми, это не то что нужно мне и тебе.

— Говори только за себя. Ты не знаешь, что мне нужно.

— Возможно, не знаю. Но это точно не я.

— Почему?

— Что почему?

— Почему не ты?

— Я мужчина.

— И? Это не помешало тебе с удовольствием трахать меня. Или тебе не понравилось?

— Дело не в этом…

— А в чём тогда?

— У меня просто давно не было секса…

— Пиздец… — Нервно тушу недокуренную сигарету прямо в чашке с моим недопитым кофе, который чудом не свалился со стола при наших недавних манёврах. — То есть мы трахались только потому, что у тебя секса давно не было? Типа встало на то, что под рукой оказалось?

— Да не так всё! Ты не даёшь мне объяснить.

— Марат. Мне не нужны твои объяснения. Скажи мне только одно… — прикрываю глаза и сглатываю ком в горле. -… Ты действительно жалеешь?

— Свят…

— Да? Нет?

— Да…

Выдыхаю. Болит нестерпимо, хотя я внутренне был готов к такому ответу. Марат слишком правильный, чтобы спать с мужчиной, чтобы любить мужчину. Не то что я, душевный инвалид.

— Предлагаю забыть сегодняшнюю ночь, как будто её и не было, — в груди царапает, но я произношу эти слова, потому что именно их он хочет услышать.

— Свят. Это будет правильно, поверь мне. У тебя вся жизнь впереди…

— Вот только не надо. — Чувствую, как с уголков глаз ползут тёплые дорожки. — Спокойной ночи, Марат.

Выскакиваю из кухни, зажимая себе рот рукой. Только бы не закричать, только бы не заплакать у него на глазах.

Внутри что-то обрывается, образовывая пустоту, которую нечем заполнить, потому что из меня вырвали все чувства, оставив только боль. И я заполняю эту зияющую дыру этой болью, утопаю в ней, намерено прокручиваю в голове случившееся, чтобы ужалить себя сильнее. Нервно смеюсь сквозь слёзы и понимаю, что проиграл. Секс ничего не значит, если тебя не любят. Глупо было надеяться на то, что обычный трах на кухонном столе нас сблизит на столько, чтобы рассчитывать на какое-то продолжение. Марат видит себя только в роли моего заботливого папочки и не более. Скорей всего он даже переспал со мной только потому, что уступил моему желанию. Это как дать ребёнку то, что он хочет, чтобы он наконец-то перестал капризничать. И Марат дал мне то, что я хотел. Я хотел. Не он.Не он…

========== Часть 16 ==========

— Труба зовёт — пионер встаёт!

— Ты во времени потерялась? — бурчу из-под одеяла, даже не собираясь подниматься.

— Эх ты, недотёпа. Говорят раньше круто было.

— Чем?

— Ну всякие там зорьки, марши, парады, клятвы, танцы…

— Танцы?

— Разве нет?

— Нет. Наверное.

— Ну пусть так. Не важно, в общем. — Слышу, как шуршит бумажками у меня на столе. — Просыпайся короче.

— На фига?

— У меня тут новый план образовался.

— К херам всё.

— Не поняла?

— Не нужно больше никаких планов.

— Это как понимать? Ты сдался?

— Возможно…

— Эй! — Стаскивает с меня одеяло, хорошо хоть я в трусах лёг. — Может объяснишь?

— Просто того, что я больше не хочу, не достаточно?

— Для меня — нет.

— Так и знал. — Вытягиваюсь во весь рост, пытаясь понять, какая часть моего тела болит больше.

— Колись, Штирлиц.

— Ты совестских фильмов насмотрелась, что ли?

— Нормально снимали кстати.

— Понятно всё с тобой…

— Вот мне ничего не понятно. Вываливай давай своё барахло с башки на моё обозрение.

— Нечего там вываливать. Просто передумал. — Понимаю что чертовски прижало отлить, а от неё хрен ведь избавишься, придётся так валить, тем более в трусах она меня видела не раз.

Конечно решить и сделать — это разные вещи. Скрипя зубами я ещё кое-как поднялся с кровати, но когда сделал несколько шагов к двери, меня качнуло в сторону и я едва не завалился на Альку. Шикнул на её настороженный взгляд и в прямом смысле слова поковылял в туалет. Представляю, как она таращится сейчас на мою кривоватую походку на полусогнутых, но на данный момент не это самое важное.

А болело у меня реально всё: мышцы на ногах, не хило так вчера смотревшихся в виде замка на пояснице Марата; спина, которая очень близко познакомилась с поверхностью стола; голова от недосыпа. И, конечно же, задница. За последнюю было особенно обидно, учитывая то, что вчера больно почти не было.

— Ахуеть… — Алька встретила меня в комнате вопросительным взглядом и глазами размером с плошки. — Какого хера? Ты сделал это?!

— Я? Сомневаюсь что смог бы…

— Дурень. Ты прекрасно понимаешь о чём я.

— Тебя попробуй не пойми… — Осторожно сажусь на кровать, а потом всё же заваливаюсь на подушки.

— Рассказывай давай.

— Нечего рассказывать.

— Я сейчас тебе меж глаз врежу, рыжик!

— Давай. Вряд ли хуже сделаешь.

— Святик, что-то не так?

— Всё не так.

— Ты же сам хотел…

— Хотел.

— Он что… Насильно?

— Алька, не будь дурой, тебе не идёт. Какое на хрен насильно, если я сам этого добивался.

— Как вижу добился?

— Как видишь.

— И?

— Да нет никаких «и». Я ему на хрен не сдался.

— Погоди, рыжик. Может я не поняла чего-то. Вы спали? Ну это…

— Ага. И это тоже.

— Ты… Ты его заставил как-то?

— Ну да. Связал, приковал…

— Врёшь.

— Конечно вру. Какой я, а какой Марат. — Закрываю глаза ладонями, даже свет из окна делает больно. — Всё было как в лучших любовных романах, по обоюдному согласию и желанию.

— Так в чём же тогда проблема?

— В том, что для него это просто трах. Конечно с девушкой меня не сравнить, но голод не тётка…

— Быть не может! Это Марат такое сказал? Что с голоду?

— Ну, он конечно выразился более деликатно, хотя сути это не меняет. У него давно не было никого, а тут я со своими странными желаниями.

— Я не верю. Марат не такой.

— Тебе лучше знать.

— Святик… Я же не защищаю его… — Чувствую, как слегка прогибается моя кровать под её весом. — Но я знаю его как облупленного, это не в характере Марата.

— Что?

— Одноразовый перепих, — и сразу меняет направление. — Можно спросить?

— Давай.

— Тебе понравилось? Хоть немного?

— Это было ахуительно, — со стоном перекатываюсь на спину.

— А ему? Понравилось?

— Думаю, да.

— Тогда не понимаю…

— Он был пьян. Видимо после спиртного не очень то и важно в кого, была бы дырка.

— Рыжий?..

— Ты свалишь уже или нет?

— Чем быстрее ответишь, тем быстрее оставлю тебя в покое.

— Шизанутая.

— От такого слышу.

— Давай спрашивай уже и выметайся. Я спать хочу.

— Ты когда-нибудь занимался сексом не трезвый?

— Было дело.

— А с парнями?

— Вообще с головой не дружишь? Ты же сама знаешь всё.

— Ну хоть пробовал? Только честно.

— Честно? — вспоминаю свои неудачные попытки вытеснить Марата из головы. — Пробовал. Не пошло. Вообще. Даже от мысли об этом воротило.