— Я тебе не сказала, потому что ты мне здесь на хуй не нужна, поняла?

Я тебя ненавижу, поняла?

У меня горе, поняла?

Она укладывается на холодный пол, укрываясь его любимой рубашкой.

Сегодня впервые она сама пришла в ее комнату. Ей вдруг стало холодно ночью. Невозможно в одиночку справиться с собственной утратой. А она, какая бы ни была, она поймет как никто другой. Потому что знает цену любви. Потому что умеет любить.

— Мартина, — она легким касанием кладет руку на ее плечо, — ты мертвая?

— Можно и так сказать, — отвечает она, распахивая глаза, лежа в своей кровати.

— Есть там что-то интересное после смерти или нет?

— Ками, да что с тобой? Это я Мартина, соседка твоя.

— И чего ты хочешь?

— Хочу тебя успокоить.

— Я спокойна.

— По-моему, ты с ума сошла.

— Какая разница, Марту, ты же мертвая. Давай, спать ложиться.

— Как ты меня назвала?

— Марту… Ты ведь как сестра мне, — она укладывается рядом и бережно приглаживает ее волосы ладонью. — Ты мне родная. У меня кроме тебя никакого нет.

— А можно я тебе тоже в любви признаюсь?

— Можно, конечно.

— Все… призналась.

— Спасибо.

— И тебе спасибо.

Она обнимает ее крепко накрепко, боясь, что тоже может ее потерять и спустя минуту тишины, ее голос разрывает молчание белых бетонных стен.

— А он правда к тебе приходит?

— Угу. А хочешь, я его попрошу, чтобы он и к тебе заходил?

— Ты ради меня это делаешь?

— А ты что же мне не веришь? Она оборачивается, спрашивая через плечо.

— Верю… я тебе, Марти, больше чем себе верю.

Женщины, связанные общим прошлым, одним мужчиной потупляют свои бесцветные взгляды на плакат, в котором был и есть весь смысл их жизни.

— А я посуду помыла, знаю как ты не любишь это дело. Все время все разбиваешь…