Простудой августа заладили дожди.
Как отвратительно, что никуда не деться!
Намокнуть, обтереться полотенцем,
Дожевывая словно жвачку эти дни,
Когда ни свет, ни стих, увы, не мил,
Когда инерция – сквозное слово «надо».
И вечер как пятно от шоколада.
А лунный свет – лишь желтый пластилин,
Чтоб залатать прорехи от дождя,
Да и рукам дать творчество по сердцу.
Зайди, мой друг, в стихах душой погреться
У незабудки голубой огня.
Пусть чайник закипает как упрек,
Пытаясь третьим влиться в разговоры. —
В стихах, как в эликсире Мандрагоры,
Есть послевкусия длящийся восторг…
И будет дождь будильником звенеть
Самоубийцей-каплей разбиваясь.
Но ты, за чашкой чая улыбаясь,
Не дашь мне от простуды умереть!
