Зашёл в сортир – в нос шибанул запах деспотии. И куда столько хлорки сыпят? Боятся туберкулёза? А где же газетка моя? Ну народ, ничего нельзя оставить. А, вон обрывки торчат, из грубо сваренного ящика на бетонном приступке.

Точно, она, – потянулся невольно… О, блин! – острый край разодрал ладонь. Вот же засранцы, даже зазубрины не сняли.

Смыл кровь под краном, зализал рану.

Теперь навести в сумке порядок. Слитки лучше на дно. Магниты из гнёздышка вытащим: бережёного бог бережёт. Сюда вот их, родненьких, за бачок. А, блин, палец прищемил. Да что за день такой: то железяка вцепится, то магнит придавит.

Что ещё? Да, ежедневник. Листы с прорезью – на мелкие клочки, водичку спустим – и плывите в Северный Ледовитый.

И сколько же отсыпали фантиков? Так… Не понял. Рашенбаксы? Тысячные?! Быть не может, это же… Три «котлеты» по сто бумажек – триста штук. Неужто? Катюшка, живём! Какой санаторий, я тебе квартирку в Чехии куплю – лечись да радуйся.

Стоп. Ну-ка остынь, так не бывает. В чём подвох? И главное – зачем? На что этот пахан рассчитывает? Ага, была охота, похоронить себя тут заживо. Не, одна хлорка чего стоит, а на заводах тогда что творится?

Что же делать? Ладно, потом решу. Вперёд, на поезд.

Спокойно, спокойно, сперва безопасность. Денежки надо раскидать. Одну «котлетку» – в левый внутренний, другую в задний брючный, третью в сумку, на дно, и слиточками прижать. В брюки нехорошо, да ведь не в трамвае поеду. Эх, даже присесть перед дорожкой некогда.

Взял потяжелевшую сумку – и на выход. Небо набухло мертвенно-чёрными тучами. Сверкнуло рядом и почти сразу – трах-ба-бах! Как не вовремя. Врежет молния в лоб – вот тебе и Чехия.

Ну где же этот завод? А, во-он дымит. Вроде бы должен левее быть. Хотя, когда с Пухлым шли, я не оглядывался, могу ошибаться. Не, остальные-то монстры безжизненные. Пыльные, как паутиной покрытые, над бараками возвышаются…

– Бу-бух! – вновь загремело в небесах.

Двадцать минут до поезда, надо ускоряться. Слитки тяжеленные, килограмм на пять-шесть потянут. Выбросить? Жалко, блин. Срежу-ка угол.

Рыжий дым ядовитой змеёй ползёт по земле, ну точно, лисий хвост.

А что за сарай впереди? «БЫЧКИ В ТОМАТЕ» – магазин, стало быть. Станция показаться давно должна. Но почему дорога на подъём? И куда пропал тот глухой бетонный куб? Не город, а лабиринт. Как в дурном сне… И гроза эта чёртова.

Пять минут осталось. Всё, опоздал на поезд. Да хоть на станцию попасть, там ночь перекантуюсь, не съедят же… Катюшка-то – как чувствовала.

На хрена слитки эти сдались? Германий оставлю, остальные припрячу, во, и кирпичик сверху.

Всё. Ушёл поезд. Что делать? И спросить не у кого…

«БЫЧКИ В ТОМАТЕ».

Но я же здесь был!

Кроме продавца в засаленном халате – единственный посетитель, тщедушный морщинистый мужичонка в чёрной робе. На столике полупустой стакан и тарелка. Надо же, именно бычки, и действительно в томате.

– Слушай, а станция у вас где, в какой стороне?

– На хер она тебе? Ссы здесь, – он не торопясь выпил, закусил. – Шутка. Что, мил человек, заблудился? И на трамвай опоздал?

– Похоже на то.

– Командированный, однодневник?

– Верно.

– Пон-нятно. Не бзди, пока светло. А хочешь, до самой станции провожу?

– Послушай, Кощей, – голос у продавца скрипучий.

– Хлебало закрой, не с тобой разговаривают. Ну что, командированный, угостишь?

– А что ты будешь?

– Беленькую возьми, рыбки там. Ну и сигарет уж тогда, – он уставился на мой бумажник. – Благодарю. И рашиков подкинь червончик, всё ж таки я на тебя своё время трачу.

– Держи.

– Благодарствую. Ну, погнали, это я с собой прихвачу.

И снова уродливые заводы с варварскими трубами. Через которые ничего не выбрасывается. Только один и чадит… на ладан. Но где же я дал промашку?

Кощей впереди, не оглядывается. И опять-то в гору. Ничего не понимаю. От пота взмок; тут летом и за тридцать бывает, потечёт мой галлий… Боже, о чём я думаю.

Снова громовые раскаты, уже далёкие. И посветлело, тучки рассеиваются. Но всё покрывает бурый туман с резким запахом.

Мы на высоком травянистом уступе. Ржавая туча зацепилась за край лиловой трубы. Постой, но вот же ещё дым. Что за чёрт?

Получается, настоящий-то завод – вот он. А с толку сбил дым из первой трубы, я вправо забрал.

– Ну что, Кощей, далеко ещё?

– Нет, наверное.

– Что – «наверное»? Столько плетёмся, станция где?

– А уже и пришли.

– Оглянись-ка, – сказал Кощей.

Повернул голову: четверо в чёрном приближаются опасной кучкой. Двое сразу зашли мне за спину.

– Кошёлка невелика, видать, однодневник, – бросил высокий сутулый мужик. – Эт хорошо, хрусты не успел ухлопать.

– Так и есть, – Кощей ухмыльнулся.

Говорят меж собой, будто меня уже нет.

«Лисьи хвосты» прут сразу из двух труб, всё тонет в тумане, кислая вонь лезет в глотку и ноздри.

Ко мне вплотную подошёл иссиня-чёрный негр в мотоциклетных очках.

– Ну ты понял, нет? – почти без акцента бросил он и сплюнул сквозь зубы. – Ридикюль на землю!

– На тот свет сейчас командируем, там тебе ничего не понадобится, – осклабился сутулый.

– Да не бзди, – Кощей прошёл по касательной, за ним двинулись остальные. – Мы тебя не больно угандошим.

Взяв меня в кольцо, они ускоряют шаг. Хоровод затягивается петлёй, тесня к обрыву. Негр похрюкивает от удовольствия.

Карусель быстрее и быстрее, они чередуются местами, обруч туже и туже. И вот уже не кольцо, а полукруг, пришпиливший меня к самому краю.

Вновь набежавшие тучи набрякли влагой, сеет мелкий дождик. За спиной пропасть, на дне вороньё, и много. Что они там клюют?

Дальше пятиться некуда. Это конец… Катюшенька?

И вдруг зашипело слева, будто змея гремучая, да всё громче… Полукруг раздался, и, как из-под земли вырос, – янычар на велосипеде. Прямая, горделивая посадка, будто на коне гарцует. От красно-чёрных полосок зарябило в глазах. Резво соскочив, он широко улыбнулся моим недругам:

– Что, бля, не ждали?

Тугие до уродства бугры мышц распирают синюю от наколок кожу, на широкой ряхе – длинные усищи. Спаситель?

Чёрная дуга распалась.

Я отшагнул от обрыва.

Янычар ухмыльнулся.

– Я не помешал? Похоже, тут попытка незаконного изъятия ценностей?

Из набедренной кобуры торчит ребристая рукоятка камуфляжной раскраски.

Брутальный янычар повернулся ко мне:

– Ты ведь Доцент, верно? Сколько он у тебя взял? – покосился на моего «Сусанина».

– Сколько?.. А, десять. Рашенбаксов.

– Верни, – бросил Кощею. – Не мне, у кого брал.

Я засунул купюру в карман; ноги враз ослабели, поставил сумку на землю.

Янычар, глядя на Кощея, шевельнул усами:

– К обрыву.

– П-послушай, с-сотник, я не хотел… Мы же с ним договорились, он с-сам…

– Я сказал – к обрыву. Чего упираешься, скопытишься на раз. Или ты хочешь помучиться?

Сотник оскалил зубы и вновь подвигал усами:

– Я злой и страшный янычар, смертелен каждый мой удар.

Кощей потащился к уступу, а сотник… двинулся в обратную сторону. Спину он держал прямо, чересчур прямо. Кощей почти дошёл до обрыва, и оба они развернулись одновременно, как дуэлянты. Рука янычара скользнула к бедру, крупная рукоять сама втянулась в ладонь, и пистолет – как часть вдруг вытянувшейся руки – изрыгнул пламя.

Кощей схватился за шею, но упасть не успел: янычар сорвался в атаку живым болидом – оторвался от земли – стремительный прыжок – и удар, даже выстрел ногами – проломил уже мёртвую грудь.

Тощее тело сложилось, отлетело за край обрыва и, перевернувшись в воздухе большой тряпичной куклой, распласталось на траве.

Сотник стоит с пистолетом в руке. Длинный ствол, непривычный цвет хаки – это же «Глок»[4]!