Яшникова, бесспорно, относится к породе поэтических идеалистов. Она пишет, не чтобы покрасоваться, не чтобы эффектно отметиться, а весь свой талант отдаёт созданию нового поэтического мира, идеально дополняющего белый печатный лист. Максим Замшев, главный редактор «Литературной газеты» Катя Яшникова – моё открытие этого лета, моя Надежда и моя Любовь с первого услышанного стихотворения! Так бывает крайне редко. Когда в мою жизнь входит новый человек, а особливо творческий, я мысленно обращаюсь к нему: «Ну удиви меня! Пожалуйста!!!» И… О чудо! На сей раз это произошло! Я не люблю давать оценки произведениям других людей. Каждый художник – сам себе суд и приговор. Но я хочу пожелать всем, кому повезет держать в руках этот сборник, чтобы Катя ворвалась в вашу жизнь своими стихами, как это случилось со мной. Как врывается в комнату свежий весенний ветер, и ему невозможно сопротивляться, за ним надо бежать! В жизнь, в любовь, и от себя – к себе! Ольга Кормухина, Заслуженная артистка России Звёздное Это всё для него. Я себя рассыпаю словами, В яркой гамме теряюсь пастельными полутонами И шепчу горизонту: «Не прячь его за облаками», И смотрю через слёзы, глаза прикрывая руками. Потому что привыкла, надежды деля на сомненья, Свой зенит отдалять, от планет ожидая затменья. Но во мне раскаляется сила. Неспешно, несмело. Я сменю тебя, Солнце, в тот миг, когда ты станешь белым. 9 декабря 2014 г. Depersonnalisation Меня не существует, нет. Я кем-то созданный портрет. И, вглядываясь в зеркала, Уже не верю, что была. Смеюсь, и смех не узнаю, И цель не чувствую свою, И сны как будто не мои, А ночь сознание двоит. Но в этой двойственности чувств Гораздо больше я боюсь, Что посмотрю в себя снаружи — И ничего не обнаружу. 16 октября 2016 г. Ива …Что там с нами будет, ива? Спит ребенок в колыбели. Зелена и молчалива Ты качнёшься еле-еле. Рук своих резные кисти Вскинешь вдруг над берегами И вздохнёшь, роняя листья: «Нас укроет под снегами…» 2 ноября 2013 г. В деревне Не ломай пшеницы, сбереги для хлеба. Ветер колосится синевою неба. Лето ходит босо рябью по заливу, И звучат покосы птичьим переливом. Там вдали, где рощи зеленели крыши И дышалось проще, и мечталось тише, И казалось, будет все навек зеленым — Только высох прудик под сгоревшим кленом. 24 ноября 2013 г. Дамба
Никто не ездит по этой дамбе Уже лет восемь. Мох съел дорогу. Деревья бьются стволами о земь, С землёй срастаются понемногу. Уходят люди, дома пустеют. Трава погоста закрыла плиты. Зря старики о годах жалеют. И старики, и года забыты. 23 сентября 2014 г. Печать Не будет дома никогда Тому, кто предпочёл свободу. Так застоялая вода Бегущую не тронет воду. Так твёрже память сургуча У писем, брошенных в дороге, И молчаливую печать Стопа оставит на пороге. Но тот, что тёплый славит быт Пусть не прельщается благами. Ведь также будет он забыт И станет пылью под ногами. 30 марта 2014 г. Прорубь Вот, стою у проруби. Прорубь кричит: «Ныряй!» Припорошена снегом, точно бельмо глазное. Я смотрю на её совершенный округлый край, А потом на себя – во мне тоже кричит, сквозное Обо всём, что сбежало временем, молоком — Так протяжно, тихо, словно рожок пастуший. Я привыкла терять, не мучаясь ни о ком. Я привыкла терпеть, чужие спасая души. Прохожу мимо проруби и затыкаю уши. 25 марта 2015 г. Портрет Меня рисовали на этих холстах. Размашисто, грубо, без тени искусства. Я бранью ломалась на ваших устах И падала с кисти в полотна без чувства. Художники лгут. Я не чёрный квадрат. Не море, не небо. Не первые птицы. Я что-то другое. Но масляный яд Вновь скроет меня, запрещая родиться. Меня нарисуют, опошлив до дна На выданье, в дар, без идеи, от скуки. Но верю. Во мне ещё есть глубина. И свет. И движенье. И новые звуки. 27 марта 2012 г. Зеркало Из четырёх я выходила стен. Была водой, лилась в ладонь и мимо Лилась, руками сбитая другими К ступеням, прочь, чтобы исчезнуть с тем. Сбежав с ноги, прослыть росой у трав, Ничем не выдав свой горячий нрав, застыть По каплям на листах полыни, Из дорогой обители удрав. И выйдет час – я перестану течь. Короткий час – ни корня, ни потомков, Оставлю только жажду и пророков, Грядущих рек торжественную речь. Но стен не различить среди обломков, Полыни от покоса не сберечь. 3 мая 2016 г. |
