Философ все это предсказал... и лег в могилу с обманутым и растерзанным сердцем... закрыл глаза навеки, чтобы не видеть ржавые кровли города, охваченные пламенем...
Увидев город, он не узнал бы его, и высказал бы удивление, хотя увиденное на самом деле не имело в себе ничего неожиданного...
Философ ушел, не оставив ни одной личной привязанности... иллюзии он заменил верой в смерть ради бога, кем бы бог ни был, пусть даже Черной Дырой, ведущей в вечность...
"Что это?.. - Христофор привстал, огляделся... - Послышалось..."
Вокруг царила тьма, ничего достоверного...
Он сморгнул, он смотрел и не верил своим глазам...
"Где я?.. куда меня завел, тот, кто вел?.. и бросил..."
Лицо Христофора осунулось... пот усталости, ужаса смешался со слезами отчаяния и бессилия...
Тогда-то распятый бог и открыл ему свое трагическое и окровавленное лицо, вызвавшее ужас... и все же он не мог оторвать глаз..."
Ночь ушла, расцвело утро...
Христофора окружала тишина...
Примадонна запуталась в долгах и покинула замок, уехала на воды, искать выход из денежных затруднений, любви и вдохновения...
Христофор шел по петляющему коридору, пытался обрести реальность... и оказался на острове... он спал на ложе монаха...
Ему запомнились две версии возвращения... он мог выбрать любую в качестве подлинной: морем или по суше...
"И какую версию ты выбрал?.." - спросил Философ, появившийся как всегда неожиданно...
"Не знаю... наверное, я выбрал бы версию возвращения по суше, а не по воде, хотя это и представляется несколько странным..."
"Тебе незачем было возвращаться в город..."
"Ты, как всегда, прав... жители города ждали конца света и во всем искали наслаждения...
Уроды исчезли, все женщины были изящны, грациозны...
Мужчины искали их любви, представлялись желанными и страстными...
Любовь их была беззаконной и неверной... она не подчинялась правилам...
Я жил на острове без страха и преувеличенных надежд, разделял слабости островитян...
В городе я жил иначе, там все чего-то искали, добивались и умирали в одиночестве, претерпев ужас смерти, до того несчастные, что словами не выразить, легче слезами... и случалось это обычно как-то вдруг, внезапно... они неуклюже ныряли в темноту, правда, некоторые возвращались назад, шли пешком, медленно, как бы сдерживая себя, чтобы не рассмеяться или не расплакаться..."
"Вокруг царила сумеречная тишина, торжественная и холодная, мрачная, как на кладбище...
Деревья уже начали терять листву. Приближалась осень, дожди...
Примадонна еще не вернулась с вод...
Я шел и прислушивался...
Шепот ветра приобрел меланхоличный и печальный оттенок... он прерывался вздохами, рыданиями... умолк, погрузился в молитву...
Свернув за угол, я наткнулся на статую примадонны со свитой... среди свиты был и автор...
Примадонну Филонов изобразил худой, рыжей и в мантии..."
"Свою связь с примадонной Философ называл случайной, возникшей для него совсем неожиданно и некстати... он работал над комментариями к апокалипсису...
Помню, он говорил:
"Кто-то прибавил меня к списку ее свиты..."
На самом деле это было конечно не так...
Примадонна занималась делами совсем его не касающимися... он обещал ей помощь в переводе одного темного текста...
Он видел события, а автор текста предвидел их... и достаточно подробно описал их...
Дело с переводом доставило Философу одни неприятности, и дошло только до набросков... он перевел только несколько диалогов... там были и греки, и французы, и немцы... все говорили о революции...
Это, конечно, правда, но не вся...
Философ знал эти три языка и прочие...
Он говорил, что понимает даже язык насекомых...
"У них тоже есть душевные переживания... могут они и сами с собой говорить... думают о жизни, обмениваются впечатлениями...
Говорят они и о нас, и, мне кажется, они говорят правду...
Однако опять воцарилась эта несносная жара... и пыль...
Все говорят только о перевороте... кроме убийц и жертв они ничего не видят... и терпят то, чего без подлости терпеть нельзя..."
"Что такое со мной?.. пора прервать этот затянувшийся монолог... я чувствую себя как на сцене...
Философа астма душит... и вообще... на него написали донос... представили заговорщиком, переводчиком и распространителем запрещенной литературы...
"И что?.."
"Думаю, его приговорят к ссылке..."
"Примадонна вернулась с вод... она тоже в опале... стала чувствительна и капризна...
Ее терзают болезни и долги... спасается в замке от доносов и сплетен... к пьесе и ко мне она охладела..."
"Все женщины привержены измене и ко всему подобному... лучше держаться от них подальше... и вообще... у тебя что, претензии к ней?.. кто она, и кто ты?.."
"Моя судьба была бы незавидна, если бы я не попал к следователю, который просто задержал донос, не дал ему ход...
Я живу в замке... охраняю примадонну от сплетен, стараюсь рассеять ее мрачные мысли и меланхолию...
Она боится сойти с ума..."
"Жизнь такая тягость... я думала, что я вечна, но вот случилось головокружение... вообрази себе, я упала в темноту, как в яму...
Там философии нет, там черви... и им все равно, чистый ты или нечистый...
Ну, а ты чем занят?.. надеюсь не игрой в любовь?.. опасная это игра, приближает к краю...
И все же она ценится даже у стариков, и именно тем, что она игра...
Они жертвуют покоем...
А женщины не хотят быть женщинами, уклоняются от брака, иногда и от родов... хотят вмешиваться во все дела... и все только портят...
Нет, я не против женщин...
Не думаю, что любовь единственное предназначение женщин, но именно в любви они расцветают, даже если уже в летах, часто и старухи превращаются в кокеток... и это ужасно..."
"Когда примадонна заговорила о женщинах, а она иногда говорила и о них, я с подозрением и ужасом смотрел на нее, и невольно отводил взгляд...
Она превращалась в сатира... она видела в женщине только женщину, ее соблазнительное и чувствующее тело...
Я был сиротой и видел во всех женщинах свою мать, но не только...
Одно время примадонна влекла меня, сводила с ума...
Философ звал ее милой и несчастной ветреницей... и любил ее нежно и трогательно..."
"От дней, проведенных в замке, у меня остались воспоминания какого-то счастья... словами не выразить... это как некая мелодия, вдруг всплывающая в памяти...
Философ ценил в женщинах деликатность, тонкость чувств... говорил, что любовь это смесь игры и философии... и вовсе не дар, а наказание божье...
Примадонна сводила его с ума... он искал спасения и утешения в философии...
"Философия рассуждает... - говорил он... - У нее сухой, темный и совсем не женский язык, но вспомни последние слова Христа к богу, это был голос страсти... непосильной, непонятной...
И все же надо жить, чувствовать, отдаваться слабостям человеческой натуры..."
"И что дальше?.."
"Дальше старость и воспоминания, которые мы уносим в могилу... правда, некоторые уверяют, что в другую жизнь... хорошо бы... грустно, если только смерть хранит наши тайны...
Личная наша жизнь темна, запутана..."
Философ умолк, задумался, вдруг снова заговорил:
"Примадонна страдает и умирает... и я ничем не могу ей помочь... я худею и плачу вместе с ней от бессилия и истерики..."
* * *
Христофор шел по аллее, испытывая тоскливое недоумение... он не мог найти могилу Философа...
