А ты улыбаешься, пока я, не в силах с собой совладать, ласкаю взглядом твоё лицо.
- Пойдём? – переспрашиваешь ты, и я вздрагиваю, будто впервые услышав твой голос. Но ведь ты уже что-то говорила. И почему он не удивил меня в первый раз? Мне показалось, что я его слышала. Уже давно. Много-много раз. Может я действительно слышала его в своих снах. Девочка, ведь ты частенько заглядывала в них, знаешь? И этот голос в точности такой, какой я себе представляла. Мелодичный, мягкий, томный.
- Ответь хоть что-нибудь, — смеёшься ты, ничуть не смущаясь неловкой паузы. Я начинаю заливаться краской и смотреть в пол. Как, должно быть, глупо я смотрюсь. Глазею как ненормальная и молчу, даже не пуская её на порог.
Но что она здесь делает? «Пойдём, погуляем..» — вспоминаю, наконец, я и тут же выпаливаю.
- Мне нельзя!
Осекаюсь. Это прозвучало слишком резко, да? Что она обо мне подумает? Полу мальчик в заляпанной краской одежде, с неадекватным взглядом, молчит, краснеет, а потом резко выдаёт что-то подобное. Ну, бред же.
- Нельзя? – спокойно переспрашивает она, и улыбка на миг покидает её лицо. Но только на миг.
- У меня аллергия, а там пух. Тополиный. Мне нельзя на улицу.
Улыбка вернулась. Я замечаю это сквозь завесившую мой взгляд чёлку.
- Тогда, может, пригласишь меня на чай? – смеётся Марина, а я удивлённо поднимаю глаза. И сердце так бьётся, что сейчас проломит рёбра. Мне кажется, я сплю, а она мой самый сладкий сон. Приторно сладкий. На грани пытки.
***
Я правда это делаю? Закрываю дверь, провожая взглядом её хрупкие лодыжки. Она сбрасывает туфли в коридоре и, внимательно оглядываясь по сторонам, проходит вперёд. Идёт в мою комнату, безошибочно определяя направление. А я всё стою, опираясь спиной о дверь, и пытаюсь унять сердце. Только мысли в голове проносятся ураганом, и ни одна из них не находит ответа. И не найдёт, пока я не шагну следом за ней в свою комнату.
Что же это такое?
- Ты рисуешь, – слышу её голос и делаю этот нелёгкий шаг внутрь комнаты. — …Рита? – добавляет она и вернувшееся на миг самообладание снова разбивается на осколки.
«Откуда ты…?» — не обязательно произносить, всё написано в моих испуганных зелёных глазах.
- …Мне нравится имя Рита, красивое, — продолжает она, оборачиваясь ко мне и раскатывая по груди тот самый помятый листок с моим именем.
Ну да, конечно.
- И ты красивая… — полушёпот, лёгкий, как будто невзначай, только прежде чем мозг успевает что-то осознать, щёки уже загорелись краской. – Ходишь в художку? – будто светский разговор двух старых подруг.
- Нет. Я в вышке уже, — смущённо прикрываю лицо ладонью, делая вид, что поправляю чёлку. Не удивительно, должно быть она приняла меня за школьницу.
- Правда? – так и есть – её изящные тоненькие бровки взмыли вверх. Не ожидала, что я уже студентка? Выгляжу как школьница. Даже больше как школьник. Интересно, когда она шла сюда, она понимала, что я девушка? Вроде бы удивления в её лучистых глазах не было, когда стояла на пороге. Ну, хорошо. Пусть её удивляет только мой возраст. Но что ты здесь делаешь, девочка? Я не понимаю… Я боюсь понять.
- Да. Пед, изобразительное искусство, третий курс.
- Даже так? – Марина ничуть не скрывает удивления и продолжает невозмутимо улыбаться, подхватывая один из апельсинов, лежащих в вазе для натюрморта. Её изящная ладошка подкидывает ярко-оранжевый фрукт вверх и ловит его на лету.
- А я экономистом должна была стать. Один курс только выдержала и ушла.
- Куда? – спрашиваю, а сама никак не могу понять, почему мы так преспокойно беседуем, будто хорошие знакомые. Ненормально это.
- Парикмахером работаю, чуть больше года, — Марина отвернулась. Её взгляд был явно обращён на собственные окна. О чём ты думаешь? Пытаешься представить, какой я видела тебя отсюда, из своей личной клетки? — …А хочешь, я сделаю тебе креативную стрижку?
Пару быстрых шагов и она оказывается так близко, что я вздрагиваю от прикосновения её тёплых пальцев. Они проходят через мои ломкие прямые пряди, словно лучи солнца.
Что ты делаешь? Кто ты? Кто я?
Тишина. Но совсем другая. Не как раньше – пустая, одинокая. Тишина в её присутствии тёплая, наполненная какой-то музыкой, беззвучной, но красивой. Она такая красивая. Её нежные руки, я чувствую их тепло. Лёгкое прикосновение к моей щеке вызывает спокойные, ленивые мурашки по всему телу, успокаивает, одурманивает, обманывает. В её сапфировых глазах искрит само счастье, а губы… Те самые губы, которые каждое утро ласкали кончик сигареты. Которые насиловали моё сознание – бесконечно далёкие, до дрожи желанные. И потому сейчас, когда она так близко. Так… Близко… До боли в рёбрах.
Я целую её.
Припадаю к её губам в отчаянной мольбе о помощи. За спасительным глотком воздуха, пока не стало совсем жарко. Глаза закрываются, чтобы сопротивляться её свету. Такому тёплому, такому нежному.
И боль пронзившая тело в эту секунду отступает. Потому что она отвечает.
========== Часть 6 ==========
Вы когда-нибудь целовали солнце?
Держали его в своих ладонях?
Губы горели огнём. Потому что я не смела даже мечтать о том, чтобы однажды она оказалась здесь. В этой комнате, которая больше не вызывала у меня ненависти. Серые обои и старые фотографии заиграли столькими оттенками. Это всё она. Она превращала тьму в чистый свет, холод в тепло, одиночество в счастье. Пока она рядом, ничто не имело значение. Только её губы, творившие со мной это безумие.
Мы так и стояли посреди комнаты. Две безумные, две одержимые. Она – такая горячая, желанная и впервые такая близкая. И я, сдавшаяся без боя, потерявшаяся в причинах и следствиях. Наши тела знакомились друг с другом стремительно, жадно, без перерывов на дыхание. Я хотела чувствовать её каждой частичкой своей измученной души и не пускать ни одну чёртову мысль в сознание. Пожалуйста, пусть этот поцелуй никогда не оборвётся и не придётся ломать голову над тем, что происходит с нами.
Она пришла сюда. Я впустила. Мы обе виноваты в том, что сейчас происходит.
Но к чёрту! Ты только не отрывай своих губ, умоляю.
И ты не отрываешь. Ты обхватываешь ладонями моё лицо, чуть наклоняя голову. Я держу тебя в своих руках, хотя и не помню, как обняла тебя за талию. Как прижала крепко-крепко. Ты, наверное, чувствуешь мои кости, да? Тебе неприятно? Не похоже. Совсем не похоже. Ты целуешь меня. Страстно, горячо, жадно. Вылизываешь своим влажным языком мой пересохший рот. И улыбаешься, клянусь, ты улыбаешься даже в поцелуе.
Девочка, не смейся надо мной, пожалуйста. Я едва стою на ногах, эта дрожь в коленях делает меня совсем беспомощной. Это ты делаешь меня беспомощной.
Твои губы отстраняются, и я в панике хватаю ртом воздух, силясь их найти. Открываю глаза.
Ты не улыбаешься больше. Но в твоих сапфировых глазах – пожар. Огонь, жар тысячи солнц! Мне страшно. И в то же время этот неистовый взгляд не позволяет мне пошевелиться, не позволяет думать о чём-либо, кроме твоей невероятной, пугающей красоты.
Ты отходишь на полшага и будто любуешься мной. Зачем ты так смотришь на меня? Пытаешься доказать мне, что я красивая? Я так не думаю. Я не такая, как ты. Я запуталась. Я не знаю, кто я такая.
А ты касаешься своими быстрыми тонкими пальчиками пояса моих джинсов и притягиваешь к себе, так что я буквально врезаюсь в тебя своими выпирающими рёбрами. Мне так неловко, но ощущать твоё тепло – это эйфория. Я просто не могу ни о чём думать, когда ты так близко, что сердце ищет пятый угол. Поцелуй меня, пожалуйста.
И ты целуешь. Снова так, что перехватывает дыхание. Закрываю глаза, отдаваясь этому наслаждению. Твои руки. В этот раз они владеют мной безраздельно, властно, уверенно. Они забираются под футболку и гладят спину – пальчики обрисовывают каждый выпирающий позвонок, а я просто не могу найти в себе силы, чтобы отнять руку от твоих волос. Какие они мягкие, как шёлк. Нет, гораздо мягче. Они блестят в солнечных лучах, легко проникающих в комнату сквозь белый тюль. Но мне кажется, что эти золотистые локоны светятся сами по себе, безо всякой помощи обычного солнца. Я вдыхаю твой запах. Сладкий. Невыносимо сладкий. Как у жёлтой акации, которую мне всегда запрещали нюхать из-за болезни. Может, и на тебя у меня должна быть аллергия? Ты слишком сладкая, ты вызываешь учащённое сердцебиение и затруднение дыхания. Моё тело рядом с тобой сходит с ума в горячке и щёки пылают пунцом. Может, это просто аллергия на тебя? Я знаю, что такое бывает. Аллергия на солнце.
