– Ты же вся мокрая, – снисходительно дополняет он.

Мужчина отпускает мою шею, но лишь затем, чтобы обхватить за затылок и притянуть к себе. И тут же вталкивает два пальца внутрь, поглощая мой громкий стон жестоким алчным поцелуем, не терпящим возражений… Можно подумать я на них способна.

– Ох… – вырывается из меня измученным всхлипом.

Внутренние мышцы уже предательски сжимаются в преддверии скорого оргазма.

– Да… Вот так… – малоразборчиво шепчет Артём.

Он накрывает губами одну из вершин груди прямо сквозь ткань блузы, тут же сжимая вторую. Новые разряды жгучего удовольствия разливаются в моей крови, а я запрокидываю голову, теснее прижимаясь к сильному мужскому телу. Именно сейчас, когда оказываюсь насколько безвозвратно близка к той границе, перешагнув через которую, назад вернуться невозможно, я отчаянно нуждаюсь в том тепле, которое оно может подарить.

Мириады невообразимо сладостных судорог окончательно сковывают волю, вынуждая дрожать и биться в эйфории моего быстрого пика наслаждения. И всё, что остаётся вместе с этим невообразимо прекрасным чувством: мой самый первый в жизни мужчина – единственный, кому только я могу принадлежать на самом деле.

– Мы ещё не закончили, – тихонько проговаривает мне на ухо Рупасов.

Значение сказанному до меня доходит не сразу. Вообще в голове не удерживается ничего, кроме чувства неимоверной лёгкости. И даже разливающая трель дверного звонка для меня ничего не значит. Наверное, мой рассудок окончательно приказал долго жить, потому что я сама обнимаю мужчину за шею и доверчиво утыкаюсь лицом в его грудь, когда он подхватывает на руки и несёт в спальню.

– Я скоро, родная, – дополняет он, укладывая меня на краю постели.

Никак не реагирую. Я будто впала в глубокую кому. Настолько смертельно прекрасную, что и не хочу выбираться из неё.

Его губы касаются моей щеки в невесомом поцелуе, а мужчина отстраняется, спешным шагом покидая комнату. А вместе с тем, как на мне остывает тепло чужого тела, приходит леденящее душу осознание.

Я, правда, сделала это?!

– Бл*дь… – произношу беззвучно.

Обхватываю себя руками, потому что промозглый холод, опутавший сердце, распространяется неимоверно быстро, напоминая о том, что реальность не столь красочна или радужна, как бы мне хотелось воспринимать. Именно это мерзкое чувство и помогает прекратить ощущать себя одноклеточным существом, не способным рационально мыслить.

Резко поднимаюсь с чужой постели и лихорадочно поправляю на себе одежду. За дверями слышно, как Артём разговаривает с кем-то. Не могу разобрать слов, как и голоса его собеседника. В голове буквально взрывается целый фейерверк, смешанный из беспросветного отчаяния и чувства вины. Нет, в действительности я не сожалею ни об одном мгновении сегодняшней ночи. Вот только это не значит, что я намерена падать и пропадать в той темноте и дальше.

Ноги ощущаются едва ли, но я выхожу в гостиную. Артём расплачивается с курьером, доставившим заказанную еду, а мой взгляд падает на его пиджак на спинке дивана и лежащий рядом с ним телефон. Свой-то гаджет я по глупости оставила в машине, а связь с внешним миром в данный момент очень нужна.

– Жень, – доносится напряжённое, наряду с захлопывающейся входной дверью.

Не отвечаю. Просто набираю заученный наизусть номер. Пальцы дрожат, но я справляюсь на удивление быстро. Понятия не имею, что скажу своему мужу, но в данный момент плевать на разговоры и объяснения. Всего лишь хочу, чтобы он забрал меня отсюда. После разберёмся со всем этим дерьмом, которое заполонило мою голову. И пусть сейчас я, наверное, совершаю очередную ошибку, но тот, кому звоню… Десять цифр федерального номера на сенсорном экране преображаются в пять до боли знакомых букв: «Агеев».

У меня галлюцинации?! Или номер телефона моего мужа и правда занесён в список контактов?! Что это вообще может значить?!

– Бл*дь, – точно повторяюсь, но иное и в голову просто не идёт.

Гаджет с глухим стуком валится на пол, а я перевожу растерянный взгляд от своих уже пустых рук на Артёма. Мужчина хмурится, поджимая губы. Он преодолевает разделяющее нас расстояние, подбирая телефон. С несколько секунд подозрительно щурится, задумчиво рассматривая содержимое электроники, а затем скрещивает руки на груди, натянуто улыбнувшись.

– Разве я не имею права за все грёбаные восемь лет поинтересоваться тем, что стало с моей любимой женщиной? – проговаривает он вкрадчиво и с упрёком.

Думала ли я о чём-то подобном? Да я была уверена, что ему плевать на меня! И… что значит: «любимой»? Любимых не бросают! И не предают! А мы… Нет ничего у нас общего с таким определением. Да и не было никогда. Умопомрачительное физическое влечение друг к другу – далеко не любовь.

– Ты о чём? – отзываюсь тихонько.

И сама уже знаю ответ. Тем больше вопросов напрашивается вместо него.

– Жень, – тяжело вздыхает Артём, опускаясь передо мной на корточки. – Давай проясним кое-что? – он выжидающе приподнимает бровь, а я слабо киваю за неимением более подходящей реакции. – Я не отказывался от тебя. Никогда. Это ты так решила. Не дала мне и шанса доказать обратное, а твой благоверный очень сильно посодействовал в этом. Понимаешь, да?

Ни черта я не понимаю!

– А должна? – задаю новый вопрос, перефразируя свою новую истерику. – Да и причём тут Рома вообще? – перехожу на повышенный тон. – Ты об этом с ним разговаривал что ли? Обо мне?

Воображение уже вовсю рисует множество вариантов, при которых слова Рупасова были бы истиной. И ни один из них мне не нравится. Особенно если учесть, что, по всей видимости, каждый из них предполагает, будто Артём гораздо ближе знаком с моей настоящей жизнью, чем необходимо.

– То есть, ты сейчас правда хочешь уверить меня, что твой Агеев ни разу не сообщил о том, что я хотел с тобой поговорить? – недоверчиво выгибает бровь собеседник, явно переосмысливая ситуацию с новой стороны. – Ни разу за все восемь лет? – уточняет в довершение, добела сжимая кулаки.

У меня снова голова идёт кругом. В сознании никак не укладывается. Абсолютно ничего из того, что он говорит или спрашивает! Тот мужчина, за которого я вышла замуж, никогда бы не стал скрывать от меня что-либо – тем более такой значимый для меня факт, о котором он прекрасно осведомлён. Хотя, кого я обманываю? Буквально сегодня имела счастье убедиться в том, что в нашем браке не всё так гладко и прозрачно, как считалось ранее.

– Правда, ни разу, – отзываюсь негромко.

Больше не для Рупасова, а как итог собственных умозаключений.

– Зашибись, – измученный стоном реагирует Артём.

Он болезненно морщится и цепляется пальцами за свои волосы, с силой оттягивая их назад. Злится. Помню эту его привычку… Да, хоть что-то осталось неизменным.

– И… о чём вы общались? – уточняю, ощущая себя абсолютной идиоткой.

Мысленно заранее готовлюсь разложить каждое сказанное им слово «по полочкам», чтобы использовать в ближайшем будущем, но уже для другого человека.

– Почему бы тебе не спросить это у своего ненаглядного? – ухмыляется Артём.

Не на подобное я рассчитывала. Но в целом он прав. К чертям всё!

– Да, так и сделаю, – бормочу едва ли слышно.

Тут же резко поднимаюсь с дивана, намереваясь исполнить задуманное. Вот только до выхода из квартиры удаётся пройти едва ли несколько шагов, прежде чем Рупасов уже в который раз за вечер перехватывает за плечи, останавливая меня.

– Далеко собралась? – шепчет он тихонько на ухо.

В интонации больше нет ни капли злости и упрёка, или даже малейшего отголоска тех эмоций, которые я видела в нём меньше минуты назад. Артём прижимает к себе со спины слишком крепко, чересчур близко, а его голос просто сводит с ума своей нежностью и теплом.

– Домой, – проговариваю на автомате.

Удары моего проклятого сердца слышатся гораздо громче, чем собственный голос.

– Посреди ночи? – насмешливо реагирует мужчина, касаясь своими губами моего виска в намёке на поцелуй. – Даже и не мечтай, что я отпущу тебя.