Литмир - Электронная Библиотека
Содержание  
A
A

По склонам гор несётся камнепад.

А кое-кто… опять про волю божью:

Один ответ у этих «мудрецов»…

Всё правильно: их бог зовётся – Ложью.

Не многословте: факты – налицо.

Лица, но всё-таки – маски

Что утруждать себя в изящном красноречье,

Пускать слезу с неравнодушием в глазах,

Когда, мой друг, твои заглаженные скретчи

С реальным действием реально не связать?

Не убеждай меня в случайности и срыве,

Швырнув с небрежностью личину гордеца.

Мы все «по совести», особо в перерыве,

Там, за кулисами, смывая ложь с лица.

Там, за кулисами, идут иные сцены:

Смеются трагики, злодействуют шуты…

А добряки, что изворотливо прицельны,

Плюют в лицо, всё не торопятся уйти.

Немало нас, кто, лицедействуя, желает

Искать союзников с обоих полюсов.

Да вот несчастие: душа подводит злая,

Имея выгоду с подкрученных весов.

Глотай и ты дурманный дым, теряя силу,

Внимая дерзости с покорностью раба…

Но поднят занавес и злобная горилла

Играет бабочку… А публика – слепа.

Русскому солдату

В окопах, будто в вырытых могилах,

Куда его загнал огонь войны,

По камню выцарапывая силы,…

Он поднимался к жизни… А под ним

Цвела земля, – та, русская, родная,

Несущая веками лихолеть,

Что травами, погибших пеленая,

Назло врагам пускалась зеленеть.

И оглушённый взрывами снарядов,

С кровавым хрипом брани, на «ура»,

Он лил огонь, крестя фашистских гадов

Во имя правды, мира и добра.

И рёв, и стон, и холод оплеухи

Сырой Земли, что бой разборонил,-

Душа’ болит у Матери-Старухи:

«Не доглядела… Что же вы, сыны?..»

И рвутся сны на жалкие лоскутья…

«Не спать… не спать…» Разведчик дал сигнал…

И танк ожи’л, упрямая паскуда,

Затарахтел и… вытолкнул из сна…

Ожи’л другой… И вот уже их – двадцать…

Ах, если б не война, в звучанье том,

Вполне могло солдату показаться,

Что шли комбайны в поле золотом.

Да только нет доверия картине,

И под противотанковый ответ,

Стучало сердце – «Мы – не-по-бе-ди-мы!..»,

Как будто смерти не было и нет.

И вновь волной по флангу:

– Батарея!

Прицел сто двадцать! А, твою! Огонь!

Давай!.. Давай, братишечки, скорее!..

Гляди, ползёт!.. Э, чёрт, пошёл в разгон!..

Хлопок. Звон гильзы. Вспрыгивает пушка,

Под стать мустангу в маревых степях.

А в блиндаже, слюною брызжа:

– Нужно!!!.. –

Орёт полковник, время торопя.

Кустами – взрывы. Алою смородой

По тем кустам гроздится чья-то боль…

Идёт война… четыре долгих года…

В одном строюс солдатскою судьбой.

Вечный узник ожиданий

Утомляют меня ожидания:

В каждой фразе по нескольку глав.

Всё хожу и гадаю, гадаю я, -

Вхолостую хожу по углам,

Измеряю пути и возможности,

Проживаю того чего нет…

Или дело тут, всё таки, в возрасте,

Когда свет превращается в цвет?

Утомляют меня ожидания.

И живя в беспокойстве ума,

Сам себя я ввергаю в страдания,

Что из фраз вырастают в тома.

А реальность прошла по невидимой

И предстала по факту иной,

Чем мои пустоглазые идолы,

Восхотевшие встать за спиной…

Утомляют меня ожидания,

Вырывая часы из времён…

Шаг за шагом – одни испытания,

Да ещё непременно с ремнём…

Я б сто раз предпочёл интуицию

Нетерпенью, томясь в полутьме…

И кручусь, и верчусь, и не спится мне:

Развиваю картины в уме.

Юла

Он вышел в Космос и,… как встарь,

Герою неба – салютуют!

Звезду цепляет золотую

На синий лацкан секретарь,-

Жмёт руку и… благодарит

Первопроходца, по-отцовски,

Чтоб через «миг», в парадном лоске

Прямым путём – в палеолит…

Пройдёт не сразу этот бум,

Утихнут марши и поэты,

Пока колючий свет кометы

Не загуляет меж трибун

Фантасмогенных городов,

Огнём вписав все наши планы

В одну «Бхагавата-пурану»…

Агниведийский Свет Богов.

А-у, вершители идей!

Слепые жертвы любопытства,

Мы оставляем нашу пристань

В алгеброидной нищете.

Вкусив немного божества,

Ужель Богами восхотели?..

Но в том ли мы родились теле,

Чтоб книгу звёздную листать?…

Нам только кажется, что мы

Стремимся к звёздам, век от века…

Расширить собственное эго

Стремимся мы. Молчат миры.

Пространство пробуя на сгиб,

Очей бездонность излучая,

Они молчат, чтобы случайно

Не встретить нас… в созвездье Рыб…

Ну, а пока, под Новый Год,

Застыв на веточке еловой,

В полёт отправиться готовый,

Блестит стеклянный космолёт.

Конформист

С верховным самодурством не враждуя,

Готовый на любой эксперимент,

Полвека прогорает вхолостую

Послушный и тщедушный элемент.

И встретишь – не заметишь, не споткнёшься:

Привык сливаться он, хамелеон,

Со стенами, пространством… Не добьёшься

Ты от него признанья, Пинкертон.

Всегда ведомый стадным разуменьем,

Боится он увидеть в зеркалах

Лишённое харизмы привиденье

С недостижимой бездною в глазах.

Общаться?! с этим?! – смерти равносильно…

Вопить в пустыне, жаждой исходя –

Бесперспективно, глупо и противно,

Прося у неба капельку дождя.

А небо – слепо, небо – безучастно

К снующим крысам, где-то там, внизу,

Что не боясь отравленного мяса,

Объедки пира счастливо грызут.

Опасный возраст

Ему нет дела до твоих заслуг,

Всё потому, что он годами молод,

Не собран он в единое, расколот

Он под влияньем денег и подруг.

Плевать ему, что тяжек был твой труд,

Исполненный по совести и мере

Без глупых грёз и всяких там «америк»,

Что с двух бортов… никак не отомрут.

Ему смешно, что мог ты тосковать,

Болеть, творить, доказывать и верить…

И слышишь ты сквозь запертые двери,

Как он садится… в «танчики» играть.

Ему смешно, что мог ты кем-то быть…

Жаль, прошлое – не воссоздать из праха…

А ты ему скажи: «Я чё те, Брахма,

Чтоб мог тупицу переубедить?.. -

И по-простому, – Если бы не я -

Ты вряд ли бы так сыто изъяснялся…

Понятно, что пред совестью не клялся

И… всё те по’фиг, всё те, друг – фигня… »

Да только вряд ли малый тот поймёт,

Пока судьба не даст ему по шее…

……………………………

Умей достойно встретить пораженье

И этот плюс пойдёт тебе в зачёт.

Незавершённый натюрморт

3
{"b":"606105","o":1}