Из динамика телефонной трубки раздался довольный смех:

– Ну ладн-но, ладн-но, слушаю т-тебя… Что случилось? Опять?

– Опять, – коротко ответил Глеб.

Он снова вспомнил сон и, мгновенно придя в возбуждение, заговорил быстро и бессвязно:

– Ну вот же как, снится да снится, не пойму ничего…

– Да ты н-не спеши, – Эйтор откашлялся, – давай встретимся, и ты все мне расскажешь в подробностях.

– Давай.

– Жду тебя через полчаса, там же, где обычно.

…Небольшая кофейня, расположившаяся на пересечении двух нешироких улиц, была почти пустой. Лишь в дальнем углу возле глухой стены, на которой висела картина с изображением нескольких разноцветных прямоугольников, одиноко сидел обритый наголо посетитель лет сорока пяти. Он был толст, его темно-серый пиджак, под которым была надета черная футболка с неразборчивой термической аппликацией, резко контрастировал с выкрашенной в веселый желтый цвет стеной. Он маленькими глотками пил кофе, аккуратно заедая его песочным печеньем, а рядом с кофейной чашкой на столике стоял бокал, до половины наполненный коньяком.

Эйтор уже сидел за столиком, стоящим возле большого окна с видом на оживленную улицу, наблюдая, как утренняя полудрема понемногу уступает свое место дневному оживлению. Увидев стоящего в дверях Глеба, он помахал ему рукой.

– Привет, – вполголоса произнес Глеб, усаживаясь на качающийся металлический стул и рассматривая неброский интерьер помещения. Он увидел висящую на стене картину и принялся с подозрением разглядывать ее. Выражение его лица становилось все более скептическим.

Заметив это, Эйтор сказал:

– «Супрематическая композиция». Это репродукция картины Казимира Малевича.

– Композиция? А по-моему, какая-то мазня, – Глеб почесал подбородок, – так каждый может. Даже ребенок нарисует такую, с позволения сказать, «композицию». В общем, одно слово – Малевич…

Эйтор улыбнулся и ничего не ответил, лучезарным взглядом своих светло-голубых глаз глядя на Глеба. Растянутый оранжевый свитер с азиатским орнаментом висел на его худощавом теле как холщовый мешок на вешалке-стойке, а поношенные синие джинсы были ему явно коротки – из-под них выглядывали белые носки. Его светлая бородка, однако, была недавно подстрижена, а длинные и светлые волосы аккуратно собраны на затылке в пучок. Бросив короткий взгляд вниз, Глеб заметил, что истоптанные кроссовки Эйтора порваны в нескольких местах и небрежно зашиты толстой белой синтетической нитью.

– Удалось что-нибудь продать? – спросил он, пока молодая пышная официантка неспешно плыла к стойке – выполнять сделанный ими заказ.

– Нет, – взгляд Эйтора оставался безмятежным, а прибалтийский акцент его почти пропал. – Ты же знаешь, сейчас импрессионизм не в моде. Всем подавай динамические инсталляции с вращающимися пробитыми пулями фарфоровыми унитазами или имперский реализм… на худой конец могут купить какие-нибудь абстракции циклопических размеров с наклеенными в разных местах предметами гардероба. А тонкая игра цвета и света, нежная палитра чувств, да еще написанная так, как писали во Франции конца девятнадцатого века… Нету на это спроса. Потенциальные покупатели и галеристы смотрят, говорят комплименты, но не берут. Или предлагают столько, что даже холст и краски не окупишь…

– Да ты ж буддист, зачем тебе деньги? – поддел его Глеб.

– Поддержание физического тела, остановка двойственного ума и достижение сознания Будды, вот священные обязанности каждого буддиста, – с деланным смирением произнес Эйтор.

– Здорово у тебя получается! – Глеб, блеснув ровными полукружьями белых зубов, захохотал так, что официантка, принесшая им черный кофе, сладкие творожные рулеты и бутерброды с тонко нарезанной твердой колбасой, вздрогнула и едва не уронила поднос.

Но он сразу же посерьезнел, вспомнив причину своего прихода:

– Вот, стало быть, какая история, Эйтор. Опять мне сон приснился.

– Опять про динозавров и их внутриплеменные взаимоотношения? Или про богов, которые открывают тебе тайны вселенной? Помнишь, у тебя и такой сон тоже был…

– Нет, на этот раз кое-что более внятное. Сон такой был… э-э-э… про средневековье.

– Про Средневековье? А что ты имеешь в виду? Какой именно период? Времена падения Западной Римской империи? Или эпоха Византии? А может, времена Меровингов или начала испанской Реконкисты? – спросил Эйтор, неожиданно обнаруживая немалые познания предмета.

– Ого! – Глеб с уважением поглядел на него. – Да ты прямо историк! Хоть на научный форум тебя посылай.

– Как художник я должен знать такие детали. Вдруг поступит заказ рисовать костюмы и декорации к театральной постановке на историческую тему.

– Ну да, верно… Да не знаю я, какой там этот чертов период… Знаю только, что это времена, когда жил и писал музыку Бах. Иоганн Себастьян Бах.

Эйтор засмеялся и поставил на стол чашечку с кофе:

– Гле-е-еб! Ну какое же это Средневековье! Это уже восемнадцатый век, Новое время, период после эпохи Ренессанса.

– Да? Ну, пусть так, какая разница-то? …Так вот, снится мне этакая странная картина, прямо художественный фильм. Со связным сюжетом, пусть не очень динамичным, со своими персонажами. И обстановка вся вокруг соответствующая – старинный замок, нелепые парики напудренные какие-то, шпаги блещут… Сон о том, как музыкант один, похоже не из богатых, какому-то барону про музыку Иоганна Себастьяна Баха рассказывал. Разговаривали они по-немецки, а я все понимал, хоть немецкого языка не знаю. Музыкант тот много говорил про разные аспекты музыкальные, потом сыграл на клавесине какое-то произведение…

– Какое произведение? – живо спросил Эйтор, наклонившись вперед и упершись грудью в край стола так, что, казалось, он вот-вот сдвинет его с места.

– Не помню названия… Хорал какой-то… Без названия вроде. А потом взял лютню большущую, я такие только на картинках видел, и решил сыграть еще один хорал. Баховский. Название его, того хорала, назвал даже… как его… ва…или ба… не помню.

– Глеб, попробуй вспомнить, может быть, такое произведение и вправду существует? – Эйтор пошевелил в воздухе пальцами, изображая игру на лютне.

– Ну, это вряд ли. Не могу я припомнить, – после минутного раздумья сокрушенно покачал головой Глеб. – Если б я хоть когда-то играл музыку Баха, так запомнил бы. А так… я в музыкальной школе, конечно, учился по классу классической гитары, да уроки-то прогуливал в основном, в спортзал убегал, а потом и школу эту бросил. Ноты узнал, кое-как выучился играть небольшие гитарные пьески, да и начал в рок-группе на гитаре лабать… И до произведений Баха я так и не добрался. А сейчас гитара для меня только хобби… Я ж инженером работаю. Ладно, сейчас попробую вспомнить…

Эйтор терпеливо слушал, не мешая Глебу сосредоточиться.

– О! Вспомнил… м-м-м… вроде как бы вакет ауф… или вахет ауф. Да, точно – вакет ауф дер что-то там… Фон Закс говорил, что… О, его звали фон Закс! Он уже было по струнам лютни ударил, да будильник меня из сна вытащил…

– Да, информации маловато… Я в музыке не очень разбираюсь, тем более в старинной… – задумчиво качая головой сказал художник. – Хотя… попробую-ка я позвонить одной своей знакомой…

Он вытащил из кармана джинсов старый телефон с монохромным дисплеем, щелкая большими кнопками, пролистал меню и нажал кнопку вызова.

– Она пианистка, консерваторию окончила, – сообщил он Глебу, пока в трубке звучали длинные гудки. – Привет, Маша! Ты сейчас где?

Трубка заговорила в ответ возмущенной скороговоркой, а Эйтор, в речи которого опять появилась растянутая балтийская вязкость, сияя улыбкой, терпеливо переспросил:

– Где-где? …н-ну-у-у, эт-то, я надеюсь, преувел-личен-ние… Извини, что разбудил тебя так рано… хотя девять часов утра это не так уж и рано… Да-да, я знаю, что ты после концерта… Что? Ты не одна? Поздравля-йю. Что? Куда идти? Это лишнее, пожал-луй. Не обижайс-ся, пожал-луйста, Мари-йя. Скажи, а ты случайн-но не знаешь такое произведение Баха… Нам эт-то очень важно. Да спасибо. Да, Иоганна Себастьяна… Хорал Ва… Как? – прикрыв трубку рукой, обратился он к Глебу.