«В джинсах-шароварах, в кофте с капюшоном…» В джинсах-шароварах, в кофте с капюшоном, с рюкзаком в заплатах на спине, выйдя из панк-сквота, с пафосом тяжелым рисовать графити на стене. На дверях продмага, на табличке «Welcome» ставить крест фломастером лихим, от себя добавив снизу шрифтом мелким анархистский лозунг или гимн. Через две недели из психушки выйдет легендарный, в общем, гитарист с блоком старых песен в измененном виде и татуировкой “Черный Принц”. Он читал когда-то пару умных книжек, плюс – про хари-кришнов ерунду. Пояс брюк болтался ягодицы ниже; выше крыш парил свободный дух. Через две недели мы пойдем дворами (подтяни штаны, фломастер смой!) к хари-хари-кришне, хари-хари-раме, незнакомой улицей – домой. «Целлофановый куль, как упавшее облако…» Целлофановый куль, как упавшее облако, юго-западный ветер поднимет с земли. Изучая приметы дрожащего облика, неприглядным Нарциссом над лужей замри. Вот летит грузовик, след печатая вафельный; паутиной осенней сквозит естество. И не прав метафизик, но нет основательных у природы причин опровергнуть его. Ибо жил пешеход, что-то слышал и видел он, пенопластовый крейсер по лужам пускал в кругосветный круиз. Тонкой ретушью выделен, на визитках блестел его бодрый оскал. И куда он пойдет, где толкнет свою исповедь, бытовую полемику с пеной у рта? Так уже самого себя хочется выставить властным жестом за дверь. Только дверь заперта. «Постою на улице, покурю…» Постою на улице, покурю, пусть в карманах курточки – по нулю, пусть на убыль в банке локальном счет. Улица холодная. Что еще? Медицинских знаний неполный свод. Риновирус в капсуле. Перевод: раздают по карточкам сквозняки продавцы катаров окрест реки. А река, как сыворотка, к утру. А звезда вчерашняя – тусклый трут. Я звезду погасшую докурю, запущу окурком ее в зарю. Постою на улице прошлых лет, вспомню слово детское: пистолет. Пистолетик, ласточка на катке, на коньке, скрежещущем по реке. А река, как наволочка, к утру. Я не помню, где и когда умру. В честь кого-то названа улица, не Улисса, так хоть Маргулиса, гражданина в сереньком котелке, с удочкой спускавшегося к реке. А река, простужена на ветру, не дождется суженого к утру. «За хорошее поведенье…» За хорошее поведенье год за годом на день рожденья неврастеник дядя Кирилл книжку толстую мне дарил – в темно-синей обложке с медным ликом Барда, зело надменным, «внемли, сыне, моим речам», говорившим мне по ночам. И смеялся дядя, приблизив взгляд в очках, качал головой: «Ваш ребенок – вылитый Изя». Точно – Изя. Только живой. Соскребали добавку ложки; к нежным праздникам вкус привит. Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом. |
