Катя с Борей переглянулись. Боря подтвердил:

– Конечно, сто девяносто! Десять оставляет себе.

Катя продолжила:

– Хорошо, 190 миллионов рублей отдать Кантору Борису Аркадьевичу, 1961 года рождения. Дата, подпись.

Олег передал бумагу.

– Только ты никому об этом не говори! Это наша, между собой сделка, – подмигнул Боря.

У Олега не было возражений:

– Да не вопрос! Могила! 10 лимонов мне сейчас очень даже…

– Не, могилы не надо! – заулыбался Боря. – Я тебе верю!

– У Бори таких бумажек много! – весело заметила Катя.

Борис метнул на нее неодобрительный взгляд, но тут же махнул рукой и ловко опрокинул стопарь.

– Я, брат, этим делом давно занимаюсь. Они думали, фраера нашли. Борю можно просто так на болту вертеть! А я, тем временем, бумажки-то скупал – мно-ого их у меня там разных акций всяких! – махнул он неопределенно куда-то в сторону. – Но такая, вексель называется. Таких пять штук, на миллиард, но мы пока с этой начнем… Если будешь с нами работать, эх, брат, и заживем! Ладно, Катюш, давай спой! Давай-давай, не ломайся! – Он налил в три стакана. – Эх, выпьем за нашу Родину – мать, за которую мы воевали!

Катя встала и начинала петь, как Пелагея, ее голосом. Получалось красиво. Боря подхватил, сверкнув железным зубом.

Захмелев, помог и Олег:

– Не для меня придет весна…

Не для меня Дон разольется…

И сердце девичье забьется

С восторгом чувств не для меня…

А для меня кусок свинца.

Он в тело белое вопьется,

И слезы горькие польются,

Такая жизнь, брат ждет меня…

Боря радовался:

– А, говоришь, петь не умеешь! Эх, мы еще не так споем!

Рассвет за окном.

Центр Москвы, мало машин. Пришло утро. И утро пришло жестко. Жутко болела голова.

– Дебил, – сказал Олег и пополз до туалета. Его тошнило.

Погасив свет и умывшись, он лег обратно в постель.

– Вот гады, что в водку подсыпали…

Когда прошло еще часа три, Олег лежал в постели лицом вниз. Его разбудил звонок мобильного.

Олег с трудом проснулся и поднес к уху трубу:

– Алло!

– Тимоти?

– Что?

– Тимоти, ты?

– Какой Тимоти на?

– Ты че – закинулся с утра? Это Эльдар!

– Это ты закинулся, какой Эльдар на?

– Ошибся что ли… – вешают трубку.

– Дебилы, – снова сказал философски Олег.

Он поднялся, держась руками за голову. В мозгу проплывали казаки, сиськи Анны Семенович и давешняя церковь на Динамо. Он зашел в спальню Бори с Катей. Женщина в ночной рубашке лежала на кровати. Ее нога была игриво отброшена, а ночная рубашка задрана. Боря лежал за ней. Лицо у него было зеленое. По всему видать, товарищ умер. Олег присмотрелся – действительно не дышит. Он подошел к Кате. Такая же картина – дыхания нет, зрачки на свет не реагируют.

У кровати предательски стояла бутылка водки, с 50-граммовым остатком пойла. На всякий случай Олег крикнул:

– Алло! Доброе утро! Десять часов! Не пора ли вставать?!

Они не шевелились.

Олег опустился над Катей – пощупал пульс, посмотрел зрачки еще раз – не реагирует. Застывшее лицо Бори не излучало энергии жизни.

Олег нагнулся, чтоб посмотреть внимательнее на бутылку и замер – внизу под кроватью лежал портфель: кожаный, солидный, лежал на боку. Он был закрыт, но замки отброшены. А рядом лежала аккуратная, как из банка, купюра в 500 евро. Олег достал портфель из-под кровати. Приоткрыл его, задумался на несколько секунд и закрыл. Он был полон этих пачек евро, то есть битком… Спинным мозгом Олег почувствовал, что все, что происходило накануне в этом странном номере – не сон и не обман. Нет, это не было счастье, это был шок и страх. Страх, что сейчас у него этот портфель отберут. Олег огляделся в комнате и подошел к столу. На столе лежали все те же вексель, его расписка, заверенная нотариусом, и бумага с надписью «Завещание», которую он не помнил. В ней говорилось о том, что Борис Аркадьевич Кантор, 1961 года рождения, прописанный по такому-то адресу, завещает все свое имущество после своей смерти, где бы оно не находилось, и в чем бы оно не заключалось, ему, Колесникову Олегу Валериевичу, 1976 года рождения, ну и так далее.

Внизу стояла длинная корявая подпись Бори с расшифровкой имени, фамилии и отчества, а также печать и подпись нотариуса. Олег стал вспоминать вчерашние звонки с мобильного, вызов такси, поездку в ресторан «Яр», цыган, возвращение домой, еще одна открытая бутылка водки, приезд нотариуса, 500 евро, которые засовывали ему в карман (вот почему полезли за деньгами в портфель и не закрыли его – чтоб гульнуть в ресторане и заплатить нотариусу!) Обнимания и поцелуи с Борей, потом с нотариусом, потом всех вместе с Катей… Еще он помнил ванну с Катей и джакузи, голого Борю, который залезал в джакузи вместе с ними, и которого выпроваживали оттуда пинками, и, наконец, ее кокетливую филейную часть и плотный затылок с завитками рыжих волос, который ритмично маячил прям перед ним. На этом его память была заполнена, дальше пробел.

Зеркальный лифт элитной гостиницы скользил вниз.

Вдруг, может, и не вдруг, а в силу необходимости, предписанной природой вещей, в лифт зашли две девушки в платьях 18-го века, напудренных париках и стянутых талиях. Они посмотрели на себя в зеркало, поправляя прическу. Между девушками протекал следующий диалог.

– Я папику вчера звонила, он не доступен.

– А я его вчера видела.

– Ну, и как он? Все со своей шалавой?

Олег вышел в холл подземного этажа с портфелем в руке. Звучала барочная музыка. Кругом расположились, как статуи в Летнем саду, солидные господа и модели с силиконовым бюстом. Молодые люди в камзолах со шпагами и девушки в кринолинах раздавали шампанское. На стеклянных витражах лежали ювелирные украшения, подсвеченные неоном. Олег с портфелем в руке прошел мимо этой толпы, как в параллельной реальности. По винтовой лестнице еще спускались люди.

Он подошел к швейцару в смокинге:

– Скажите, где здесь выход?

– Это на первом этаже. – Швейцар в белых перчатках поднял палец вверх, как капельмейстер, и уставился на Олега: – А здесь бутик, открытие бутика! Это подземный этаж!

Олег повернулся и пошел к лифту. Снова пришлось ехать вверх. Время тянулось слишком медленно, слишком… бабы в кринолинах со швейцарами уплывали вниз, и белый палец швейцара в перчатке застыл перед носом. Подземный этаж оказался слишком глубоко.

На первом этаже открылись створки лифта, и, сильно приволакивая ногу, в лифт ворвался Боря с перекошенным лицом:

– А, певец! – он сходу ткнул растерявшегося Олега в пах кулаком.

Олег согнулся от боли. Двери лифта плавно закрылись. Одна рука Бори оказалась на ручке портфеля, вторая одним взмахом приставила нож-бабочку к горлу Олега:

– Что, корешок, смыться хотел? Думал я того, в ящик сыграл? Я ж говорил, что не пьянею! Да я из тебя семя выжму!

Олег схватился двумя руками за руку Бориса с ножом. Вывернул ее так, что Борис вскрикнул. Нож выпал. Борис схватил за горло Олега, тот попытался разжать стальную хватку, свалил Бориса на пол и сам упал. Превозмогая друг друга, они сцепились на полу. Лифт медленно шел вверх, за стеклянными стенками лифта, как муравьи, передвигались человеческие фигурки. Портфель болтался, как мячик в регби. Словно из аквариума, доносилась барочная музыка.

Олег высвободил руку, потянулся к кнопке stop. Лифт остановился между этажами. Боря, тем временем, достал до ножа и нанёс удар, но Олег перехватил руку. Несколько секунд он лежал под Борей, тот схватил обеими руками нож, направив его в горло Олега. Олег сдержал его руки. Гримаса исказила Борино лицо. Лишь хрип вырвался из его пропитого горла:

– Врешь, гад, не уйдешь… я в танке горел… под Сталинградом! Отдай портфель… падла!

– Да не горел ты ни в каком танке! – Сверх усилия Олег перевернул руки Бори и воткнул нож в его шею Бориными же руками. Аккурат в желобок над ключицей.