— Давай я сначала гляну в твой файл, а потом подумаю.
Через три часа и тридцать шесть минут Бен Соло, отпросившийся из участка по очень важным личным делам, стоит перед заколоченной дверью в двухэтажное здание.
Район не жилой, да и здание больше похоже на старую фабрику. Ну или склад. А дверь заколочена на совесть, не отодрать, так что приходится кружить вокруг дома в поисках окна или запасного выхода.
— Да, был такой клуб… Опасное место для фараонов, — вот и все, что сказал ему таксист, который и привез сюда. Больше ничего ни от него, ни от интернета Бен не добился.
Этот клуб, наверное, был только для очень избранных.
А сейчас тут ничего нет.
Бен наворачивает уже третий круг рядом с крохотными окошечками вровень с землей (подвал тут точно есть), не зная, то ли ему попытаться вломиться через парадный, то ли плюнуть, раз тут ничего больше нет, как замечает крохотную вспышку света в одном из окошек.
Так бывает, если кто-то включит, а затем выключит свет.
С его ростом пригибаться к собственным ботинкам и оттуда пытаться разглядеть что-то очень неудобно. Но Бен все же прижимает ладони к решеткам.
Сквозь напрочь грязное стекло ничерта не видно. Только замершие очертания чего-то большого.
— Эй, — он для проформы барабанит костяшками по стеклу, но больше ни чего. Ни бликов, ни движения.
Но Бена не зря зовут упрямым ослом. Так его зовет Лея, мама, хотя в принципе и так понятно.
Нужно будет наведаться сюда попозже. Когда стемнеет. И поиграть не в детектива. А во взломщика.
Через несколько часов бесконечных переглядок с портретом исчезнувшей Рэй, она начинает казаться Бену не то, что знакомой. А кем-то, с кем он мог бы запросто быть.
Он пытается себе представить, во что она одевается, о чем думает, в какие места ходит на свидания, но вместо этого всего одна сплошная дыра, внутри которой поблескивают золоченые буковки.
Место, где исполняются мечты.
О чем она мечтала?
Он уже и не замечает, что думает о ней в прошлом времени. Словно ее нет. Не существует. Или она просто… ушла.
Но куда?
— Эй, Соло! — стучит в его дверь Хакс, отвлекая от медитативного созерцания. — Ты вообще в курсе, что там происходит, нет?
— М-м-м? — Бен поворачивается вместе со стулом, все еще изображая из себя задумчивую статую.
— Твой… негр этот, короче. Похоже, он теперь наш подозреваемый. Сходил бы ты в комнату допросов, что ли. Пока ФБР не нагрянуло.
— Я клянусь, что не знаю, откуда у меня ее одежда, — даже за стеклом видно, что паренек, сидящий за столом в наручниках, побледнел и дико нервничает. — Этого просто не может быть! Мы дружили с Рэй. Зачем мне ее убивать?
— Ну и что думаешь? — спрашивает его Люк, останавливаясь рядом со стаканчиком кофе. — Виновен?
— Зачем тогда он тогда вообще заявил о ее пропаже? — хмурится Бен. Все как-то не может увязаться в одну стройную картину. — Он ведь нашел меня, привел в ее квартиру, а потом так подставился?
— Команда сказала, что нашла его возле мусорных баков с ее одеждой, сложенной в пакеты. И мусор должны были вывозить сегодня. Может, он просто не подрассчитал время?
— Неа, что-то не сходится, — бурчит Бен себе под нос. — И еще клуб…
— О чем ты? — старого лиса вроде Люка Скайуокера так просто не проведешь.
— Да так, — пытается выкрутиться Бен. — У меня появилась одна идея, но я ее еще прорабатываю.
— Лея сказала, что ты не ночуешь дома, Бен. Так нельзя, она волнуется. Не заставляй меня отстранять тебя от работы только потому, что Лея полагает, будто я держу тебя тут днями и ночами. Тебе самому нужно отдохнуть.
— Да, дядя, — Бен кивает, а сам все еще не может отделаться от мысли, будто он что-то упустил. Проворонил какую-то мелкую деталь, а теперь тормозит из-за этого.
— Я сегодня пораньше домой поеду. Все равно тут сейчас ФБР будет его допрашивать, нам и слова вставить не дадут.
Но сам он знает, что будет делать сегодня вечером.
У него же есть одно дело.
К ночи возле заброшенного здания, где раньше располагался клуб Джакку, царит оживление. Вернее, это не совсем оно, но Бен настораживается уже после третьей машины, проезжающей мимо его собственной, припаркованной у бордюра. Они все следуют по одному и тому же маршруту, заползая за угол здания и исчезая там. Хотя днем он проверил — места на стоянку там нет. Ну ладно, три машины еще поместятся. Но за третьей следует четвертая. И еще, и еще.
Все они пропадают в мерзком тумане, подсвеченном фарами, и оттуда ни звука не доносится.
На какое-то мгновение ему хочется найти телефон и позвонить Люку, объяснить, почему и как он тут оказался, но это желание перебивает кое-что другое.
Люк ему никогда не верил. Для него Бен всегда был просто племянником, со сложным характером и ужасными манерами, что даже воспитание Леи исправить не смогло.
— Ну ладно, — Бен засовывает телефон в карман пальто и в последний раз вертит в пальцах коробок спичек.
— Место, где исполняются мечты, так? — он сжимает его и добавляет к мобильнику, а потом заводит мотор. Не может же он упустить такой шанс.
Тем более, если дело идет о мечтах.
Он умудряется сесть на хвост черному седану. Просто нажимает на газ и пристраивается сзади. Как будто ничего не случилось. И он тоже очень спешит навстречу своим мечтам.
Странно, но машина, идущая впереди, моргает ему дважды, словно подавая какой-то знак. А потом ныряет за угол.
— Куда это ты? — он следует ее примеру и тоже дважды сигналит фарами, а затем выкручивает руль влево, понимая, что скорей всего в таком тумане въедет в стену.
Но ничего не происходит.
Земля под днищем машины уходит вниз под резким углом, а туман слетает, оставаясь наверху.
Это подземная стоянка, и очень большая.
Черт подери, да сюда можно и сотню машин впихнуть при желании. Все они паркуются дальше, став ровными рядами возле желтого знака.
Бен оставляет свою машину там же. Очень повезло, что он не на служебной.
Немного поколебавшись, он оставляет жетон в бардачке. И туда же отправляет пистолет. Там, куда собирается, явно не жаждут видеть копов.
— Пароль? — спрашивает его верзила возле желтого знака.
На самом деле это даже не знак, а яркая и блестящая поверхность двери, за которую ему очень надо.
— Пароль? — Бен пытается играть под идиота. — Да я же тут уже…
— Если у вас с собой нет пароля, вы не пройдете.
— Да ладно, — он разводит руками и лезет в карманы пальто. Может, удастся заплатить. Пара сотен баксов обычно творят чудо.
Бен выгребает из кармана все содержимое, и взгляд охранника тут же меняется, завидев черный коробок.
— Доброго вечера, — тот внезапно давит из себя подобие улыбки и нажимает лапищей на желтую дверь, открывая ее.
— Ага, ну да, — Бен кивает и переступает через порог, оказываясь в темноте.
На самом деле это тот самый клуб Джакку. И совсем не заброшенный.
Бен проходит парочку коридоров, а затем его словно выбрасывает в море музыки и полуобнаженных человеческих тел, извивающихся в танце.
— Пальто сними, — кричит, перебивая музыку, ему ярко накрашенная девушка в форме официантки. — Ты пропустил гардероб. Назад и направо, красавчик, — и она направляется к столикам со своим подносом, улыбаясь так ослепительно широко, что никто не заметил бы фальшивости.
— Ага, — ему приходится вернуться, всунуть свое пальто девушке у гардероба, заблаговременно вытянув оттуда самое важное, и вернуться в зал.
Здесь густо накурено, и слишком много зеркал.
Они заменяют стены, и людей от этого кажется раза в четыре больше.
И как здесь кого-то искать?
Бен направляется к барной стойке, продираясь сквозь толпу, и заодно осматривается.
Зал довольно большой и забит под завязку, но это еще не все.
Второй уровень, повыше, вместе со сценой, на которой сейчас пляшут танцовщицы в черном и диджей, еще выше — стеклянная комната с затененными стеклами, и вот там ничерта не разглядишь.
