- Что вы хотите, герр Шпигель? - спрашиваю я прямо. - Мы с вами деловые люди, так что не юлите. Довольно этого спектакля с изнасилованием.
Он бросает на меня быстрый взгляд и понимает, что я его раскусил. Больше он не прикидывается: с узкого лица сходит выражение спаниеля, и на губах появляется тонкая усмешка.
- Я хочу, чтобы вы сделали меня полноправным владельцем немецкого филиала, - говорит Шпигель.
Это нагло. Нагло и несправедливо. Я должен ни за что ни про что отдать завод, построенный на мои же деньги? И, между прочим, не только на мои.
Неужели Шпигель рассчитывает, что нелепое, надуманное обвинение способно настолько испугать меня?
Я смотрю на немца и вдруг понимаю: да, это он! Сообщник Голема, стрелявший в меня на охоте и теперь явившийся, чтобы проникнуть в мою фирму и получить доступ к системам и файлохранилищам. Значит, Голем уверен, что я - один из хакеров, нанятых Конторой. Его возможности поражают и пугают.
Но этот агентишка с дурацкой попыткой шантажа… Как мне относиться к нему? Воспринимать всерьёз не могу, но и проигнорировать опасаюсь. Дилемма.
Смотрю на Шпигеля: неужели он думает, что я не понимаю его намерений и пущу чужака в свою фирму?
Если он шпион Голема, значит, не человек. Киборг. Ненавистная машина.
Во мне появляется и растёт злость. Я сижу, ожидая, когда она охватит меня целиком.
Вспоминаю о Зое. Это лишь усугубляет дело.
Я должен что-то сделать, чтобы избавиться от гнева.
План с лихорадочной скоростью зреет у меня в голове: картинки, образы и обрывки мыслей мечутся в черепе подобно набившимся в банку насекомым, складываясь в цепочку действий. В ней ещё остаются незначительные пробелы, но они не имеют решающего значения, о них можно подумать позже, когда совершится основное.
Я не могу сопротивляться растущей во мне потребности. Поступить иначе будет просто… противоестественно.
- Что ж, герр Шпигель, - говорю я, вставая. - Должен признать, вы меня удивили.
Немец иронически кланяется, уверенный, что я принимаю его правила игры и признаю поражение.
Теперь, когда я знаю, что предпринять, мне смешно смотреть на него, но я продолжаю серьёзным тоном:
- К сожалению, мне пришлось отпустить секретаршу, так что с документами придётся подождать, - я неторопливо обхожу кабинет.
Муха снижается, и её жужжание становится слышнее. Она не может быть шпионской программой: ничто не пробилось бы сквозь защиту небоскрёба и моего офиса. Откуда же взялось насекомое?
- Время терпит, - говорит Шпигель, следя за мной. - Я дам вам три дня.
Он наглеет прямо на глазах. Что ж, тем лучше.
- А скажите, герр Шпигель, - говорю я, останавливаясь напротив него, - Марна тоже в этом участвует?
Он улыбается. Мне очень хочется расквасить его мерзкую физиономию.
- Что вы имеете в виду?
- Вы с ней с самого начала задумали это?
- Нет, герр Кармин, - Шпигель поднимается. В его голосе появляется ленца победителя: видимо, он собирается уходить. - Но не сомневайтесь, в случае надобности Марна подтвердит всё, что я скажу. Она послушная девочка, - он оглядывается на дверь. - Что ж, полагаю, мы поняли друг дуга. Я, пожалуй, пойду. Помните, три дня.
- Посидите ещё, - произношу я самым любезным тоном, на какой способен, и прежде чем Шпигель начинает протестовать, вынимаю из подмышечной кобуры «Кольт Питон».
Я стреляю трижды - прежде, чем киборг успевает выйти из виртуальности. Шпигель тяжело падает в кресло, из которого только что поднялся.
Теперь он - всего лишь мешок с костями. На груди у немца быстро растет красное пятно, но это ерунда - просто компьютерный эффект. Куда важнее, что содержащийся в пуле вирус устремляется в кремнийорганический мозг киборга-юзера и выжигает его подобно напалму. Где-то в реальности мой враг превращается в бесполезную оболочку - куклу, органика которой очень скоро начнёт гнить, распространяя запах тления.
Я спокоен. Выстрелов никто не слышал: все офисы в здании имеют звуконепроницаемую обшивку.
Достаю из шкафа рулон целлофана - мы держим его для клиентов, которые любят надёжную упаковку, - и, расстелив на полу, перекладываю на него тело Шпигеля. Теперь надо подумать, как перенести труп в машину. Какое-то время ломаю над этим голову, и, наконец, меня осеняет: лучше я сам доставлю в кабинет всё необходимое!
Заперев офис, спускаюсь к машине и приказываю Генриху отвезти меня домой. По дороге мной овладевает лёгкая эйфория: то, что в моём офисе лежит труп, будоражит. Казалось бы, это должно вселить в меня тревогу, но я чувствую только бешеную работу ума. Моё состояние напоминает азарт: я словно выбросился из самолёта с парашютом и, хотя уверен, что он раскроется, всё же допускаю, что может случиться непоправимое.
Кажется, в моей голове работает компьютер, обрабатывающий огромное количество информации, чувств и эмоций. Я нисколько не боюсь и не испытываю угрызений совести. Не только потому, что защищался (это можно объяснить Конторе, но не полиции Киберграда), да и убил не человека, а киборга (для правосудия разницы нет). Просто со мной, наверное, что-то не так. Для меня случившееся - всего лишь очередная взятая преграда на пути к мечте. Ну, почти взятая. Впереди - полицейское расследование, так что расслабиться мне не удастся ещё долго.
Дома я отпускаю шофёра, а сам иду в гараж и сажусь в спортивный «Лотус». Славная машинка. Я приобрёл её два года назад на автомобильной выставке и до сих пор пользовался всего пару раз - собственно, мне нравится просто смотреть на красивые машины, а не водить их.
Еду на завод нашей фирмы, где, воспользовавшись личным кодом доступа (это означает, что никто меня не видел, и даже охранные программы не зафиксировали факт моего присутствия), беру три канистры азотной кислоты. Сложив их в багажник, отправляюсь в офис. Чтобы не встретиться ни с кем внутри небоскрёба, решаю воспользоваться служебным лифтом: рабочий день окончен, и он уже никому не нужен. Через несколько минут я незамеченным прохожу в свой офис и запираюсь.
У меня в офисе есть ванная. Раньше приходилось работать сутками, и при этом всегда отлично выглядеть - вот и пришлось установить. Увы, даже в виртуальности деньги не падают с неба.
Беру Шпигеля под мышки и тащу, тщательно следя за тем, чтобы натёкшая на целлофан кровь не запачкала ковёр. Ванная комната большая, пол выложен кафельной плиткой. Укладываю труп посередине - так, чтобы вокруг осталось достаточно места, и было удобно работать. Возвращаюсь в офис и выдвигаю один из ящиков стола. Достаю кожаный чемоданчик и, щёлкнув замками, извлекаю аккуратно сложенный набор хирургических инструментов. С их помощью можно не только разделать виртуальную личину, но и обнаружить все имплантаты, которыми её напичкали. Очень полезная вещь, а для человека, промышляющего тем же, чем я, просто незаменимая.
Раздеваюсь догола, чтобы не стирать потом одежду - этому я научился у Альберта Фиша - и отправляюсь в ванну, где, разложив инструменты на полу, приступаю к делу.
Прежде всего, срезаю со Шпигеля одежду. Затем вооружаюсь одним из скальпелей и вскрываю брюшную полость, делая разрез от грудины до лобковой кости. Интересно, что слово «скальпель» переводится как «нож», но орудовать им гораздо удобнее - по крайней мере, если вы собираетесь не травмировать органы, а извлекать их один за другим. Используя распорки, фиксирую края раны и запускаю левую руку под сердце. Отсекаю лезвием все, что удерживает его в человеческом теле, и достаю. Кровь струится по моим рукам, капает на пол и распростёртый труп. В голове моей звучит «Вхождение богов в Вальхаллу», я едва удерживаюсь, чтобы не начать напевать мотив бессмертного Вагнеровского произведения. Просто поразительно, как то, что сделано человеком, переживает своего создателя и начинает обретаться в вечности - в то время как автор гниёт в земле, становясь пищей для червей.
