К семи мы подъезжали к ресторану с пафосным названием «Royal choice». В переводе «Королевский выбор». Аж смешно. Вряд ли бы хоть один король предпочел бы отстоять два часа в пробке, чтоб добраться до этого ресторана. Вкуснее же, когда дома.
В сердце кольнула тоска по нашим занятиям с Женей. Блин, не виделись день, а я уже изскучалась вся.
Гости уже собрались и ждали нашего торжественного появления. В ресторане все кричало о богатстве, о крупных деньгах, о высоких статусах людей, находящихся тут. Слишком вычурно, слишком много понтов. Меня утомил только вид этого места, а еще весь вечер впереди.
Первым делом я направилась к фуршетному столику, потому что за день ребенка даже не подумали покормить. Пока я уминала канапешки с копченым лососем, мама и папа торжественно объявили начало вечера.
«Ну вот, начало уже было, значит скоро конец.» — подумала я и ошиблась.
В двенадцать часов мне наконец-то удалось убедить маму, что дальше все гости справятся без меня и отправиться на такси домой вместе с бабушкой.
Моему счастью не было предела, когда моя голова коснулась моей мягкой подушечки. Мысль не успела даже влезть в мою голову перед сном, как это бывает обычно, потому что я не уснула, а просто выключилась.
***
По привычке проснулась рано утром. Открыла окно, хотела вдохнуть свежего прохладного воздуха, а получилось задохнуться выхлопными газами и шумом улицы.
Во всю кипела жизнь. Откуда-то доносился рев мотоцикла, звуки стройки… Этот город хоть когда-нибудь прекращает свой бег? Как бы мне хотелось сейчас хоть треть той тишины, что в деревне. Вздыхаю и закрываю окно.
Снимаю пижаму, натягиваю шорты с майкой и спускаюсь вниз. Бабушка уже захватила кухню и разбила там лагерь.
— Ой, Пашечка. Ты чего так рано встала? — замечает меня нащ кухонный террорист.
— Привычка, — пожимаю плечами. — Когда мы поедем в Ромашково?
— Ох, уже соскучилась? — игриво качает головой бабушка.
— Да, — без лишних слов.
— Не знаю, вроде как обещали доставить завтра. Чем планируешь заниматься весь день?
— Нужно встретиться с другом. — неохотно отвечаю.
Про Илью я не забыла. Не совсем понимаю, правда, какой будет эта встреча, но раз обещала…
— Паша, доброе утро, — на кухню заходит папа уже одетый и бодрый. Еще один жаворонок этого дома.
— Привет, па.
— Какие планы на день? — чуть ли не слово в слово повторяет бабушкин вопрос отец.
— Дела, — коротко бросаю, хватаю горячий вареник и направляюсь в комнату.
— Павлина, стой, — окликает меня папа.
— М? — приходится вернуться.
— Я тут подумал… В общем, ты уже в достаточной мере понесла наказание. Оставшиеся каникулы можешь провести дома. — улыбаясь произносит он.
Что? Как это дома? Нет-нет-нет! Я еще не осознала всю глубину своего проступка, не сделала выводов, даже не говорила со своей совестью один на один! Как это дома? Внутри меня поднималась настоящая паника.
— Пап, я даже не попрощалась с друзьями… — стараюсь найти причину, почему я должна остаться еще там на неделю, но ничего не выходит.
— Ничего, завтра поедешь с нами, попрощаешься с друзьями заодно и вещи оставшиеся заберешь. — папа невозмутимо кладет кусочек вареника в рот, а я едва сдерживаюсь, чтоб не начать биться головой о стены. Подобные чувства я испытывала, когда меня силком тащили в Ромашково… А теперь все наоборот. Все в моей жизни теперь через ж… Наоборот! Если у меня не получится убедить своего отца, что мне необходимо остаться там, то плакала моя сладкая неделя с Женечкой.
Думай, Павлина! Думай… Для чего тебе голова? Чтоб шапочки носить?
О! Идея.
— Пап, бабушке еще нужно помочь собрать вишни. — вранье. Я собрала их еще неделю назад. Бабуля уже даже компотик из них сварила.
Бабушка удивленно озирается на меня, потом снова делает лицо невозмутимым.
— Да! Вам же всем некогда помочь бедной старушке! Хоть внучка любимая поможет! — уверенным голосом подыгрывает мне она.
— Ладно, я понял, — сдается папа и продолжает уминать вареники.
Я подмигиваю бабушке и бегу наверх, пока отец не передумал.
Беру телефон и набираю смс Илье «Я в городе. Можем встретиться.»
Ответ приходит почти сразу: «Круто! Увидимся в Малибу. В 5»
Малибу — излюбленное местечко молодежи. Днем — обычное кафе. Ночью — крутой ночной клуб. Никогда не была там, но много слышала от своей подруги тусовщицы. Она-то знала все заведения города лично и могла написать развернутую характеристику каждому.
Ровно в 5 я зашла в это заведение. Почему-то оттуда сразу захотелось уйти. Но я же не просто так пришла, поэтому придется терпеть.
Стены у этого Малибу разного цвета. Где-то на всю стену нарисован апельсин, падающий в воду. Где-то клубника, истекающая соком… Необычный дизайнерский ход, от которого рябит в глазах. Пестрый интерьер сразу отталкивает. По крайней мере — меня. Слишком много цветов, деталей, мерцания.
— Павлина! Привет. — откуда-то возникает Илья. На нем простая белая футболка с «V — образным» вырезом, которая идеально сидит на его подкаченном теле и джинсовые шорты. Волосы лежат, как после стилиста, голливудская улыбка… И в этот момент я почувствовала, что ничего не чувствую! Огромное чувство облегчения разливалось у меня внутри.
— Привет, — легко здороваюсь я.
— Присядем? — он показывает рукой на свободный столик.
Мы садимся, Илья сразу же заказывает нам коктейли, не смотря в меню. Видимо, он здесь довольно частенько бывает. Ну да, а иначе стал бы он звать именно сюда? Оглядываю Малибу… Нет, не пойму, как здесь можно чувствовать себя комфортно.
— Начнем, чтоб не терять времени. — важно говорит Илья, будто он бизнесмен выкроивший всего пару свободных минут для меня. — Хочу подговорить всех друзей Стаськи, чтоб в этот день не поздравляли ее, ни писали смс и т. д. А вечером всю ее такую расстроенную привести в кафе, где уже все накинутся на нее с поздравлениями.
— Не плохо… Надеюсь не сюда? — скептически оглядываю кафе еще раз, в надежде прозреть и воспылать теплыми чувствами к этому месту. Но становится только хуже. Замечаю слишком низкие потолки, зеркала с разводами.
— Нет, я выбрал другое кафе. Оно ей понравится. Светлое, уютное.
— Отлично, а что от меня надо?
— Утверждение декораций.
Официант приносит нам заказ, мы благодарим его, затем вновь возвращаемся к разговору.
— Я хочу, чтоб все кафе было в цветах. В белых розах…
— Сразу стоп. У Стаси аллергия на розы. — прерываю я горячий пыл романтика.
— Тогда, какие цветы она любит? — хмурится он. — и почему она раньше не сказала? Я столько раз дарил ей розы… — парень зависает, а я усмехаюсь. Вот это дает подруга. Такие муки терпеть ради любви. Ей памятник воздвигнуть надо.
— Пионы, — говорю я.
— Чего пионы? — выходит из транса Илья.
— Она любит пионы, — поясняю я.
— А-а-а, ну хорошо. Сделаем красивую фотозону с живыми цветами, где будет написано Станиславе… — он замялся.
— 20 лет, — заканчиваю я.
— Да, — смущенно произносит парень. — Как хорошо, что я с тобой встретился. Так, назови мне 3 цвета любимых Стаси. Определимся с гаммой…
— Черный, фиолетовый и серебристый. — не задумываясь отвечаю. Просто знаю, что сочетание этих цветов сводит ее с ума.
— Ох… Ты уверена?
— Абсолютно.
— Ладно, доверюсь. Тогда и фотозону придется делать в этих цветах…Интересно, бывают ли черные пионы… — забубнил Илья. Почему я раньше не замечала, какой он зануда? Да и не такой уж он красивый, как мне казалось. Слишком слащавый. Аж тошнит от его милости. Какой же дурой я была.
— Можешь добавить черные лилии. Она оценит, — прерываю его размышления вслух.
— Отлично! — потирает ладони. — а ты не знаешь случайно, какой у нее размер пальца?
— Безымянного?
— Ну, нет. Безымянного рано, наверно.
— Шестнадцать с половиной бери — не ошибешься.
— Запомнил. Паш, неужели ты так хорошо знаешь Стасю? — Илья склоняет голову набок.
